Caldeirão da Bruxa

A ESTRADA

2012-02-06T17:33:00.000-02:00

Sabe daqueles lados de Minas, em queo calor é tanto que a onça nem sai da toca? Pois é, foi por lá.

Já era noite fechada, os vaga-lumesjá faziam festa no céu e os sapos já cantavam em algum brejo que tinha se esquecidode secar.

A estrada era asfaltada, disso tenhocerteza, pelo menos até aquele ponto em que, de repente, ela sumia mato adentroe aparecia um braço de estrada à direita. Claro, nem se discute. Entrei no taldo braço de estrada que convida para sair daquele caminho incerto.

Não tinha placa, nem nada. Só aquelaestrada nova.

Andei mais um tantão, até que aquelaestrada acaba num cruzamento.

- Diacho! Para esquerda ou direita?

Era esse o “causo”. Nenhuma placa eduas direções. Três, se resolvesse voltar atrás.

Então peguei à direita, porque nadúvida sempre pego a direita, sei lá por que.

A lua ainda estava no céu, ou tinhaalguns postes iluminando, nem sei. O caso é que eu enxergava tudo.

Quando já tinha andado bem uma horasem placa, sem gente, sem carro, sem cavalo, sem mais nada aparecendo nessecaminho estranho, parei.

Dos dois lados mata alta,provavelmente milharal, porque os canaviais já nem eram daquele Estado.

É claro que o medinho até passou porperto. Uma cobra por ali nem era difícil. E o ouvido ficou mais atento e todosos ruídos do mundo parece que resolveram aparecer.

Já não bastavam os sapos que meacompanharam, ainda tinha o que parecia rastejar, o chacoalhar das plantas, oscri-cri dos grilos, e sei lá mais o que.

Foi então que vi uma luz. Não aquelaluz que aparece de repente, mas aquela luzinha que vem devarinho,devagarinho... Nem muda muito de tamanho, só vai chegando mais perto, maisperto.

- ‘Noite. – disse o caipira quevinha fumando o seu cigarro de palha.

- Boa noite! – respondi eu, aliviadode ser alguém e não uma mula sem cabeça. – Ei, amigo, tá muito longe um postode gasolina?

- Uai! Seu carro tá onde, moço?

- Faz horas que estou andando e nãovejo nada! Meu carro ficou lá atrás. Na outra estrada ainda. E nada de umposto.

- Olha, moço, vai andar aí bem unsquinze minutos. Lá do outro lado da estrada. Tem um posto lá, simplesinho, masé bom. Fala com o Zé Carica do seu problema. Diz prá ele que o Mané da Tonha éque mandou você e ele trás de volta até seu carro.

- Nossa! Que alívio! Pensei quenunca acharia! Mané da Tonha, né?

- Isso! Diz prá ele. E dá um recadoprá ele também, pode ser?

- Claro!

- Diz prá ele que eu ainda estoucuidando das coisas que deixei.

- Ele vai entender o recado.

- Mas, evidente, seu moço! E nem sepreocupa se ele for meio assustado porque ele é assim mesmo.

- Obrigado, amigão! Muito obrigado!

- De nada, seu moço. De nada...

E lá se foi ele. Na escuridão quetava, mal dava para ver, quando eu olhei para trás, a brasa de seu cigarro fedido.

Assim, foi que cheguei no posto degasolina, do jeito que ele havia me falado.

Falei com o Zé Carica que, como Manéhavia me dito também, era um sujeito meio assustado. Mesmo assim, tratou deencher um galão de gasolina e me levou para o carro e ajudou a abastecê-lo.Indicou a direção que eu deveria seguir e foi-se embora. Calado como foi elevoltou.

Hoje me lembrei desta história, seilá bem por que.

Talvez tenha lembrado porque certascoisas a gente nem sabe bem o por que ou de onde surgem, mas fazem um bemdanado a gente. Acho que é isso...

Trem bão...

Foto: Eu, de um por do sol na estrada, entre Uberlândia e Uberaba - MG. Tempo de seca e muitos redemoinhos e terra vermelha sendo preparadas para o plantio.

MÁGICA

2012-01-25T19:20:00.002-02:00

Só quem estivesse ali, como eu,poderia dizer da emoção que é.

Num primeiro momento as luzes fazemcom que a nossa vista não consiga ver ao certo o que temos pela frente. Talvezas luzes tenham exatamente essa função – nos deixar tontos, sem termos ideia doque nos espera.

Mas depois, parece que tudo sedesvanece. E vemos os rostos. Os olhos em nós. Nesse ponto tudo em nós éenergia que se desprende e volta com maior intensidade.

Só mesmo os fracos para não sentir isso. Osfortes aproveitam toda essa carga de energia e se fazem mágicos.

Eu não sei se sou fraca ou forte. Sósei que é impossível ignorar isso.

Amo o palco. Amo essa magia.

VITRINE

2012-01-18T10:04:00.000-02:00

Dezessete horas em ponto. Sorriu ecaminhou pelo corredor do shopping. Adorava andar por aqueles corredores.

Olhou rapidamente pelas pessoasregistrando tudo, até mesmo conseguiu, com uma e outra, imaginar o que estariamfazendo por ali, sentadas nos bancos frente aos restaurantes – cansadas dascompras, segurando crianças inquietas, esperando alguém que iria demorar muito,funcionários que ficariam até tarde trabalhando.

Então viu a vitrine da loja.

- Linda! – pensou ao ver a calça delinho preta.

Era um dos seus objetos de desejo.Adorava linho e, aquela em especial, que compunha a vitrine, estava com umaecharpe de seda. A camisa não fazia seu estilo, mas a calça e a echarpe tinhama sua cara. Ficou em dúvida se entrava para ver o preço e até mesmoexperimentar a peça, mas se o fizesse iria querer comprar e não tinha idéia dequanto tinha em conta corrente. Detestava essas situações em que tudo o quedesejava estava à sua frente, mas não sabia se poderia arriscar um lance maisalto em sua conta bancária.

Sentiu alguém ao seu lado e malolhou. Apenas percebeu que era um homem e achou estranho, já que era uma lojafeminina.

- Gostou da vitrine? – perguntou elecom certa irritação na voz.

- Sim. – sem se importar emresponder.

- E mal olhou para quem estava porperto, não?

- Claro que olhei! Não tinha ninguémpor aqui. – levemente irritada.

- Você veio direto para cá! – mais irritado.

- Também não tinha ninguém de camisavermelha. – percebendo de quem se tratava.

- Mas, pelo jeito, você poucointeressada estava se tivesse, ou não.

- Bom, pelo jeito, se eu fossehorrorosa, nem a camisa vermelha, e nem mesmo essa xadrez eu veria, não é?

- Ah! Eu pelo menos fiquei atento avocê, só a você! Não fiquei vendo vitrines!

- Verdade? – irônica, bem irritada –Eu andei o corredor inteiro procurando uma camisa vermelha! Agora, se ela não estavaaqui no horário marcado, o que eu faria? Me desesperar? Eu, ao menos não menti.

- Eu não menti. Eu estou aqui, não estou?

- Ah! Mas acho que você nem é quemestou esperando, já que espero alguém de camisa vermelha, e não xadrez.

- Sou eu, mesmo, deixa de gracinha!Sei o seu nome, onde trabalha, telefone...

- Não me diga... O catálogotelefônico também.

- E sei que estava esperando porMarcos e meu nome é Marcos. Posso lhe mostrar a identidade.

- Mesmo? Quantos Marcos tem no mundo, não é?

- Aiii... Está bem, está bem!Desculpa! Eu fiquei com receio de... de... Caramba! Toda mulher que tem uma vozlinda no telefone não quer dizer que... que... Você sabe do que estou falando!

- Não, não sei. E como já passou ahora, acho que vou embora. Ele, definitivamente não vem. Foi quase um prazerconhecer você... Marcos, não é?

- Você sabe que sou eu! Só estáfazendo isso porque não gostou de mim, me acha feio...

- Feio? Nem por um momento me preocupeicom isso. Aliás, seria bem fácil o rapaz de camisa vermelha me achar, mesmosendo ele feio, chato, grosso, mal educado...

- Desculpa! Desculpa! Desculpa!Vamos começar de novo. Por favor...

Sabe-se lá porque, ela resolveu queseria uma boa oportunidade para testar sua paciência.

Lá no começou do corredor viu umrapaz correndo, esbaforido, com uma camiseta vermelha, sorrindo.

- Oi. – disse ele, quase sem fôlego –Obrigado por ter esperado.

- Eu sabia que chegaria. Nem tirouas etiquetas da camiseta – riu ela.

- Nem a camisa xadrez. Vamos tomarum sorvete?

- Claro.

Segundo ela, valeu a pena.

VIA CRUCIS

2012-01-13T21:13:00.000-02:00

Quase um sussuro. Foi mais ou menos assim que começou. Umquase nada que depois se revelou muito mais do que aparentava ser.

Então todos ficaram sabendo – ele tinha chegado. E se nãotinha, estava para chegar.

Ela estava agitada,como sempre ficava naquelas ocasiões. Já fazia um bom tempo que nem dava ascaras por aquelas bandas mas, sabe-se lá por que, ela lembrou-se que deveriaser época dele estar por ali e, só por isso, bastou para atiçar toda a sua vontade de lembrar-se dos maus bocados quetinha passado. Por isso voltou para lá.

A princípio, uma voltinha, tipo “só para ver”. Claro queisso não bastou. Aliás, nunca tinha bastado. Toda vez que passava por lá erapara ficar horas e horas se martirizando com coisas que achava que tinhamacontecido ali ou acolá. Nunca lhe passou pela sua cabeça que tudo isso sóaconteceu na sua imaginação.

Quando perceberam que o seu passeio seria mais longo, comoantigamente, todos suspiraram de piedade. Ai, ai... lá vai ela. Como numa “viacrucis” inescapável onde, já que tinha dado o primeiro passo naquela direção,teria que ir até o fim de seu martírio, para finalmente chorar sozinha na suasolidão dolorida e perversa.

“Por que me abandonaste?”

foto: André Martin, Congonhas - MG, três paradas da via crucis antes de chegar na igreja.

JOGO DE LUZ

2012-01-08T22:53:00.001-02:00

E a janelafechada.

Tudo o que eu via era a janela fechada, altae trêmula naquela penumbra clareada pelaluz das velas do castiçal.

O sentimento era o mesmo. Tudo o que eu sentia erao peito fechado, quase sem fôlego, num sem sentimento trêmulo que me fazia quererfugir de tudo.

Mas tudo o que eu via era uma janela fechada.

Era como se o mundo se resumisse àquela sala, aosseus pequenos recantos, às almofadas num lado e outro, os pequenos vasos quepor ali se achavam bem cuidados.

E lá fora... Talvez um vento frio, a chuva, osussurrar de um dia que promete ser mais cruel do que os meus sentimentosindefinidos.

Mas tudo o que eu via era uma janela iluminada porum castiçal.

Uma luz que iluminava trêmula, sem iluminar osdetalhes do tempo, da janela descascando, das cores em amarelo esmaecido, dascores das flores nos vasos, dos bibelôs conseguidos em tantas partes do mundo,das histórias contadas entre vinhos e petiscos com amigos, dos beijos trocadosna intimidade de quatro paredes que sabiam mais do que suas cores contavam.

Só restava aquela cena – luz e janela.

O resto adivinharia em cada detalhe que não tinhavisto.

Foto: Ana Rita Carvalho, dona desta casa.

JANELA DE VIDRO

2011-12-25T22:14:00.000-02:00

Desde que Juliette resolvera fugircom o monge budista a coisa ficou difícil. Não que eu não possa viver sem ela,ou que eu a amasse mais que tudo na vida. Na verdade, Juliette sempre foi umapessoa divertida, tão divertida quanto ter um papagaio a falar asneiras quandoa tia puritana está em casa – desconcertante, mas divertida.

O caso é que mal tenho tempo dearrumar a casa e comprar o indispensável para comer e sobreviver. Não que elafosse um primor de dona de casa, longe disso, mas ela deixava o nosso ninho comcara de habitável, não o que vejo hoje, um lugar desabitado onde sei que encontrarei é a mesma bagunça tão logochegue em casa. Tudo absolutamente igual, até mesmo a poeira, talvez um poucomais espessa a cada dia. Bom, a poeiranem tanto, porque evito abrir as janelas.

Ah, sim, as janelas... Esse é outromotivo que me fez relacionar Juliette a um papagaio inconveniente, masengraçado.

Moro em um apartamento no segundo andar.Quatro apartamentos por andar, todos com um quarto pequeno, sala minúscula,cozinha quase inexistente e um banheiro incrustado entre a sala e o quarto. Mastodas as janelas, todas elas, davam para o pátio de um mosteiro budista. Não meperguntem o que um mosteiro faz bem no meio de uma cidade barulhenta como essae, muito menos, porque tem um pátio tão escancaradamente aberto a olharescuriosos.

No caso, foi ligeiramente ocontrário.

As nossas janelas, talvez paracompensar o tamanho dos cômodos, são bem grandes, sem sacadas, mas quase umaparede de vidro, com a parte superior móvel para permitir ventilação e asensação de ser um apartamento maior.

Nem sei bem porque, talvez por purapreguiça, ou medida de economia, se bem que aposto mais na primeiraalternativa, nunca coloquei ou nem pensei em colocar uma cortina ali. Querdizer, até Juliette ir embora...

Juliette simplesmente ignorava asjanelas. Para ela eram paredes, ou quadros, ou espelhos, ou qualquer outracoisa, menos janelas que davam direto para o pátio do mosteiro.

Assim, como ela achava que naqueleapartamento a sua privacidade estava completamente garantida, e como naqueleverão o sol batia inclemente através das janelas, duas coisas ela fazia com amaior naturalidade: andar nua o dia inteiro pela casa, fazendo o que fosse, etomar banho de sol rente à janela da sala, que dava direto para a janelaprincipal do dito mosteiro, a enorme, imensa janela do mosteiro.

Por duas vezes ela me contou que,durante a minha ausência um dos monges foi bater à minha porta pedindo,encarecidamente, que eu colocasse uma cortina na janela. Até esse momento eunão tinha idéia do que essa maluca fazia durante o dia na minha ausência e, éclaro, achei uma intromissão dos monges querer dar palpites na decoração quasenula da minha casa. Hoje percebo que o problema era outro tipo de decoração.

Cheguei a mandar uma cartaprotestando veementemente contra este tipo de comportamento dos meus vizinhos,que pareciam estar mais preocupados com a decoração do meu apartamento do quena sua própria espiritualidade. Grandes idiotas!

Como resposta, eles pediram perdãopor sua própria arrogância em querer dar palpite na decoração do apartamento,mas aproveitavam a oportunidade para enviar algumas fotos, motivo pelo qual sesentiram tão tentados em ajudar a melhorar o visual da minha casa. Claro,Juliette em todas as posições possíveis e imagináveis na sua labuta diária,aspirando o pó, levantando sofá, subindo na pia da cozinha para pegar sei lá oque, com avental, só avental, cozinhando, assistindo televisão e comendo pipocae, a melhor de todas, tomando banho de sol. Na verdade fiquei em dúvida entre ade banho de sol ou ela se depilando.

Quando mostrei as fotos para ela nemacreditei na alegria da garota. Juro! Primeiro ela achou que eu é que haviafeito as fotos às escondidas para poder chantageá-la depois. Depois, que eu tinhacontratado alguém para fazer o serviço. Nesse meio tempo, sem eu conseguirfalar nada, só ficava elogiando as curvas, as poses sexys, os seios perfeitos,“o que você acha desta?”, enfim, estava encantada. Quando finalmente entendeuque foram os monges que fizeram o favor de tirar as fotos e me mandar, ficoumuda. Nunca vi Juliette muda!

Sem dizer mais nada, vestiu-se,pegou suas coisas, olhou-me furiosa, saiu pela porta sem dizer mais nada! Maisnada não é verdade. Ela voltou, arrancou das minhas mãos as fotos e disse umpatético “você nunca me amou!” e foi-se definitivamente. Veja bem – Juliette eeu dividíamos o apartamento e as despesas e só isso! A cena pegou-medesprevenida e foi a última vez que pensei em dividir o apartamento comqualquer outra pessoa.

Talvez vire um conto maior. Na verdade, hoje isso é só um pedacinho do que já tenho. Não sei se coloco mais.

16...

2011-12-23T09:39:00.001-02:00

Parabéns pelos 16 anos!

O tempo passa rápido... mas o amor não tem tempo e nem pressa.

OLHOS FECHADOS

2011-12-15T18:54:00.001-02:00

E osilêncio sussurrou dolorido por entre as quarto paredes. Nada que pudesse serdito sobreviveria naquelas paredes que engoliam formas, sons, cores esentimentos.

Como umburaco negro que atraía, poderoso, as poeiras cósmicas que faziam dos céusbelezas astronômicas, aquele silêncio tragava até mesmo seus pequenospensamentos que queriam ter belezas próprias.

Osilêncio tocou-lhe até mesmo a pele, espiou o que não diziam por aí, efechou-lhe os olhos e coração.

Algumasmortes são imperceptíveis.

TATOO

2011-12-08T23:16:00.001-02:00

Naquele dia bateu a saudade. Não que houvesse um motivo especial,mas era como se ela sempre estivesse ali, a saudade, e tivesse que, naquelemomento, vir à tona, já que fazia tempo que ele a ignorava fervorosamente.

Deu um sorriso forçado para o espelho e lembrou-se que faziatempo que não sorria com o coração. Na verdade, só fazia isso quando ela estavapor perto, com suas histórias malucas, suas conclusões mais intuitivas queracionais, sua insegurança tão segura. Gostava daquela mulher que sempre fugiapor entre os dedos.

É... Nunca soube se amava ou gostava. Com certeza gostava emesmo naquele momento, enquanto se barbeava, sabia que gostava. Não era umgostar como se gosta de um livro ou de um doce inesquecível, mas como se gostade um momento raro, intenso, único e que nunca mais será vivido novamente. Umatatuagem no tempo, daquelas que se escolhe para marcar o resto da vida.

Olhou-se atentamente e perguntou se, afinal, aquilo não seria uma dasdefinições do amor.

- Hum... Não. – decidiu ele. Afinal, amor era coisa queexigia corpo e alma, pele e hálito e ela, definitivamente, era só uma tatuagem.

Lavou o rosto e lembrou-se da eletricidade que percorria asua pele quando a tocava. Tudo nela era energia pura. Sua pele, sua voz, seuolhar. Ela vibrava em tons e semitons que o tiravam do chão. Pele e hálito...

Passou a loção e fechou os olhos. Gostava daquele perfume. Umfrescor que o levava a lugares que nunca tinha ido e que talvez nunca viesse aconhecer.

- Gosta deste? – perguntou ela uma vez, dando o seu pescoçopara ele sentir o perfume.

Era um perfume entre madeira e cítrico que nunca mais elesentiu em qualquer outra mulher. Era o seu próprio perfume de mulher. Era o seucorpo que se entregava a ele. Corpo e alma.

Olhou para o relógio e constatou que ainda daria tempo. Mas,mesmo com tanto tempo, preferia ir naquele momento, quando o seu coraçãochamava por ela, berrava o seu nome em cada batida.

Detestava quando ela viajava sozinha. Mas amava quando elavoltava.

É... Ele a amava.

DA COR ESPERANÇA

2011-11-29T21:18:00.001-02:00

A tela-toalha tinha sido a primeira aser vendida, para surpresa de todos, inclusive para a dona da galeria, mesmoporque, o preço estava nas alturas, exatamente porque apostavam que ninguémiria comprar. Trataram de valorizá-la com o preço alto e deu certo.

As outras telas foram saindo nodecorrer da semana. Tudo tão rápido que ninguém acreditou. Era bom demais paraser verdade.

- De onde apareceu tanta genteinteressada nos meus trabalhos? – perguntou ela, sem acreditar que só restavamcinco telas.

- Eu paguei uma matéria no jornal, masacho que só isso não faria toda essa movimentação. – nem ele acreditava – Achoque tem muito de indicação, sei lá. Fulano comprou, eu também quero. Sabe comoé? Além da galeria, claro.

- Vai ficar muito caro pagar agaleria?

- Bom, considerando que foi vendidoquase tudo nesta semana e nem vamos precisar da outra, acho que até ficoubarato. É só uma porcentagem do que vendemos. Alta, claro, mas mesmo assim avenda foi extraordinária!

-Legal! – os olhos brilhavam imaginandover suas telas em muitas paredes, um pedaço dela mesma em muitas casasdiferentes, quase como um olhar seu iluminando uma sala triste.

- Você sabe o que isso significa, nãoé?

- O que? – intrigada, sem conseguirimaginar coisas ruins naquele momento.

- Que agora, mais do que nunca, vocênão pode parar de produzir.

Ela sorriu, porque isso ela nuncaconseguira parar, mesmo.

- Agora me diz – continuou ele – porque pintou a parede de branco?

- Porque cada centímetro dela eu voucolocar as minhas telas, antes que sejam vendidas.

- Faz sentido. – riu ele ao mesmotempo que ajeitava os óculos.

- Se der tempo – interrompeu agalerista que ouviu parte da conversa – Acabei de fechar as outras telas comuma loja. Aliás, ela está interessada em todos os seus trabalhos. Gostou muito da qualidade, do dinamismo dascores, do estilo envolvente, mas arrojado. Palavras dela!

- Isso existe? – ela perguntou.

- Bom – respondeu ela –, elaacompanhou a venda dos seus trabalhos e ficou impressionada. São , realmente,muito bons. Para ela é vantajoso, evidente. Fora isso, ela tem outros contatosfora da cidade e do Estado. Ela pode colocá-los em qualquer lugar rapidamente efazer a sua cotação subir cada vez mais. Além do seu nome ser mais exposto, oque é boa coisa.

De repente lembrou-se da parede branca.Todas as cores. Na verdade, um imenso vazio.

Resolveu que as primeiras telas, asduas primeiras, seriam para pendurar naquelas paredes imensamente brancas, paralembrá-la que o branco não era sinônimo nem de paz, nem a junção de todas ascores, nem de vazio, mas de muito trabalho e de esperança. Era uma nova fase.

Olhou para ele que, agitado queestava, já tinha até tirado os óculos. Tudo era muito bom para ser verdade.

Tinham pulado para outro nível, agoraos ciclos iriam ser outros, diferentes do que estavam tão acostumados.

Naquela noite se amaram como nunca.

Diferente dos finais dos contos defada, desta vez seriam felizes como nunca!

Fim

DA COR LARANJA

2011-11-24T19:06:00.001-02:00

Enquanto descascava uma laranja namesa da cozinha, olhava o quadro recém pintado que secava na área de serviço.

- Parece a toalha da casa da minhamãe – disse ele quando o viu no dia anterior, ao final do dia.

- É. Eu me lembrei dela o tempo todoenquanto o fazia.

- Isso quer dizer o que? Que vocês nãose davam bem? Ou isso é uma homenagem meio estragada?

Ela deu de ombros. As coisaspareciam entrar num ciclo e aquilo que parecia ter passado volta e, volta e,volta. Era mais um desses momentos que voltavam.

Agora, enquanto ela olhava o quadro,até que parecia uma toalha de mesa, mas se tivesse uma toalha dessas, comcerteza teria que pagar uma nota por ela. Era muito linda! Vibrante, cheia devida, insinuante.

Ela riu. Com certeza não era umatoalha qualquer.

Viu que tinha descascado a laranjasem romper a casca, sem ferir a laranja. Trabalho impecável. Cortou-a ao meio esua boca até salivou. Estava doce, ao mesmo tempo com aquela acidez daslaranjas. Laranja muito doce nem é laranja. Esta era.

Ele dissera que havia conseguido umespaço para exposição das telas por duas semanas ou menos, conforme as saídasdas mesmas. Se conseguissem vendê-las todas, ou grande parte, talvez nemprecisassem das duas semanas. Mas, quando ele viu aquela tela, só abanou acabeça, decepcionado.

- Vai ser a mais cara – disse elacom convicção.

- Como assim, a mais cara?

- Coloque um preço exorbitante natela. Ninguém vai comprar e vai achar melhor levar as outras, que são mais...populares, e deixar esta aqui por último. Como eu gosto dela, nem vou meimportar.

Ele só ajeitou os óculos e foi tomaro seu banho.

Era um pensamento simples, mas aomesmo tempo, com alguma lógica. Colocar o preço muito alto da tela, ou gerariauma curiosidade enorme – e talvez algum maluco a comprasse só porque era cara-, ou as pessoas se voltariam para as mais baratas em busca de uma compensação,quer financeira, quer visual, já que, tinha que concordar come ele, ter umatoalha pendurada na sala de alguns não seria a coisa mais agradável.

Pensando nisso, foi até a sala,mesmo chupando a sua laranja, e decidiu qual a cor da sua sala.

Passou a mão sobre o fundo lavanda,quase num adeus. Espalmou sua mão em cada mão espalmada na parede – pêssego e verde.

Olhou as telas enroladas e lembrouque teria que montar todas elas para a exposição, o que seria ótimo, porquedaria tempo de pintar a sala enquanto estivessem na exposição e esperava,sinceramente, que não voltassem mais.

Ainda com a laranja, pegou o seucatálogo e ligou para o senhor que poderia ajudá-la a montar as telas maisrapidamente.

Tudo acertado, jogou a laranja jáseca no lixo, lavou as mãos e foi se arrumar para sair.

Destino: loja de material deconstrução. Hora de comprar a tinta!

Tirado daqui.

DA COR HORTELÃ

2011-11-22T09:04:00.001-02:00

Gostava de vasos de flores. Tinha-osespalhados pela casa, enfeitando janelas, cantoneiras, qualquer cantinho queparecesse meio esquecido de todos merecia um.

Mas fora, no beiral das janelas, dolado de fora, os vasos eram outros.

Gostava também de chás. Assim, nosvasos de fora, plantara erva cidreira, hortelã, manjericão, camomila e outraservas que também utilizava na culinária.

Era meio esquisito olhar, do lado defora, a sua janela. Eram vasos de vários tamanhos, formas, com o que parecia mais mato do que plantasbem cuidadas e com carinho.

Às vezes pensava nisso, nessa contradição. Por fora, o seu apartamentoparecia uma coisa meio agreste, meio largado ao “Deus dará”. No entanto, pordentro, apesar da bagunça das telas espalhadas por todos os cantos, havia umcuidado especial com a aparência, uma delicadeza na escolha das cores, dosvasos, das plantas, nos perfumes que se espalhava por ele todo.

Mesmo agora, enquanto tomava o seuchá de hortelã, pensava nisso, na casa perfumada por dentro por aquilo que vinha de fora.Tinha certas coisas que pensava e que parecia que não tinha muito sentido, ousequer valesse a pena pensar. Mas eram essas coisas que às vezes lhe tomavatempo e levava a sua alma para outros caminhos, que a inspirava, que fazia comque o seu mundo fosse melhor.

Fechou os olhos depois de mais umgole de seu chá e pensou que o mundo poderia ser todo verde. Mas se fosse todoverde as outras cores seriam tão sem graça. Porque o verde é tão dominante, tãoprofundamente dominante, que invade qualquer cor pura.

Por outro lado, não gostava de corespuras. Tanto quanto o verde, as cores puras são marcantes, como o vermelho.Cores primárias... Não sabia por que, mas não gostava desse nome, apesar dejusto. Gostava de chamá-las “corespuras”. Mesmo assim, cores puras eram agressivas.

E assim ficou, por um bom tempo,pensando em pureza e agressividade. Em tonalidades e mansidão. Em miscigenaçãoe parceria. Coisas que tinha muito a ver com cores, mas tinha muito a ver com avida. Sua própria vida.

Terminou o chá, pegou a sua maletade tintas, sua paleta, as cores verde e branca e fez o seu primeiro verde. Acada tom de verde pintava a ponta de um dos dedos da mão espalmada de pêssegode sua parede lavanda. Numa delas pintou com arte a palma, menos os dedos. Por fim, pintou a sua mão de verde puro eespalmou várias vezes, uma , duas, cinco vezes na parede lavanda.

- Essa parede está ficando linda. –disse ele quando saiu do quarto, falando isso mais em tom de crítica do que umaafirmação positiva – Vai deixar até amanhã, também, para ver se decide algo?

- Talvez. – disse ela, sorrindo –Quer chá?

- Do que?

- Hortelã.

- Prefiro café. Tem?

- É de manhã. Quer que eu faça?

- Não. Deixa. Acho que vi um suco nageladeira.

- Tem ainda.

- Você pretende espalmar a salainteira até decidir a cor?- indo até a cozinha.

- Qual você prefere? Pêssego ouhortelã?

- Do que você está falando? Fruta,chá, perfume? O que é?

- Você prefere uma pessoa-pêssego,ou uma pessoa-hortelã?

Ele sorri para ela, mesmo bebendo osuco.

- Sabe, eu prefiro você, querida,meu chocolate com café. Sempre doce e estimulante.

Os olhos dela sorriam. Iria ser umaboa tarde.

Foto tirada daqui, um site muito legal e que que fala até sobre o simbolismo da hortelã. Vale a pena.

DA COR CHOCOLATE

2011-11-21T09:57:00.001-02:00

Ele ajeitou os óculos pela milésimavez naquela última hora. Pensara em muitas coisas, talvez coisas demais, masuma delas realmente o incomodava – por que ele não investia naquelas telas,naquela artista que ele amava, tanto quanto devia?

E o que ela dissera a respeito depaixão... Até que ponto era verdade?

Pegou o primeiro chocolate que viu àfrente na prateleira da loja de importados e resolveu que ele merecia aquilo.Uma espécie de compensação sabe-se lá do que. Mulher tinha dessas coisas decompensar-se com chocolate. O caso é que não era mulher e muito menos tinhavontade de ser uma, mas a necessidade de um chocolate naquele momento eraurgente.

Depois de ter pago, abriu aembalagem e mordeu com vontade e deixou que aquele chocolate derretesselentamente dentro da boca. Doce. Bem doce. Com aquela lembrança de que um diajá foi feliz e ainda podia ser novamente.

Entrou no carro abafado, por causado calor, colocou outro pedaço na boca e deixou a barra descansando no banco,enquanto fazia a manobra para voltar para casa.

Tinha certas coisas que não entendiapor completo. Uma delas era como funcionava a mente feminina, suas variações,seu humor. Tá certo que todo homem dizia isso, mas era uma constante queninguém procurava resolver ou decifrar, talvez porque atraia os homens – essa“constante variável”. Os homens, por não ter essa variação de hormônio – só naadolescência, e aí, toda mulher entende seus filhos -, dificilmente consegueentender como alguém consegue sobreviver nessa tempestade hormonal semenlouquecer. De certa forma, não enlouquece, mas enlouquece o parceiro, comcerteza.

O chocolate, já amolecido, cedeu fácil quando, ao invés de morder, pegouo pedaço com a ponta dos dedos. Lamber as pontas dos dedos, sujos de chocolate,foi inevitável.

Outra coisa que não entendia, e essaera toda particular, era como ela conseguia dar vida às cores. Uma vida todaparticular.

Olhou para o banco e o chocolatequase todo amolecido lhe esperava para um novo bocado. Nem teve dúvidas. Estacionouo carro e, ali mesmo, pegou a embalagem e pegava as porções amolecidasdelicadamente e limpava os dedos na boca, bocado a bocado, até terminar todo ochocolate. Jogou o papel no lixo, certificou-se que tudo estava limpo e retomouo seu caminho para casa.

Como ela conseguia? Era como se cadacor tivesse um nome próprio, uma personalidade própria, que atravessava astelas, em traços ou pinceladas, ou texturas, que era só dela, da própria cor. Eisso servia até mesmo para as cores que ela preparava , tão únicas.

Talvez fosse por isso que ele nãoconseguia, ele mesmo, se desvencilhar das telas. Sequer esforçar-se paravendê-las. Eram únicas e, ao mesmo tempo, eram ela. Era seu modo de olhar o mundo, de interpretaras palavras que ele mesmo lhe dizia, de rir de uma coisa que ninguém tinharido, de chorar quando não devia, de amar quem não podia. De... apaixonar-se.

Pensou que devia ter comprado outrochocolate.

Mas já tinha chegado. Já estavaabrindo a porta de casa. Já estava até mesmo dentro daquela sala lavandaespalmadas de pêssego.

Ela riu para ele.

- Meu menino andou fazendotravessura?

- Por que? – sem entender a perguntadela.

- Fazendo coisas escondidas mas,principalmente, comendo coisas escondidas.

Ela já estava tão perto dele, quenem teve tempo de nada. O beijo dela era mais doce que o chocolate.

- Acho que até sei a marca dochocolate que sujou toda a sua boca.

- Tente de novo. Tenho certeza quevai errar.

Ela sempre erraria. Ele adoravaisso.

DA COR PÊSSEGO

2011-11-19T21:35:00.001-02:00

A tela branca, preparada, estava àsua frente sobre o cavalete.

Tela enorme, do tamanho do seuquerer, dos seus desejos, da sua imaginação. Mas as menores ainda estavam sobrea mesa, estridentes, gritando cores.

Olhou para a parede, ainda lavanda esentiu o perfume que sempre imaginou que dali se desprenderia se ali fosseum campo de lavanda.

Olhou para os tubos de tinta ecolocou um pouco de amarelo e vermelho na paleta. Por que não?

Mas suas mãos, como que pensandodiferente, misturou um pouco o vermelho, o amarelo e o branco... e mais branco.

- Pêssego. – disse ela sorrindo.

A época de pêssegos estava chegando.Amava pêssegos. Sua pele, sua textura, sua cor, sua polpa que escorria peloqueixo, seu doce que às vezes fugia parao amargo no final. Até mesmo a sua semente, quase uma noz, texturizada,agressiva, tão diferente dele mesmo, o fazia especial.

O pincel fez o seu trajeto fácil,delicado, um passeio na neve, quase um pêssego escorregando pela montanha degelo. Escorregando, escorregando, um próprio gelo, como uma bola de neve emtraços e filetes de pêssego que escorriam por entre vãos desavisados.

Ao longe, bem ao longe, a florestaem verde que esmaecia, porque também ali o pêssego se infiltrara, na suadoçura, na sua pele aveludada, na sua textura que não sabe se fica em fios ouem pedaços.

No horizonte... Ah, esseshorizontes!...

Lá explodia a lavanda que, mesmoacuada, ainda era lavanda pura, em traços puros de lavanda, cheirando alavanda, mas sabendo que agora só havia o perfume do pêssego, forte,penetrante, doce, amargo, com a semente avisando que nem tudo pode ser doce esuave. E foi ali, bem no meio da telaque, com carinho, fez a semente, naquela cor estranha, aquela noz diferente,aquela coisa que fugia a tudo.

Olhou tudo aquilo e olhou suaparede.

Pintou sua própria mão da corpêssego que havia preparado e a imprimiu contra a parede lavanda. Uma, duas,três, quatro vezes. E sorriu.

Foi quando ele chegou.

- O que você fez com a parede?!

- Estou testando cores para ela.

- Quer essa cor esquisita? –colocando os óculos mais para a ponta do nariz.

- Não sei. Amanhã eu vejo. Voudormir com ela aí para ver como é que fica – num ar sonhador, meio travesso.

- Hum. Vejo que trabalhou bem hoje!– examinando a tela nova, novamente diferente do que ele poderia imaginar.

- Gostou? – sorrindo provocativa.

- Interessante este. – sorrindo,agarrando-se aos óculos – Quase se vê uma história aqui.

- Não é?

Ele a olha intrigado. Mais uma vezela mudara.

- Vou limpar as mãos. Vamos tomar umcafé? Com conhaque!

- Certo. Com conhaque! – riu ele,aliviado. Era ela mesma, mesmo não sendo sempre.

DA COR LAVANDA

2011-11-18T14:51:00.001-02:00

- Paixão! Paixão! Paixão! – diziaela, girando em torno de si mesma, braçosestendidos, como naqueles filmes de Hollywood em que a mocinha faz isso numasala enorme e linda.

A grande diferença era que ela fazianum cubículo da cor lavanda, quase esbarrando no rapaz que estava por ali.Entretanto, o olhar sonhador, que acredita em muitas coisas, até mesmo numfuturo feliz, ali também estava.

As telas pintadas viam-se por toda parte,enroladas atrás do sofá, debaixo dele, enchendo um cachepot quase tombado delado, empilhadas atrás de uma cadeira que fazia vez de aparador. Na parede, sódois – era o que cabia ali.

- Isso quer dizer que a paixãoacabou? – perguntou ele, quase cinicamente, apontando para as duas telaspequenas que estavam sobre a mesa.

- Está dizendo isso porque estão numestilo diferente das outras?

- Diferente? Só diferente? – disseele arrumando os óculos, como se fosse um tique nervoso – Nem parece você!Muita cor, muita explosão, muito... muita coisa, sei lá! Não é você, simplesmente isso!

- Mas, claro que sou eu! – pegandoas telas, timidamente, olhando com tristeza para sua criação – Tudo bem queseja diferente. Uma fase diferente minha, mas ainda sou eu.

- Você não entende... – ajeitandonovamente os óculos – É a sua fase anterior que é apaixonante. Tocante.Sensível. Que não agride, mas nos toca profundamente. Isso que tem vendido vocêaté agora. Mas, isso... Isso é... Isso é como se você colocasse uma máscara,ou... tirasse! Nem sei!

- Está dizendo que quero agredir aspessoas? Eu?

- Não sei. Quer dizer, é o queparece. Essas telas nada tem a ver com você. Nunca vai conseguir colocar umacoisa dessas no mercado. Só se for no paralelo. E ainda assim vai ter gente quevai duvidar que seja trabalho seu.

- E as outras? – apontando para astelas espalhadas pela saleta – Por que não vendem? Por que estão encalhadasaqui?

- Você tem que ver, também, que nãopassamos por uma fase em que se investe tanto em arte assim. Fora isso, temmuitos artistas de renome que estão expondo ultimamente...

- Isso não é desculpa! – explodindo,finalmente – Você quer que eu mude, mas você não faz nada para colocar as obras em exposição! Nem mesmo em feiraambulante! O que é importante para você é que eu seja sempre igual! Sempreigual e sempre igual! Não quero mais isso! Quero algo novo!

- Algo apaixonante, é isso? –ajeitando novamente os óculos, sentindo-se, realmente, incomodado.

- É. É isso.

- Isso quer dizer que... essascoisas berrantes tem algo a ver com... nova paixão?

- Talvez.

- Será que é uma coisa tão diferenteassim, para você mudar tudo, até mesmo a sua postura, e agir comigo como se eufosse seu inimigo? Sempre quis o melhor para você, por isso estouaconselhando...

- Mentira! Mentira! Você quer omelhor para você! O que convém para você! E eu quero mudar. Mudar o cabelo, acor do cabelo, as minhas roupas, a parede da casa, a cor das minhas telas,tudo! Tudo!

- Acho que eu vou sair um pouco paravocê se acalmar. Acho que fui muito precipitado, talvez até inconveniente... Edaí a gente se fala novamente, com mais calma.

O olhar dela era frio, tão diferenteda paixão que queimava quando começaram a conversa. Ele sabia que tocara no quenão devia e que muita coisa mudaria dali em diante. Talvez para melhor. Masisso... Isso, só o tempo diria. Era uma frase clichê que ele odiava, mas nocaso, era mais que verdade. Nunca sabia o que viria dela, a não ser com odecorrer do tempo.

PARIS!

2011-11-17T09:33:00.001-02:00

Assim, eu ganhei as passagens eestadia para Paris. Sabe aquela coisa que a gente nem acredita? Pois é. Dessejeito – um sonho!

- Olha, só que tem conexão em New York. – ele avisou.

- Como é que é?!

- Você vai descer em New York epegar o voo para Paris. – tão simples e eu não tinha entendido da primeira vez?

O caso é que a coisa já tinha viradopesadelo.

Eu nunca, nunquinha, desejei ir paraos EUA e agora tinha que tirar visto só para passar por lá! Só para mudar de vôo!Isso, porque nem imaginei nas horas de voo sentada num desconfortável banquinhode avião.

Mas, vá lá. Visto tirado, passaportena mão, só imaginando chegar em Paris, a maravilhosa Paris, a cantada Paris, adesejada Paris!

O maldito vôo não para em NY.

Sei lá por qual motivo, a coisa paraem outro aeroporto, próximo a NY por um problema que não consegui entender – ounão quis entender, qualquer das alternativas é irrelevante. Fomos instruídos deque o nosso vôo iria seguir para Paris, sim, e que estaria nos esperandonaquele mesmo aeroporto – menos mau...

Seria menos mau, se a coisa nãoparasse também em NY para pegar uns passageiros por lá. Raios! Por que nãoparou lá logo de uma vez?! Mas eles tinham dito o motivo e eu não quis saber,não é? Tá...

Vamos para Paris! Maravilhosa Paris!

Um voo cansativo e longo. Fiqueiimaginando do porque a passagem ser mais barata para me manter presa num avião,gastar mais combustível, do que num voo direto. Isso, sem falar no desgasteemocional e psicológico.

Mas, enfim, estaria em Paris.

Daí, que desci no Charles de Gaulle.

Sabe, quando eu era pequena, sempreimaginei os aeroportos como uma coisa fantástica, mas quando crescI e comecei ausar avião como meio de transporte, percebi que a coisa vai ficando meio tudoigual, tudo meio sem graça, não importa onde estivesse, que país fantástico,que cidade estivesse. Sempre iria existir aqueles carrinhos de carregar malas,as esteiras com as suas bagagens, as indicações em inglês e na língua nacional,os Bancos eletrônicos, os Cafés, genteigual a mim andando de um lado a outro. E eu nem olho direito a arquitetura dacoisa, porque é a última coisa que euquero ver depois de um voo horroroso de horas e horas. Quero mais chegarnessa... Paris.

Outra coisa – sempre que ouvi falarem Paris foi em tom de coisa maravilhosamente fantástica, perfume, cores, tudosurpreendente. Então, criei aquela fantasia em minha cabeça, como se Parisfosse coisa de outro mundo. Tá, vai ter gente que vai dizer que é, mesmo,principalmente os preços. Mas, não é disso que estou falando.

Eu imaginava um tapete de flores emque você iria pisando e o perfume das flores iria se desprendendo e eu iria àsnuvens de felicidade e prazer. Sabe esse tipo de fantasia? Pois é, coisa assim.

Então, eu mal peguei a minhabagagem, nem procurei saber onde era o ponto de táxi, nem vi nada direito àminha volta - queria mais é sair dali e,finalmente, botar os pés naquela cidade.

As portas automáticas se abriram eeu pisei no primeiro pedaço de chão e olhei o céu cinzento e tudo meio molhadoà volta. Do chão se desprendia um cheiro ruim.

O primeiro pensamento que eu tivefoi: ninguém vai acreditar que eu fui à Paris e a primeira coisa que senti foicheiro de banheiro.

O sentimento era de que tinhaviajado até o Egito, sido deportada porque não tinha visto e a passagem eraerrada e viajado novamente para o Brasil, numa cidadezinha do interior, edescido numa rodoviária, justamente perto do banheiro.

Agora me digam: isso não é umpesadelo?!

Também achei! Então, tratei deacordar.

É! Eu disse que era um sonho, não disse?Desde quando se ganha uma passagem, com estadia e tudo para Paris sem fazernada e sem dar um tostãozinho?

Foto tirada daqui

CARISMÁTICO

2011-11-14T22:16:00.001-02:00

Assim que ele entrou no recinto eracomo se tudo tivesse outro tipo de brilho. Misteriosamente, vinha dele.

Os olhos de todos buscavam os dele,como se houvesse algum tipo de benefício se conseguissem esse tipo de contato.

Sim, ele era uma pessoa carismática.Muito carismática. Daquelas que dificilmente se percebe um defeito, a não deque naquele dia não tenha dado atenção justamente a uma determinada pessoa.Mas, era uma coisa difícil, como se, além de carismático, ainda fosse daquelaspessoas que conseguiam ter tempo e atenção para todas as pessoas – um olharsignificativo, um sorriso cúmplice, um aperto de mão firme e confiante, umabraço afetuoso, uma risada gostosa de alguma coisa dita, uma pergunta feita emtom pessoal, o jeito de abaixar a cabeça para ouvir melhor a pessoa e com amáxima atenção.

Mas ela também era nova naqueleespaço. Tudo via. Tudo analisava. Percebia que estava diante de alguém queultrapassava a mediocridade, que estava num patamar em que via as pessoas deoutro nível e as enxergava por outro prisma.

Foi então que ele soltou a frasepara a mocinha que por ali passava, talvez uma conhecida mais íntima.

- Meu bem, faz um prato para mim,por favor? – e o sorriso cativante, a voz suave, quase pedindo.

Mas foi justamente o “quase” quechamou a sua atenção.

Ele não estava pedindo.

O prato veio rapidamente, junto comoutros sorrisos, agradecimentos sorridentes e tudo seguiu com uma normalidadeestonteante, dentro de uma bolha surreal. Tudo se modificava perto dele. Aalegria e o prazer em servi-lo e vê-lo feliz era quase uma bola de neve.

Então, alguém a chamou e ela deixoude observá-lo.

- Trouxe isso para você.

- O que é isso?

- Disseram que é uma torta salgada,mas está com uma aparência tão estranha que pode até estar boa, mas acho melhorcomer de olhos fechados.

As duas riram juntas. Era sua melhoramiga que a arrastara para aquela festa na qual não conhecia ninguém.

- Você viu como todo mundo ficaquando ele chega? – perguntou a amiga, já com os olhos grudados nele.

- Quem é ele?

- O nome dele é Lúcio. Não seiexatamente o que ele faz, nem de quem é melhor amigo ou coisa assim. Só seique, quando ele chega, parece que tudo dá uma parada e depois tudo começa agirar em torno dele.

- Eu vi.

- No começo até pensei que elefizesse de propósito.

- O que? Parar a festa?

- Não! Ter esse jeito de chamar aatenção.

- Mas ele não faz nada!

- Pois é! Depois percebi isso. Elenão precisa fazer nada! Ele entra, dá um sorriso e todo mundo respiradiferente. É quase irritante. Não fosse o fato...

- Qual?

- Ele é de-mais!! Menina, ele é umdoce! Simpático, atencioso, super alto astral! Culto! Culto! Ele sabe conversare não é só sobre futebol!

- Para. Isso já está parecendoaquele papo de “marido que toda mãe queria ter para sua filha”. É muito bompara ser verdade. O cara, evidentemente, tem um baita defeito e esconde issodebaixo dessa coisa toda. Diz logo. Qual o defeito?

- Defeito? Defeito?! O cara éperfeito! Perfeito!

- Tá, então vou dizer para você qualé o defeito que ninguém ainda viu.

- Você nem o conhece!

- Nem preciso. Eu vi.

- Viu o que?!

- Vi o defeito dele.

- E qual é?...

- Ele acha que o mundo tem queservi-lo. E consegue isso.

- Ai, que maluca! Claro que não!Acho que ele tiraria a camisa do corpo para dar para alguém se precisasse!

- Mas logo outro alguém daria outrapara ele, instantaneamente.

O silêncio entre as duas passa comose fosse uma brisa. Naquele barulho todo, dava até para ouvir a respiração dasduas. O pensamento, a percepção repentina era de tirar o fôlego.

A amiga virou a cadeira e as duas seviraram na mesma direção onde ele estava.

Viram os sorrisos, as conversastrocadas, o copo sendo passado para ele cheio e o vazio recolhido, a mão queacariciou o cabelo do molequinho que passou por ali travessamente, a gargalhada de uma anedota, o abraço de umamigo, alguém que lhe serviu a torta estranha que ele comeu sem mesmo olhar efez um sinal de aprovação – e as duas olharam para as próprias tortas - , aconversa baixando de tom, como se o assunto fosse sério e nova gargalhada, ocopo derramado e novo copo trazido quase imediatamente...

Uma olhou para outra, naquele olhar“estou vendo e nem sei o que pensar”.

- Você vai comer essa torta? – elaperguntou à amiga

- Acho que não.

- Será que ele come?

- Tente...

Ela se levanta, vai em direção aogrupo e entrega a torta a ele, que já tinha terminado com o seu pedaço.

Ele olha para ela e, num raromomento, se cala. Olha para ela tão diretamente que ela quase se arrepende datravessura que estava fazendo.

- Qual o seu nome, mesmo? – elepergunta, sabendo que não tinham sido apresentados.

- Helena. Mas, imagino que já tenhacomido a torta. – já pronta para bater em retirada.

- Sim, obrigado, Helena. Mas achoque era com você que eu gostaria de conversar. Gente, com licença, porque euestou devendo esta conversa há mais tempo e estou só papeando com vocês. – e despedindo-se polidamente com todos, que ficaramencantados em poder dar esse momento de liberdade a ele.

Ele segurou gentilmente no braçodela e a levou para um espaço menos movimentado.

- Agora me diz – ele disse, olhandonos olhos assustados dela – qual o meu enorme defeito? Sei que foi por isso quefoi levar a torta.

- Como sabia?

- A gente acaba conhecendo aspessoas, seus hábitos, suas gentilezas, seus medos, suas intrigas, suas dúvidase também suas pequenas maldades. O que você queria fazer comigo era umamaldade. Nem foi capaz de comer a torta e queria que eu a comesse. Por quê?

Então ela entendeu, e para o restode sua vida, que certos “por quês” fazem com que se escute a vida melhor, seabra os olhos, se escancare o coração, se pisoteie preconceitos e, quisesse ounão, fez com que concordasse com ele queo mundo existia para servi-lo. Mas também existia para servi-la, porque, no fundo, era tão carismática quantoele, só que viviam em mundos diferentes. Um era capaz de enxergar o que o outrofazia, mas não enxergava o que ele próprio fazia.

Incompatíveis? Provavelmente não,mas nunca quiseram arriscar a grande amizade que nasceu dali.

Foto tirada de Fottus, no Facebook

EDUCAÇÃO SÓ PARA ALGUNS -2

2011-11-12T09:23:00.001-02:00

A mocinha mal estaciona o carro, bem rente aomeio fio.

- Mão na cabeça! Mão na cabeça! Saido carro devagarinho. Tira antes a chave da ignição. Com a mão esquerda! Com amão esquerda! – berrava o policial que surgira misteriosamente, sabe-se de láde onde.

- Mas...

- Mas, nada, marginal! Mão no capô!Mão no capô!

- A minha avó...

- Cala a boca, marginal! – e leva umtapa na orelha que ouve zunidos que lhe dá ânsia – A velhota cuidamos nós! Suacúmplice, é? Cumplicidade também é crime! Sai daí, velhota! Também com as mãospara cima!

- Mas ela é... – outro tapa, maiszunidos

- Eu é que falo marginal! Sabe o queé marginal? Sabe? Vou explicar direitinho, caso não tenha reparado na coisa. Távendo aquela plaquinha ali? Ali diz que é para deficiente físico. DEFICIENTE! Tu não é deficiente! Tá dirigindo umcarro sem qualquer adesivo que corresponda a isso. Tendeste? Marginal! Fora da lei! Na margem da sociedade! Tendeste? Tendeste?!

- Entendi, entendi... – baixinho –mas...

- Mas , o que? Diz, agora!

- É que a minha avó é surda eparaplégica. Ela tem consulta no médico aqui bem em frente. Está vendo?

- Não sou eu o deficiente! Adeficiente mental é você, sua meliante! Se fosse a sua avó que estivessedirigindo ela teria direito a esta vaga, mas é você, sua limitada mentalmente!Você não pode!

- E a consulta?

- Eu não sou médico! Sou sóresponsável por manter a ordem e tirar marginais como você fora de circulação,ou enquadrar para entrar na linha, entendeu?

- Ela precisa da cadeira de rodaspara sair do carro... – sempre baixinho, com as mãos sobre a capota do carro.

Ele pega as chaves, que estão na mãoesquerda dela e abre o porta-malas.

- Isso é o que?! Arsenal de guerra?

- É uma cadeira de rodas!

- Calada! Olha como fala comigo! Nãosou seu pai para falar assim comigo! Abaixa esse tom! – sempre aos berros.

- Desculpa, policial... é que... ésó ... uma cadeira de rodas...

- Estou vendo que é uma cadeira derodas. Venha aqui, com as mãos para cima e monte essa geringonça para ver senão tem nada escondido nela. Drogas nem é difícil, para quem estaciona em lugarproibido. Usar velhinhas inocentes... Sei... Sei lá se é inocente... É surda, mesmo?

- É. Ela é surda.

Ela monta a cadeira e leva a cadeiraaté a velhinha que até aquele momento estava só assustada com a movimentaçãoestranha.

- Saia daí, velhota! – berrou opolicial. A senhora nem se mexe – Eu disse para sair! – mais alto e ela nem semexe.

- Eu disse que ela é surda. Surdatotal.

- Tire logo essa velha daí, sua netasem coração! Vai deixar a velha morrer e colocar a culpa em mim?

- Mas...

- Calada! Nem um piuzinho a mais! –ele mesmo coloca gentilmente a senhora na cadeira e em troca recebe um afago eum sorriso da velhinha – Tá vendo? Fazendo a coisa certa a gente consegue coisas que valem a pena, táentendendo, menina? Aprenda! E pare de estacionar em lugar proibido.

- Mas...

- Nem me agradeça pelo tempo que voudeixar você parada aqui. Depois vou pensar se multo ou não.

- Mas...

- Circulando! Circulando!

- Gentil esse moço, não? – diz avelhinha, enquanto a moça, tremendo, a leva à clínica.

EDUCAÇÃO SÓ PARA ALGUNS - 1

2011-11-10T13:40:00.000-02:00

O policial faz sinal para o carroencostar. A motorista, evidentemente embriagada, estaciona mal, mas mesmo assimconsegue parar e descer o vidro.

- Algum problema, seu guarda? –pergunta ela, com olhar de quem está tentando focar em algo, mas não sabe bem oque.

- Bom dia, senhorita. Na verdade, vique estava com dificuldade em manter o carro dentro da sua faixa e duas pessoastiveram que desviar do seu carro para não manchá-lo de sangue. Algum problemaaí?

- O seu guarda está dizendo queestou bêbada? – rindo bobamente.

- Claro que não! Nunca diria isso.Para isso tem o teste do bafômetro e só posso dizer se a senhorita está bêbadaou não depois do resultado.

- O seu guarda está sugerindo que eufaça esse seu maldito teste, é isso, seu guardinha de meia-tigela?

- Jamais sugeriria isso, senhorita.Mesmo o fato da senhorita quase passar por cima de dois pedestres não aobrigaria a isso, já que o seu direito de ir e vir é sagrado e o teste debafômetro, como bem sabe, a limitaria. E como sou um mero policial, que mantéma ordem, e vi que nada aconteceu, já que as duas pessoas só sofreram levesescoriações e um susto, nunca a poderia obrigar a passar pelo teste dobafômetro. A não ser, claro, que fosse de sua livre e espontânea vontade, comocidadã consciente e de educação exemplar.

- Tá tirando uma da minha cara, é?Claro que sou consciente e educada! Só não sou com tipinhos como você,repressores, que vem com esse papinho de bonzinho, que mantém a ordem, e naprimeira oportunidade plantam um bafômetro na boca da gente. Pensa que não sei?Abaixo essa ditadura! Isso que você está fazendo, não querendo me deixar saircom meu carro é seqüestro, sabia? Sequestro! Sequestro! Vai deixar meu corpoonde, seu cupincha do governo?

- Perdão, senhorita, mas terá queestacionar melhor o seu carro. Está atrapalhando o trânsito.

- Ah, é? Ah, é? Para que? Paramostrar para todo mundo que estou bêbada?

Ela abre a porta, sai do carro, malse mantendo nas pernas.

- Eu – Estou- Bêbada!!! Todo mundo,olhe para mim, eu estou bêbada! E este guardinha aqui quer me prender porqueestou bêbada!

- Senhorita, está complicando umpouco a sua situação. Por favor, entreno carro, estacione-o melhor e me dê os seus documentos.

- Documentos?! Documentos?! Isso é oque? Está me fichando, é? Fichando por que? Matei? Roubei? Por um acaso ninguémnesse mundo pode ficar bêbado? Você, seu guardinha, nunca ficou bêbado? Duvido!Aposto que enche a cara todo fim de semana no barraco onde mora. Você , asantíssima de sua mulher e a penca de filhos. Todo mundo. E eu é que soufichada!

- Senhorita, estou fazendo o meutrabalho. Por favor, os seus documentos.

- Sabe com quem você está falando,seu porcaria?! Sabe?!

- Vou ser obrigado a chamar umaviatura para...

- Para que? Para que? Para meprender? É? Quer dizer que um homem sónão dá conta de uma mulher, metade dele? Vamos! Me prenda você mesmo! Prenda sefor homem, macho de verdade! Só é homem porque tem uma arma! Uma laia que sótem coragem porque carrega uma escopeta ao invés de um braço.

O policial sai e volta logo aseguir.

- A senhorita ainda não me deu seusdocumentos.

- Cadê seus amiguinhos? Estão atrásda moita para fazer emboscada?

- Ninguém vai fazer emboscada. Euchamei uma viatura porque a senhorita vai presa por suspeita de embriaguez,tentativa de homicídio culposo e desacato a autoridade.

- Como é que é? Como é que é, seuguarda filho da mãe? Eu fico conversando com você, nesse papo besta e você mevem com uma relação de acusações sem qualquer prova? Vai plantar isso no meucarro? Homicídio? Cadê o morto? No meu porta-malas? Mentiroso! Mentiroso!

A viatura chega logo a seguir, segueas instruções do outro policial e a moça é colocada no carro aos berros.

- Sequestro! Sequestro! Estou sendoseqüestrada! Abaixo a ditadura!

RELÓGIO ROUBADO

2011-10-02T20:23:00.001-03:00

Tem coisas que a gente lê e acha queé anedota, que é coisa inventada, de tão surreal que é. Então, minha sogra vemaqui em casa e conta os “causos” de família. Dela, mesmo, tem até o dia em queela plantou moedas para crescer árvore de dinheiro, mas isso é outra história.

O que eu quero contar, na verdade, ésobre uma tia, cunhada da sogra.

Eu cheguei a conhecê-lapessoalmente. Simpaticíssima, carismática, simples e... rica. Quatroingredientes que, numa pessoa só, rende muitas histórias.

Daí que essa tia, há tempos atrás,quando o Rio de Janeiro ainda não era a cidade do Rock, foi passear por lá.

Na sua simplicidade, passeava deônibus para lá e para cá. Na sua riqueza, andava com tudo o que tinha direito,inclusive com seu relógio “carésimo”, que era uma verdadeira jóia.

E, numa dessas viagens de ônibus comuma amiga, um rapazinho ao entrar no ônibus deu um encontrão com ela. Provavelmenteum ônibus lotado.

- Que horas são? – perguntou aamiga, perdida no tempo, numas férias deliciosas no Rio de Janeiro.

- São... Cadê meu relógio?! – ao verificaro braço vazio de sua jóia preferida – Já sei.

Olhou e achou o rapaz que tinha dado o encontrãocom ela. Foi até ele, colocou a mão no bolso e, com o dedo duro, cutucou orapaz no lado e sussurrou:

- Passe o relógio agora mesmo ou vocêmorre. Passe logo. Coloque no meu bolso e nem olhe. Caladinho.

O rapaz, mais que depressa, nemacreditando que aquela senhora tão fina pudesse estar armada, nem pensou duasvezes – colocou o relógio no bolso dela e no ponto seguinte desceu.

Ela, nem olhou no bolso, porquebastava ser roubada uma vez. Só foi fazer isso quando finalmente entrou noapartamento, segura de que nenhum marginal iria assaltá-la.

Foi ali, no seu refúgio, que tiroudo bolso um relógio masculino. O seu estava na pia do banheiro, onde ela selavara depois do almoço, antes de sair de casa.

Segundo a minha sogra, ela passou oresto das férias com o relógio “roubado” no bolso procurando o rapazinho paradevolvê-lo.

O CAMINHO

2011-09-27T21:44:00.004-03:00

Em tudo era meticuloso – em como pegar na faca e garfo,em deixar limpos os sapatos, na forma de pentear os cabelos, na limpeza do telefoneassim que acabava de falar. Para ele, tudo tinha uma maneira absolutamentecerta de se fazer, ou até existir.

Segundo ele, as pessoas não existiam ao mero acaso –tinham, realmente, um propósito para existir -, portanto, era obrigação detodos procurar e achar esse propósito para cumpri-lo integralmente.

Assim, desde cedo buscava esse propósito e acreditavapiamente que o mesmo fosse mostrar aos outros o caminho certo de suas vidas, opropósito de suas vidas. No fundo, achava que fosse um profeta d”o caminho”.Como profeta, tinha certezas a respeito de tudo, conhecimento de algumascoisas, dúvidas de quase nada e dificilmente errava em alguma coisa.

Portanto, ele trazia em si a perfeição, o puro, oimaculado.

Claro que sempre tinha alguém para o julgar e ocontradizer mas, como sempre dizia aos seus seguidores, isso sempre haveria,porque o mundo não é perfeito. Nem de longe se aborrecia com isso. Era sinal deque estavam prestando atenção em suas palavras, que ouviam as suas profecias,que sabiam que havia verdade no que dizia.

Foi assim até o dia em que um garotinho, não devia termais que oito anos, o abordou em uma de suas inúmeras viagens pelo interior dopaís, num ônibus sujo, que fedia a suor, lotado e de gente faladeira.

- Por que o senhor está com essa cara? – perguntou omenino, pulando para a única cadeira vazia que tinha no ônibus, que ele fizeraquestão de comprar, justamente para não ter ninguém ao seu lado.

- Escute – disse ele – Vá com sua mãe. Esse lugar estáreservado.

- Não, n aoestá – disse o menino – Passamos pela última cidade de paragem e não entrouninguém, então não entra mais. Mas por que o senhor está com essa cara?

- Porque eu não tenho outra.

- Ela é sempre assim? – o menino, chegando mais perto –Assim, parecendo que está com nojo de tudo?

- Minha cara não é de nojo. É que... Bom, ela é sempreassim. Agora, vá com sua mãe.

- Ah, eu vim com a minha irmã. Ela está lá trásvomitando. Ela está grávida, sabe. Ela que me mandou para cá.

- Humpf! Imagino porque ela está com enjoo... Diga a elapara, se respirar fundo, abrir bem a janela que melhora. E também tapar bem osouvidos para não ficar ouvindo um certo moleque.

- O moleque sou eu?!

- Vá lá com ela.

- Não. Ela me disse que, se eu voltasse, ela me farialimpar tudo aquilo. É nojento!

- Nojento é o que ela fez comigo. Onde ela está?

- É aquela ali. A morena de vestido rosa.

Se equilibrando e tentando se desviar de um pé nocaminho, evitando respirar muito fundo, porque quanto mais andava para o fundodo ônibus, mais cheiro sentia.

Viu que tudo já estava limpo no lugar onde o menino lheindicara, mas um cheiro ainda persistia.

- Tudo bem, mocinha?

- Agora está. – disse a moça, uma morena pouco mais deseus 20 anos, pálida.

Foi nesse momento que todas as suas dúvidas apareceram, tudo oque sabia tornou-se nada, soube que todo o conhecimento do mundo, que adquiranesses anos todos, era inútil. Percebeu que era escravo de suas palavras e queestas sumiram para um lugar obscuro, voaram pela janela do ônibus. Nem mesmo ocheiro azedo sentia. Nem mesmo o zum-zum-zum que se fazia ali, ouvia. Nem mesmolembrava porque estava ali.

- Posso sentar? – perguntou ele, num lampejo entresanidade e desvairio.

- Se não se importar que eu passe mal perto de você...

Não, ele não se importava. Na verdade, daquele dia emdiante, passou a não importar com muitas coisas.

Penteava o cabelo com os dedos, porque tinha que levar asua menina na escola; comia rápido, porque tinha horário para chegar ao serviçodepois do almoço; usava tênis porque era mais fácil e cômodo na hora de correr ejogar futebol com a molecada; usava o desodorante que ela, sua mulher, gostava,porque ela gostava...

Seu propósito de existir, daquele dia em diante, passou ater dois nomes: Ana e Rebeca.

O dos outros? Ele nem fazia questão de saber. Elas játomavam conta demais dele para ter tempo de cuidar da vida dos outros.

Foto: André Martin, Buenos Aires, Argentina.

O LADRÃO

2011-09-22T18:09:00.000-03:00

Tinha em si um sentimento que achavaque nem era seu. Algo que sempre lhe revirava as entranhas e as ideias.

Ficava horas olhando para as paredese chegava a ranger os dentes, porque sentia que tudo o que viesse `a mentepodia ser fruto de sua imaginação... ou não. E esse “ou não” era o que oangustiava. Na verdade era o “e se”. Ese fosse verdade o que estava gritando a sua imaginação? E se não fosse sóimaginação? E se tudo o que pensava arespeito de tudo e todos fosse verdade? Uma vez que achava que cada um tinha asua verdade, tudo era plausível!

Sim! Era exatamente isso!

Uma vez que cada um tinha a suaverdade, a sua verdade era aquela, límpida e cristalina!

Tinha certeza agora de que aquelaspessoas eram más. Todas más! Todas falsas e fazendo as coisasinescrupulosamente, sem qualquer julgamento do que era certo ou errado, semqualquer pudor em roubar coisas alheias. Claro! Era isso o que faziam, o tempotodo – roubavam ideias, ideias dele e só dele. Não sabia ainda como faziamisso, mas sabia que faziam. Roubavam as suas ideias...

Roubar por roubar, talvez atétivesse algum sentido – eram pessoas doentes. Só podiam ser!

Mas queriam suas ideias para dizerque eram suas, deles! E isso erarevoltante!

Era um mundo onde tudo erapermitido! Bom, para falar a verdade, até achava que deveria ser, mesmo, ummundo assim, onde tudo era permitido... Menos roubar suas ideias!

Roubar ideias... Como eles faziam?Como sabiam o que estava pensando? Como eles faziam isso?

Achava que só podia ser de um jeito –alguém que tivesse seu mesmo lastro, seu mesmo valor, pensasse como ele, amassecomo ele. É... isso fazia sentido. Muito sentido!

E ainda tinha gente que dizia queele era louco. Ah! Louco! Não... não era louco! Ele tinha a sua própriaverdade. Uma verdade absoluta em si mesma. Talvez relativa em relação a tudo,mas para ele era absoluta, porque era dele.

Mas sempre tinha alguém dizendo ocontrário, sempre. Odiava isso! Odiava! Odiava gente que espiava dentro dele.Só que quando entrava dentro dele, misteriosamente, ele amava, porque dentrodele só havia amor, então ele amava quem entrava dentro dele.

Nossa! Quanta incoerência! Mas quemdisse que o homem é coerente? Quem?

Então, ele ficava ali, olhando paraas paredes, enquanto o remédio não fazia efeito, pensando no que poderiafazer... O que? Sempre ficava assim... O que? E rangia os dentes, porque algo em si mesmo dizia que não era ele. Daíele se amava, porque amava o outro que estava dentro de si.

Queria ser o outro. Queria o outro.Queria... destruir o outro.

Rangeu novamente os dentes, olhoupara o computador, seus olhos se iluminaram e sua mente se abriu. Sabia o quefazer.

E tudo nele se acalmou...

OCASO

2011-09-20T11:48:00.000-03:00

- Ese tivéssemos feito escolhas diferentes, como seríamos hoje? – perguntou ele,olhar no infinito buscando a si mesmo num infinito interior, mais profundo,mais secreto dos esconderijos que guarda em si os mais proibidos dos desejos.

- Seilá! – diz ela, empurrando com o pé uma folha seca que estava por perto, nobalançar da rede que comportava os dois amigos, da mesma forma que empurrariaum sentimento incômodo, que não gostaria nem de ter por perto.

-Assim, se ao invés de termos casado com outras pessoas, tivéssemos feito outrasopções? – revelando parte do seu pensamento secreto.

Elaolha para ele, meio sorriso no canto dos lábios. Tinha entendido na primeiravez, mas era tão interessante e gostoso fazer brotar todos os sentimentos dooutro em palavras...

- Ah,sei lá! – insistiu ela – Talvez, ainda sim, escolheríamos pessoas parecidas comeles, com os ideais parecidos com os nossos naquela época. Vai saber...

-Sim, talvez... Mas, numa hipótese impossível, só em pensamento, já que o temponão volta atrás, como você acha que seria se, por exemplo, só por exemplo, senós dois tivéssemos nos casado, ao invés de termos casado com os outros dois?

Enfim,o pensamento secreto em palavras. Claro que ainda faltava o sentimento quepairava no ar, o desejo latente. Mas isso poderia esperar, ainda viria.

-Bom, eu acho que seria bem diferente, mesmo! – disse ela, agora puxando a folhaseca para perto de si, junto com obalanço da rede.

-Como acha que seria? – mais uma vez a ansiedade na voz, na respiração quemudava de tempo, mesmo tentando fazê-la mais contida.

- Hum... Acho que sua vida seria menosambiciosa, buscaria mais o sentido da sua vida e do prazer de viver, mas seriauma busca, talvez, meio frustrante, porque você tem no sangue o sabor daambição e não perceberia isso e seria meio decepcionante perceber que foi um erro termos nos casado.Teríamos dois filhos, talvez um menino e uma menina. Se sentiria culpado dealguma coisa que nunca saberia identificar o que, mesmo fazendo tudo o quegosta, tendo prazer em tudo o que fizesse, amando a todos que o rodeasse.Faltaria o sabor da conquista de todos os dias. E, assim que descobrisse isso,olharia no espelho e diria: e se fosse diferente? E se eu fizesse a escolhadiferente no passado?

- Evocê, como seria? – a respiração menos apressada, talvez decepcionado com aresposta.

- Ah,eu seria, talvez, mais realizada. Teria um parceiro que compreenderiaexatamente o que era dar prioridade às realizações da vida, ao prazer de viverque às ambições de conquista, embora eu mesma fizesse isso, já que o meu prazerfosse conquistar sempre mais. Teria os dois filhos, esperados com ansiedade,porque seria uma forma de deixarmos a nossa continuidade, uma forma deconquista e marca no mundo. Então, num dado momento, veria que eu estava semprebuscando mais, enquanto você se contentava com suas realizações diárias, semmuita ambição. Então, um dia, eu olharia para você e me perguntaria: e se fossediferente? E se eu tivesse feito uma escolha diferente no passado? E você, comoacha que seria?

Elerespirou fundo, como se todo o seu castelo de areia tivesse sido desmoronadopor uma marolinha travessa que escapou à maré que baixava.

- Sópensei nisso agora que estamos juntos assim. Mas, acho que talvez não fosse tãodiferente do que você disse.

- Tá.– disse ela, ainda com o seu sorriso travesso – Mas, e se fosse hoje?

Osolhos dele, num instante, se iluminaram, como se um mundo novo aparecesse.

-Hoje? Com tudo o que temos hoje, experiência, conquistas e realizações? – de repente,era como se ele voltasse a ser o menino de antes.

-Sim. – não só sorriso, mas o olhar divertido, esperando uma resposta que paraela era quase óbvia.

-Hoje eu me pergunto por que não fiz essa escolha antes, mas, por outro lado,como é bom perceber que ainda está aqui. Como é bom ainda olhar para você eainda ver que pouca coisa mudou, pelo menos no que eu lembro. Seu olhar, seusorriso, sua maneira de falar, sua maneira de gesticular enquanto fala, suamania de sempre discordar comigo só para provocar... Isso sempre me prendeu avocê, mas, por outro lado, sempre me afastava. Eu não sabia o que havia nesseoceano. Hoje eu quero nadar nele, ter o prazer de me realizar a cada dia quepasso ao seu lado. Quero olhar nos seus olhos e nele me ver, inteiro. Querosorrir junto das coisas banais. Quero segurar suas mãos quando elas estiveremfalando mais do que deve. Quero beijá-la quando, mais uma de tantas vezes,quiser discordar de mim e vou deixar de fazer o que quero e fazer o que vocêquer, por puro prazer. Quero amá-la e ser amado, como o balançar dessa rede,com meu corpo, com o movimento desse vento, com o movimento do mundo. Nãoimporta o que aconteça depois porque, mesmo que eu pense “e se fosse diferente”,saberia, olhando para o meu espelho, que nunca poderia ser diferente e nemdesejaria que fosse diferente. Porque meu amor por você sempre existiu e sóagora, vendo o tempo passar e estando juntos novamente, posso ver que amo agorae sempre a amarei.

Elasuspirou. A mão dele escorregou e abraçou sua cintura. Ela se aconchegou a ele.Não... o beijo viria mais tarde. Naquele momento, naquele exato momento, apresença e a certeza de que o outro estava ali, num para sempre, era maisimportante do que o fazer-se um por um momento.

Abrisa passou novamente por eles, a folha seca se foi, o por do sol se faziamagnífico. Os ocasos, ali, sempre eram magníficos.

Foto: André Martin, do por do sol, em Praia Grande - SP

ALEGRETTO

2011-09-17T20:58:00.001-03:00

Sua vista cansada denunciou que os óculospoderiam ajudar. Entretanto, ao pegá-los, achou que a necessidade era maior,porém, verificou que uma limpeza seria o suficiente.

Limpou-os lentamente, pensando que otempo passava em compassos regulares, numa partitura que já determinava oandamento, mas as notas, em suas mínimas, semínimas, fusas e semifusas, davam aimpressão que tudo passava tão rapidamente que não daria tempo de fazer tudo oque tinha que fazer até o final do próximo compasso e assim até o final detudo, numa fermata.

Não podia dizer que a música de suavida fosse desinteressante. Claro que tinha os seus movimentos mais lentos, bemmais lentos, mas, por outro lado, também tinha os movimentos allegro, quase umaconstante, que tornava a sua música de uma alegria, um divertimento, quedificilmente poderia chamar sua vida de pacata. Tinha o seu lado mais suave eos mais agressivos – e isso fazia dela uma pessoa difícil de saber em quemovimento entraria em seguida.

Era bem certo, agora ela via, quetalvez os próximos compassos, até o final seriam mais lentos, mas ainda teriamalgumas tríades pelo caminho e umas escalas poderosas que só pessoas bem treinadase experientes conseguiriam suportar . Ela sabia que era uma dessas pessoas.Orgulhava-se disto.

Suspirou e ajeitou-se frente aopiano. Mesmo com os óculos, como nummovimento vicioso, aproximou-se mais ainda da partitura que estava à suafrente, como se para ver melhor, coisa que não era necessária, mas mesmo assimo fez. Leu, pela milésima vez, o título da música, seu autor, data, andamento etalvez, pela milésima vez também, sentiu o frio do estômago que sempre lhepassava quando tocava essa pequena relíquia.

Passou as mãos pelas teclasamareladas pelo tempo e lembrou-se que no dia anterior não as tinha limpado. É,sua memória também andava falhando com coisas simples do dia a dia. Temia pelodia em que falharia na hora de tocar justamente aquela música. Acreditava queisso nunca aconteceria – poderia até esquecer-se de tomar banho, mas jamaisesqueceria as notas, o som, o dedilhar.Estava impregnado demais em seu ser para que fosse esquecer também isso.

Limpou o suor de suas mãos no tecidoda saia, colocou o pé no pedal, levantou o queixo ligeiramente e, como se não precisassede partitura – porque não precisava, mesmo – tocou cada nota de olhos fechados,lembrando-se do primeiro momento em que tocou pela primeira vez, hesitante,junto com seu pai, a música que ele tinha feito justamente para ela, numabrincadeira para ela se lembrar de todas as notas, de todos os valores dasmesmas, das escalas, dos movimentos, do uso do pedal, tudo numa única música emduas páginas.

Seus dedos corriam pelo teclado dopiano.

Não, isso não esqueceria jamais.Jamais.

MAL TRAÇADAS LINHAS

2011-09-13T13:41:00.000-03:00

- Está vendo esses triângulos aqui na palma desua mão, em cima desta linha? – com as duas mãos dela viradas para si e seudedo passeando sobre a palma de sua mão – Então, são realizações em sua vida.

- Que tipo de realização? – curiosa,ao mesmo tempo gostando daquele toque diferente, na ponta dos dedos.

- Ah, sei lá! Pode ser qualquercoisa! – disse ele rindo, não querendo se comprometer mais do que aquilo – Eu sósei isso! Triangulo são realizações.

- Então você não sabe. – conclui ela,retirando as mãos e se perguntando que tipo de coisa sairia daquilo.

- Mesmo porque, você fez um monte decoisa em sua vida. Isso são realizações. Ou você acha que não?

Ela detestava quando faziamafirmações e depois pediam sua confirmação. Normalmente enrolava um “claro”, ou “acho que sim”, sempre dependendo das circunstâncias.Naquela, não fazia diferença alguma ter opinião, ou enrolar qualquer coisa –ele também não sabia nada, era puro “achômetro”. Deu de ombros , pegou umpedaço de pão de queijo que já estava frio e olhou para o café, naquelaindecisão se tomava mais um gole ou fazia render para a conversa demorar maisum pouco. Achou que a conversa poderia ser melhor e deixou o café para depois.

- Você é sempre assim? – perguntou ele,sempre com um sorriso no rosto.

- Assim, como? – já achando quedevia ter tomado o café.

- Assim, se escondendo entre gestose palavras? Parece que se esconde também com as roupas que usa.

Pronto. Depois das afirmações quedepois viravam perguntas, outra coisa que odiava eram as perguntas que tinham embutidas uma afirmação. A resposta não veio – travou no meio do golede café.

- Eu imagino que você seja muitomais do que você gosta de mostrar. Ébonita, mas não gosta de mostrar isso. Por que não sai da casca?

Sentiu-se em terapia. Café maisbesta que nunca terminava!

Os dois olharam no relógio.Perceberam que o Café iria fechar. Pagaram suas contas, despediram-se e cada umfoi para o seu caminho.

- Esqueci de perguntar o nomedele... – disse ela, já a caminho de casa, relembrando da conversa com umdesconhecido que ocupou a mesma mesa que ela no Café lotado. E deu de ombros,porque também isso não importava: odestino, em suas mal traçadas linhas, nunca apontava para uma direção e nem lhedava oportunidade para mudar o seu traçado.

A VIAGEM

2011-09-12T11:31:00.001-03:00

O meu texto hoje está aqui. Uma parceria muito legal com a Menina.

NIBIRU

2011-09-09T21:33:00.000-03:00

- Você acredita que esse talplaneta, o Nibiru, vai se chocar com aTerra? – perguntou ela enquanto besuntava a fatia de torrada com uma porçãoenorme de manteiga.

- Isso é uma pergunta, ou é umapegadinha? - brincou ele, misturando ochantilly no café com conhaque.

- Tá, eu sei que nem existe oplaneta. Mas, numa situação hipotética, bem hipotética mesmo, quais seriam aschances dele se chocar com a Terra?

- Mocinha, se ele existisse mesmo jádeveria ser visto a olho nu a um bom tempo, coisa que não aconteceu até agora.Portanto, ele realmente não existe. Começa por aí. – experimentou o café com acolher e certificou-se que estava como gostava – Depois, minha querida, serealmente fosse o fato dele existir, acha que não haveria um movimento mundialpara que a Terra, de alguma forma, fosse preservada?

- Mas preservada como, se o negócioseria um monstro de grande?!

Ele olha espantado para ela.

- Eu realmente não acredito que vocêestá entrando nessa onda conspiratória!

- Não é isso! Daqui a pouco você jáestá me achando conspiranóica e isso não sou e você sabe bem disso! –colocando-se numa posição de defesa – Estou perguntando sobre possibilidades nocaso de se, SE, a coisa realmente fosse real. Não estou dizendo que acredito nisso.

- Mas está parecendo. – displicente,tomando o café com conhaque, saboreando o contraste do amargo, do doce, do tom alcoólico.

- Veja assim – começou ela limpandoas pontas dos dedos na barra da toalha e dobrando a mesma como sempre faziatodos os dias -, como uma fantasia coletiva, algo que as pessoas realmenteestão querendo, não que acreditem nisso, mas elas querem isso. Entende?

- Não, claro que não! Como é que euvou entender um absurdo desses? – parando de tomar o café deixando-o de ladopara não derrubar, porque viu que a conversa ia para caminhos estranhos. –Acha, realmente, que as pessoas querem morrer? Morrer com um monstro planetáriovindo para cima delas?

- Ai, Jesus! – suspirou, sabendo quedificilmente conseguiria explicar algo a uma mente tão racional – Pense assim,nos ciclos em que grandes catástrofes aconteceram, catástrofes mundiais. E agora,líderes assassinos são mortos, ou são julgados, as guerras são condenadas e questionadas, asdoenças estão, no máximo do possível, controladas ou todos sabendo que oscientistas correm contra o tempo para haver o mínimo de mortes quando issoacontece. Sabe, é como se não só tivéssemos o livre arbítrio...

- Coisa muito questionável, aliás...– interrompe ele.

- Tá, mas além disso, tivéssemospoder sobre o nosso próprio destino. Está me entendendo?

- Tipo semi-deuses? – perguntou aomesmo tempo que dava outro gole do café.

- Talvez mais que isso. Seríamos osnossos próprios deuses.

- E o que tem isso com o tal planetafantástico?

- Bom... – vendo que era realmentedifícil colocar as coisas de forma racional – O homem nunca foi um ser queadmitisse a própria culpa, seus erros e até mesmo suas grandes vitórias. Sempreprecisou de alguém a quem pudesse atribuir isso. De repente ele se sente, comodizer... Órfão.

- Ah, isso é piada! – disse ele,quase perdendo a paciência – Está me dizendo que o homem precisa de um deuspara justificar tudo o que acontece ao seu redor e, na ausência, prefere que océu caia sobre sua cabeça?!

- Mais ou menos isso. – respondeu eladando de ombros, sabendo que nada do que dissesse poderia mudar a opinião deleque, nessa altura, virou a sua xícara toda pronto para levantar-se da mesa – Euacho que o homem precisa acreditar que, mesmo que nada vá acontecer, existealgo muito grande, universal, responsável por grandes catástrofes e, hoje, serve até um planeta imaginário.

- Isso é birutice, maluquice da suacabeça e de muitos que enganam gente inocente que acabam acreditando numahistória absurda como essa. – levantou-se da mesa e deu a volta em torno dacadeira dela – E, pelo jeito, a mocinha aqui está quase acreditando em Nibiru.

Ela suspirou e deu um sorrisotravesso que sempre quebrou o gelo que às vezes cismava entrar na relação dosdois, nem sempre calma.

- Eu acredito que você perdeu asessão do cinema e que vai ser obrigado a ir comigo naquele show, que ainda dátempo.

- Safada!! Foi de propósito! – olhouno relógio e deu um beijo em sua nuca – Tá, no show eu levo, mas para Nibiru,jamais! A menos que Nibiru seja ali noandar de cima...

POETANDO

2011-09-06T13:07:00.000-03:00

-Você é capaz de poetar? – perguntou ela, enquanto andavam pela praia.

-Poetar?! Isso não existe! – respondeu ele, sorrindo da brincadeira da amiga.

-Acabei de inventar. Quem faz poesias, poetiza e, se poetiza, também podepoetar, que é a mesma coisa, entendeu? – chutanto a água que molhava os pés,espirrando a água do mar, agora morna por causa do calor.

-Não, eu não sei poetar. – disse ele, até que desejando saber fazê-lo – É umaarte para poucos. Saber colocar pensamentos em linhas quase imaginárias, empalavras que nos levam a mil pensamentos e interpretações, escolhê-las com rimaou sem rima, mas dando forma, como se fosse um escultor esculpindo uma deusa.

-Uau! Isso é quase uma poesia! – disse ela arregalando os olhos, sem parar dechutar a água – Quase, eu disse quase – ao ver o olhar gozador do companheiro –mesmo porque, eu queria uma poesia só para mim. Sabe, daquelas que um príncipediria para uma princesa que estaria no alto do balcão, tipo Romeu e Julieta,entende?

-Ó, Romeu! Ó, Romeu! – brincou ele, afinando a voz.

-Tonto! – jogando água nele – Tô falando sério!

-Mas você quer que alguém ache que essa moleca seja uma princesa? Que príncipe alevaria à sério, me diga?

-Ah, sei lá! Por isso que acho que você poderia fazer uma poesia para mim. Vocême conhece.

Elea olhou, olhar travesso, de quem procurava as palavras certas, mas muito maisas erradas. Procurava o caminho certo para o desconserto. E ela o olhava,porque no fundo sabia que era esse o tipo de pensamento que corria pela cabeçadele. É... ela também o conhecia bem demais.

-Serve bem curtinha? – perguntou ele.

-Só se for bem lindinha para eu guardar para o resto da minha vida, quando mevir sozinha e só me restar essa poesia bem curtinha. E eu me lembrarei de vocêe você será meu príncipe eterno.

Elenão esperava aquilo. Dito assim, com tanta espontaneidade que nem dava paraduvidar. Sabia que ela nem tinha se dado conta do que tinha dito. Simplesmentedisse o que estava lá dentro.

“Olhosde corsa

Saborde amêndoas

Bocaque diz o que pensa

Beijoque fala do coração

Seeu não a amar por toda a minha vida

Quemmais o fará?

Porquemeus olhos são só para ti

Minhaboca só fala de ti

Meucoração só bate por ti

Queserei eu se não a amar?

Nemmesmo sei fazer poesia

Nemmesmo sei poetar

Aúnica coisa que sei...

É teamar e amar e amar...”

Opor do sol chegava e as palavras semeadas ficaram naqueles corações que, derepente, se viram presos por palavras que desnudaram sentimentos até entãocobertos pela areia. E nem poesia era...

MÃOS FRIAS

2011-09-02T12:24:00.003-03:00

O frio sempre fazia suas mãos gelarem, se bem que pensava que suas mãos sempre fossem frias. Nunca conseguia dormir direito se pés e mãos não estivessem quentes o suficiente. Por outro lado, no verão, não conseguia dormir porque esquentavam demais, e lá ia ela a colocar os pés no chão até esfriarem o suficiente para conseguir dormir. Mas as mãos tinham que ter o seu calor especial.

Lembrava sempre do filho que dizia que sua mão era quentinha, gostosa. Talvez por isso mesmo, nunca conseguia perceber quando sua febre subia assustadoramente, só quando era alta a ponto de jogar o menino na banheira e fazê-lo tomar um antitérmico, até vê-lo brincar que era alguma baleia, ou mergulhador ou coisa parecida – sinal de que a febre já tinha baixado. Mas suas mãos nunca perceberiam isso. Ainda bem que existia o termômetro.

Mesmo quando sentia as mãos geladas, diziam que era quente. Não entendia isso. Sentia as mãos geladas, sabia que eram geladas, mas todos diziam exatamente o contrário.

E ainda tinha aquele ditado: mãos frias, coração quente; mãos quentes, coração ardente. Pelo jeito, ela variava entre um e outro.

Foi então que conheceu aquele senhor de mãos realmente geladas. Tão geladas que lhe deu um frio na espinha, no estômago e secou sua boca. Depois ficou em dúvida se foi por causa da mão fria.

Tudo nele parecia meio frio, calculado, medido, frio como o vento que vem do mar no meio do inverno. Ao mesmo tempo, era como se fosse uma proteção para o calor que incendiava dentro dele. Talvez ela imaginasse isso pelas palavras tão bem escolhidas, ou pelo olhar que sempre buscava o distante – talvez para não ferir quem estivesse próximo demais -, e fosse o que fosse, gostava de imaginar coisas sobre esse amigo, que ela assim o fez em sua imaginação, porque aquecia suas mãos e pés antes de dormir.

Mais interessante que tudo, porém, é perceber que nunca tinha realmente conversado com ele. Tudo não passava de conversa da sua imaginação. Ouvia traços de suas conversas aqui e ali e imaginava que fosse para si. Montava com aquelas palavras frases inteiras, todas cheias de sentido, carinho e preocupação. Às vezes, sentia até um abraço leve, daqueles que somente protege, mas não agarra, um beijo na testa e um sorriso no olhar. Talvez fosse isso que a fazia dormir, naquele leito vazio, frio de um inverno incerto.

Suas mãos aos poucos iam se aquecendo, seus pés também, e seu coração tão cheio de pequenos aborrecimentos, se entregavam às palavras não ditas, ao toques nunca recebidos, e aos olhares nunca dados.

Dormir era bom. Sonhar, muito mais.

ESTRELAS

2011-09-01T18:24:00.003-03:00

- Já pensou se cada pessoa do mundo, na verdade, fosse uma estrela, ou uma constelação, ou uma galáxia, planeta? – perguntou ela, deitada no chão, naquela noite especialmente morna e de céu tão estrelado que se via a Via Lactea cruzando a noite.

- Qual delas você seria? – perguntou ele, sorrindo, procurando no céu uma que brilhasse muito, como se fosse para ela.

- Ah, sei lá... Acho que eu gostaria de ser um Buraco Negro. – disse ela, travessamente.

- Buraco Negro?! – espantado, mas caindo na risada – Por quê?!

- Porque não haveria luz mais forte do que a minha própria presença, que nem precisaria de luz. Minha luz estaria lá dentro e, se você quisesse ver, teria que me conhecer profundamente. – diz ela, olho no olho, leve provocação que tinha o hábito de fazer com ele.

- Isso não vale... – reclamou ele – Suponho que chance para pular fora dessa armadilha, nem pensar, né?

- Armadilha?! Você me acha uma armadilha? – virando de bruços, numa voz tão doce que ele nem sabia mais.

- Eu acho você a estrela mais linda.

- Que tal aqueles berços de estrelas, lindos de morrer?

- Aqueles que a gente nunca sabe o que vai sair de lá?

- Ou que já saiu, né? Porque o que vemos nem é mais aquilo, porque está a milhões de anos luz de nós e tudo já se modificou.

- E é disso que você gosta, não?

- O quê?

- Mudar sempre. Ser a menina, ser a mulher, ser a estrela, ser a lua, ser um planeta...

- Um buraco negro, uma constelação...

- Ser o meu universo.

- Ser o meu universo – corrigiu ela, sem se preocupar em repeti-lo, porque agora seu próprio universo eram os olhos que agora ela via e amava.

DECISÕES

2011-08-26T19:04:00.002-03:00

- Sabe uma coisa que eu detesto? – perguntou ele, dando um chute numa pedrinha que estava no caminho.

- O que? – numa pergunta resposta meio sem interesse, porque também ela tinha coisas que detestava e não ficava anunciando aos quatro ventos.

- É me dizerem o que eu tenho de gostar de fazer. Caramba! Se eu que tenho de gostar, então eu escolho! Não é assim?

- Hum hum. – concordou ela, sem saber exatamente com o que estava concordando.

- E além do mais, é minha vida! Sou eu que além de gostar, vou ter que fazer! Por que eles é que querem escolher?

- Sei lá... Vai ver eles pensam que é o melhor para você.

- Mas quem sabe o que é melhor para mim, sou eu mesmo! Será que não dá para entender isso? É tão difícil? Será que eu vou ter que desenhar para explicar melhor?

- Você sabia que eu vou deixar a escola o ano que vem e vou ter que trabalhar? – disse ela, calmamente, mas com um tom de tristeza na voz.

- Como assim? Deixar de estudar? Agora? Você nem terminou o mínimo para conseguir um emprego razoável! – parando, assustado, com a declaração da amiga.

- É... Eu sei disso. Meus pais também sabem. Mas eu sou bolsista na escola e minhas notas não são tão fantásticas assim. Se eu perder a bolsa, o que é bem provável, ou eu vou para uma escola pública, que você sabe bem como é, ou vou trabalhar. Então... Bom, então eu preferi trabalhar.

- Você tá maluca! Mesmo na escola pública você conclui o curso e tenta uma faculdade!

- É? Qual? Um curso barato e sem conteúdo que só vai me dar um diploma e nada mais? Poxa! Eu queria mais que isso, sabia? E numa escola pública eu nunca vou ter condições para batalhar o curso que eu quero e que o governo banque.

- E se você estudar agora para não perder a bolsa? Daí você tem chances, não?

- De qualquer maneira, mesmo que eu não perca a bolsa, minha irmã mais velha está sem emprego e talvez eles queiram que eu trabalhe, nem que seja meio período, já que alcancei a idade de poder trabalhar como aprendiz.

- Mas aprendiz ganha uma porcaria! Não dá para nada!

- Dá para pagar a minha condução para a escola e parte do supermercado. A gente nem gasta tanto assim.

- Que curso você pretende fazer?

- Eu pretendia Medicina, mas, logo de cara, já é um sonho impossível. Até me contentaria com Enfermagem.

- Eu até ajudo você, mas você não pode desistir do seu sonho e se contentar com uma coisa que você nunca planejou. Você tem capacidade! Acho que você consegue, sim!

- Engraçado...

- O que?

- Você.

- Por que?

- Porque você também tem uma capacidade e tanto e está se contentando com pouco, só porque pode escolher as coisas mais fáceis. Pura preguiça, porque sabe que seus pais vão bancar qualquer coisa que você escolher.

- Não é bem assim! É totalmente diferente!

- E nem quer saber de outras opções. Quer que eu desenhe prá você, ou está difícil de entender o que estou dizendo?

- Vá se...

- Vou mesmo...

E o suspiro dos dois veio junto. Era difícil fazer escolhas quando se tem só 15 anos.

CABEÇA DE BAGRE

2011-08-24T19:06:00.001-03:00

Era engraçado como as coisas eram, ou foram. Nem sabia direito como analisar. Porque olhava o passado e não se arrependia de nada. Por outro lado, quando olhava de novo, se perguntava como seria se as decisões fossem diferentes.

Arremessou a vara novamente e o anzol com a linha foi longe. Se fosse homem, a dita caixinha do nada estaria vazia, sem pensar em nada. Mas era mulher e, mesmo pescando, o pensamento era constante.

Por exemplo, pensou que se tivesse nascido peixe nunca pegaria uma isca tão falsa como aquela que jogara. É claro que imaginava que peixe teria uma inteligência como a sua. Entretanto, mesmo que tivesse a mesma inteligência, talvez pegasse a isca só para ver quem se dava melhor. Talvez pegasse de levinho, ou pegasse a linha e a enrolasse em alguma pedra lá embaixo e o pescador teria pescado uma bela pedra, ou cairia na água se desequilibraria se ficasse de pé no barco, tão pequeno quanto este em que estava agora.

Riu da ideia. Porque na verdade, sempre se imaginou um tubarão, ou daquelas baleias lindas, as Orcas. Não seria uma isca falsa, realmente, que a atrairia. Mas os senhores de terno e gravata como os pinguins, ou focas distraídas, brincalhonas demais, ou qualquer coisa lenta demais para fugir a seu bote.

Sentiu uma fisgada, deu um tempo, deu um puxãozinho e se certificou que o peixe tinha pego a isca, deixou-o levar a isca até certo ponto e aí começou a puxar e viu que o peixe resistia - devia ser um dos grandinhos.

Gostava dessa briga. Quase um prazer em medir forças.

Puxou toda a linha e viu o peixe, grande, ainda se debatendo. Jogou-o no chão do barco e esperou ele parar de se debater um pouco e tirou o anzol da bochecha do pobre e jogou-o de volta ao rio.

Será que ele seria tolo para cair na mesma isca? Preparou outra e jogou com jeito, mais longe ainda.

Tantos tolos... tantos cabeças de bagre...

BASTA FECHAR OS OLHOS...

2011-08-20T18:16:00.006-03:00

Num pulo, alcançou o galho mais alto que se estendia paralelo ao chão. Entre seus pés e o chão, um palmo - era o máximo que aquela árvore tinha crescido desde que se conheceram.

Balançou o corpo num vai-e-vem e pensou que, se ela crescesse no mesmo ritmo das árvores, seria uma gigante. Andaria esmagando casas e pessoas, sem querer, porque do jeito que era desastrada, tudo poderia acontecer.

Pensou que poderia ser ginasta, mesmo sem ser árvore ou gigante, se treinasse ali, naquele galho e, num movimento, enganchou as pernas no galho e ficou de cabeça para baixo, ainda no vai-e-vem.

Mas, nunca pensava uma coisa por muito tempo. Lá estava ela a pensar se um dia poderíamos ver o mundo da posição que quiséssemos - de cabeça para baixo, de lado, do lado certo, que nunca saberíamos se é certo ou não, ver através das coisas. Aliás, e se pudéssemos passar através das coisas?

Voltou a segurar com as mãos e a balançar o corpo, mas o olhar já estava longe, junto com seus pensamentos, que vagavam mundos de outros universos.

No outro dia tinha comentado algo a respeito em casa. "Essa menina tem imaginação!" . E ficou pensando por que as pessoas complicam as coisas. Por que as coisas não podiam acontecer? Por que não poderia existir uma pessoa superinteligente que fosse atrás dessas coisas, que acreditasse nisso? Então percebeu que os adultos matam as crianças que deveriam estar dentro de si e que, só assim, acreditando nessas possibilidades infantis, é que poderiam chegar a atravessar paredes ou ir a mundos sem tirar os pés do chão.

Pulou da árvore e sentou-se à sua sombra. Talvez um dia conseguisse entender essa lógica adulta, mas precisaria preservar a sua "criança" e isso, realmente não sabia se conseguiria. O futuro é uma coisa tão misteriosa e inesperada!

Foi então que sentiu o cheiro de canela. Saiu correndo em direção à cozinha - a avó tinha feito arroz doce e colocava muita canela, como ela gostava.

Arroz doce com canela... Disso nunca esqueceria.

À ESMO

2011-08-05T21:56:00.003-03:00

Olhou para cima e o que viu foi só um céu azul de inverno, sem nuvens. Seria daqueles dias frios em que as nuvens não seguram nem um calorzinho do sol.

Pensou se deveria andar a esmo ou ir onde tinha que ir.

A dúvida tinha até sua razão. Andar a esmo dava tempo para pensar em tanta coisa, imaginar tantas coisas que poderia ter dito, chorar por não ter dito, pensar que poderia mudar de atitude antes que tudo ruisse de vez, ou simplesmente olhar, como agora, o céu azul e sentir o gelado do inverno que prometia, a cada dia que passava, ser mais rigoroso.

Podia, finalmente, respirar fundo, e assumir que por um ponto final, longe de ser uma facada, era simplesmente um ponto final, como todas as histórias. E, como todas as histórias, realmente nunca tem um ponto final. A imaginação continua uma história diferente, ou até mesmo a realidade faz com que continue num filme, ou num outro livro – as famosas trilogias. É... tinha sido a primeira, mas nem poderia dizer que fosse a mais emocionante, simplesmente a primeira.

Tinha que dizer tantas coisas, mas na verdade não tinha e essa era a grande tragédia – o dizer do não dizer. Por que ter que dizer? Na verdade, dizer o que?

Por isso, andar a esmo era bem melhor, talvez mais fácil. Se perder em pensamentos, em ondas de desejos, de lembranças perdidas, de amores impossíveis, de decisões deixadas de lado simplesmente porque ninguém as ouviria com ouvidos que ela queria.

Mesmo agora, enquanto anda, enquanto seus pensamentos se transformam em nuvens e aquecem um mundo todo dela, sabe que ninguém nunca a ouviu de verdade. Sempre se ouve o que quer, o conveniente, o que não machuca, o que não provoca dúvidas, o que não provoca a raiva. E ela era craque em provocar tudo isso, pela sua falta de jeito, sua sinceridade idiota. Estabanada.

Desistiu de tudo.

Voltou para casa e engoliu tudo, como se engole qualquer coisa amarga. Tudo rápido e de uma vez para não sentir o gosto. Ela era desse jeito e não gostaria de mudar e não mudaria e, muito menos, pediria para outros mudarem. A única maneira era aceitar. Aceitar o inaceitável como se o anormal fosse normal. Afinal, o que era a normalidade, o aceitável, o certo e o errado?

Tudo pode ser qualquer coisa.

E, nessas horas, percebia que andar a esmo era pensar a esmo também, era pular pensamentos e sobrevoar sobre sentimentos, sem se machucar.

É... melhor isso...

Foto tirada por mim, interior do Brasilzão, entre Guaxupé e Cabo Verde.

A LADEIRA

2011-07-29T20:49:00.003-03:00

Pegou a bike e foi dedido encontrar-se com ela.

Decidido, pedalava com força ladeira acima lembrando da última cena, quase uma despedida. Para falar a verdade, tinha sido uma despedida. Ela,tão longe de um abraço forte para dizer para não ir, ou um aperto de mão, fazendo de conta que pouco importava com a decisão dela de partir.

O fato é que ele se importava, e muito! Não conseguia dizer, essa era a verdade.

A força em que pedalava já não era tanto. Pensar em dizer que ela já era parte de sua vida, que suas palavras, seu jeito de falar, seu riso, já faziam parte dos seus sonhos. Que sua voz ecoava em seus pensamentos. Que até quando errava lembrava de sua risada e seu olhar divertido...

Perdeu-se entre um pedalar e outro e quase não consegue chegar ao alto da ladeira e olhou para baixo. Por que tudo era tão difícil?

Não sabia se seria capaz de olhar naqueles olhos que não tinham medo de nada. Sempre ele tinha sido aquele que atemorizava os outros pela sua postura, pelo seu jeito arrogante e ela tinha desmontado tudo isso desde a primeira vez que lhe apertou a mão, igual para igual e olhou nos seus olhos, sem arrogância, mas sem se incomodar com a sua própria arrogância. E agora, até chegar perto dela era difícil.

Não se achava um fraco. Não, isso não! Não era isso... Só que... Só que ela era diferente.

Era diferente como pensava, como levava uma conversa, como às vezes distorcia as ideias dos outros e ria disso. Era diferente como não se incomodava em se ver cercada por rapazes e logo em seguida estar com um bando de meninas. Era diferente como não fazia fofocas, mas tinha opinião sobre tudo. Era diferente quando errava nas coisas e não tinha pudores em aceitar que estava errada e assumia a posição correta como se tudo não passasse de mero acerto de posição.

Tudo nela era diferente. Até mesmo a forma como ela olhava para ele. Ela não era indiferente a ele. É... sabia disso. Mas, tinha que admitir, disso ele tinha medo. Um medo idiota, talvez aquele medo machista de ser mandado mas, nessa altura, em que o medo de perdê-la era muito mais forte, pouco importava. Era medo puro e simples.

Olhou para a rua lateral, plana e pedalou por ela, com ritmo, calma, mas suando, coração batendo a mil.

A casa era a rosa, de portão baixo e a roseira quase pulando o muro e se dando ao transeunte que passava pela calçada. Uma tentação, com certeza. Talvez como a dona da casa, ela mesma. Uma tentação que nunca se saberia se poderia pegar, ou não, a menos que se tentasse arrancá-la do pé, ou pedisse.

Parou em frente à casa e ficou a olhar, a mão gelada, o olhar grudado na porta fechada. Talvez ela entendesse de telepatia. Talvez nem precisasse tocar a campainha. Talvez nem precisasse dizer nada. Talvez tenha sido uma grande besteira ter vindo. Talvez tudo não passasse de uma grande idiotice de sua parte.

A porta abriu.

E naquele rosto que apareceu o sorriso se iluminou. A roseira ficou até sem graça, a rua ficou deserta, a bike ficou encostada no meio fio, seus pés caminharam sem pensar no que estavam fazendo e suas mãos, tão atrapalhadas ficaram, que seguraram as dela, que não fugiram.

- Fica? – perguntou ele, nos olhos dela, sem qualquer sinal de arrogância, mas numa súplica tão tipica dos apaixonados.

Ela se aconchegou nele, como se sempre tivesse feito isso. Colocou sua mão no seu peito, sentindo o arfar tão difícil, o coração disparado.

- Aqui, sempre vou ficar. Mas eu vou embora, sim. – disse ela, com segurança – Mas eu volto todo final de semana. Será que você vai me ter aqui, neste coração tão especial?

Então ele entendeu que ela sempre seria dele mas, mais importante, seria difícil demais ele ser de outra, fosse para onde ela fosse, quanto tempo ficasse. Nunca pensou em fidelidade a outra pessoa e naquele exato momento percebeu que já era fiel.

O beijo saiu tão fácil quanto o sorriso dela. E a bike ficou esquecida por ali...

Foto: André Martin, em Congonhas - MG. Subir de carro é fácil.

CONFIANÇA ROUBADA

2011-07-24T21:01:00.003-03:00

Roubar o carro era coisa fácil, passar pela fronteira, também. Mas tornar a coisa legal era quase impossível, principalmente se sabia-se que o carro era roubado.

Então, a questão era a seguinte: e se os carros "não fossem" roubados?

Aquilo lhe martelou a cabeça por uns dias até descobrir a fórmula: era só esses carros jamais aparecerem nos sistemas das seguradoras como carros roubados! Passariam pela fronteira legalmente e seriam legalizados normalmente pelo outro país.

O como fazer isso era sempre mais complicado porque tem aquele negócio de envolver pessoas de extrema confiança e nessas coisas não existe pessoas de extrema confiança. Nem mesmo de confiança. O que existe é dinheiro alto circulando, justificativas sem comprovantes, funcionários inexistentes. Tudo muito complicado, mas bastava achar as pessoas certas. Certas - isso não quer dizer confiáveis. E que tem que ser vigiadas e cobradas o tempo todo para fazer o seu serviço: apagar das listas das seguradoras alguns carros roubados, ou levados a leilão. Serviço simples, quase limpo, mas com uma cota a ser cumprida diariamente e que nem sempre era atingida.

Todos tinham que ser mantidos longe da empresa, ligados apenas por um favor que ela própria lhes prestava - tidos como estudantes, matriculados em faculdades, frequentadores assíduos. Todos bolsistas da empresa. Todos cobrados, por uma mesma pessoa, a cada semana, para ver se estavam frequentando as aulas. Mas, o mais importante, era conseguir um intervalo entre uma aula e outra para entrar no sistema e fazer o serviço, que a pessoa da empresa não poderia saber - quanto mais conseguissem, mais ganhariam e era esse valor que passariam, essa pequena "dificuldade" financeira, que passariam para a pessoa encarregada, representante da empresa bolsista, que se limitaria a depositar em conta, sem mais perguntas, sem comprovantes, apenas a confiança e o respaldo da instituição educacional de que o bolsista frequentava a faculdade e fazia as provas.

E a coisa toda estaria pronta para dar prosseguimento sem dar dor de cabeça para o atravessador de carros, que os venderia em outro país, legalizaria a situação por lá e a porcentagem certa viria direta para o seu bolso. Tudo muito limpo, sem interferência, sem ninguém conhecer ninguém, sem perigo de ser denunciado.

Aliás, a sua mesa limpa e quase desinfecta mostrava o quanto gostava de coisas limpas. Mas mais do que coisas limpas, gostava de dinheiro, não importava como este chegasse em suas mãos ou quem pudesse atingir com isso.

Daquela vez, talvez fosse exatamente esse o erro.

Atingiu quem não devia.

(Mais um daqueles sonhos com começomeioefim. Acho que já posso fazer um livro de sonhos!)

Foto: André Martin, São Paulo, num dia meio diferente em que tinha muito trânsito, sabe-se lá porque... :)

PLANO DE CARREIRA

2011-07-18T09:50:00.003-03:00

Então, enquanto Eva lixava as unhas na pedra feita por Adão, segundo as especificações corretas que ela lhe passara, deitada na rede, quase enfadada, porque o mundo corria como um relogio suiço de perfeição, viu que a serpente, o mais sagaz de todos os animais, se aproximava lentamente, quase bamboleante, sensualmente, da Árvore da Vida, subiu nela e ficou por lá a tomar o sol da tarde.

Num dado momento, a seprente subiu perto de um dos frutos maduros e olhou maliciosamente para Eva.

Eva, que conhecia muito bem os pensamentos daquele animal esperto, logo lembrou-se do que Deus lhe dissera: desse fruto não comerás. E, por via das dúvidas, ela ainda completa o pensamento: e nem tocarás, porque no dia que assim o fizer, certamente morrerás.

Mas a serpente também conhecia a curiosidade e ambição de Eva e de longe, olhava e girava o fruto proibido, mostrando a perfeição de Deus em tudo o que Ele fazia, inclusive naquele fruto da Árvore da Vida – o proibido. Será que essa perfeição poderia ser transmitida através de um fruto? Eva sempre pensava coisas que Adão sequer poderia imaginar!

Então, nesses devaneios, pensou em Plano de Carreira – Eva era sempre meio futurista em relação a tudo.

Claro e óbvio!

Se Adão comesse o fruto ele levaria a bronca e a culpa primeiro, seria responsável pelo “desastre”, porque, inexplicavelmente, ele era superior a ela e, como todo chefe, não era capaz de ter um pensamento maior do que o pensamento de uma ostra. Assim, ela ficaria no lugar dele e depois... Bom, depois veria como tomaria o lugar de Deus.

Por ora bastava comer o fruto e viu o sorriso da serpente olhando o fruto e trocar olhares quase vulgares com ela – detestava aquela serpente sem vergonha.

E sem mais conversa, porque Adão não era de muita conversa mesmo, o seduziu na rede e, nos entretantos e com argumentos que nenhuma criança aceitaria, comeram do fruto proibido.

Se foram felizes para sempre? Bom, que eu saiba nenhum Plano de Carreira é perfeito, não é?

Imagem tirada daqui.

A DONA DA RAZÃO

2011-07-16T12:33:00.003-03:00

Ser “dona da razão” dá um trabalho danado. Há quem diga que já nasceu assim, mas não é bem isso.

Quem já tem esse espírito, essa alma de “dona da razão”, pode ter certeza que vai ser aquela pessoa vasculhadora de livros, cheia dos “por quês”, qualquer resposta não convence, o porque sim não é resposta, da mesma forma que o porque não. Vai fazer cursos diversos, sem qualquer relação um com o outro, vai trabalhar em coisas mais diversas ainda, vai conversar com pessoas das mais diversas áreas, vai questionar o “inquestionável” e vai querer respostas.

Ser “dona da razão” não implica com os humildes, principalmente quando vê nele um “dono da razão” que não teve oportunidade para se desenvolver na sua plenitude – vê nele um igual e, se fosse possível, faria de tudo para que pudessem conversar como iguais.

Ser “dona da razão” não admite ser questionada, mas ama um debate justo e aberto em que possa mudar de opinião em bases sólidas e convincentes. Mas é mais fácil ser excluída do que conseguir um debate à sua maneira.

Ser “dona da razão” não exclui sentimentos. Pelo contrário, está muito atenta a eles para não passar dos limites, ou, pelo contrário, passar para poder ter o domínio da situação, quando vê que se deixar a coisa do jeito que está, vai tudo para o brejo.

Ser “dona da razão” tem sentimentos, mas que ninguém esta intessado em saber, porque estão preocupados demais em defender suas próprias razões e sentimentos.

Ser “dona da razão” também tem sérios problemas, mas que ninguém percebe, porque ela, acreditam, sabe se defender muito bem sozinha. E, acreditem, é exatamente isso que ela vai fazer.

A “dona da razão” também cansa desse estereótipo, e também se cansa dessas pessoas que, ao final, sempre vão perguntar o que devem ou não fazer.

A “dona da razão” um dia também vai fechar as portas, e os olhos, e a boca, e os ouvidos - porque está cansada de ter se esforçado tanto, para aprender tanto, para simplesmente ser chamada “dona da razão”, nascida e criada do nada.

E o maior defeito da “dona da razão”, não é achar que tenha razão em tudo, mas sim que sua mágoa vira desprezo. Mágoa que carrega há anos, sem explicação, talvez porque nascida e criada do nada. E desprezo é um sentimento tão vazio... tão vazio... Tão vazio quanto ter nascido e ser criada do nada. E o nada é imensamente vazio e profundo.

O CAVALO DE 200

2011-07-15T20:17:00.004-03:00

Tem certos sonhos que eu adoro! Viajo no tempo e espaço, surgem informações absurdas e eu me vejo na pele de uma pessoa totalmente diferente de mim. São sonhos fantásticos em terras fantásticas.

Então, lá estava eu e minha irmã, em pleno séc. XV ou XVI, com aqueles vestidões maravilhosos e ela procurando cavalos de corrida para comprar.

Sei lá porque, talvez porque tenha entrado na história pela metade, estávamos hospedadas na casa de uma mulher que tinha quatro filhos, todos homens. E nós, suas hóspedes, pelo menos pensávamos isso, estávamos ocupando um dos quartos da casa, cheio de roupas para passar. Nem ligávamos para isso – empurrávamos a roupa de lado, ou jogávamos de qualquer lado e dormíamos, para no dia seguinte ir atrás do bendito cavalo.

- Olhe, - disse a minha irmã, toda vestida de azul-bebê – achei um cavalo que faz 186 km/h, será que é bom? (detalhe – um cavalo tem a sua velocidade máxima, principalmente o de corrida, em 64km/h).

- Não sei. Podíamos perguntar para o filho da dona da casa.

E lá fomos nós. Batemos na porta do quarto dele e perguntamos.

Ele olhou para nós duas e só disse: vou ver.

No meio do quarto dele, bem iluminado, tinha uma planta num vaso e uma cadeira na qual ele estava sentado, lendo. Achei interessante a postura de uma pessoa que destoava completamente da algazarra que era aquela casa.

Entramos no nosso quarto e mais roupas tinham se espalhado e, como sempre, empurramos de lado e dormimos.

No dia seguinte, dessa vez eu estava toda de dourado esfuziante e minha irmã ainda com uma cor bebê, achamos um cavalo que fazia 187km/h!

Corremos para casa e, enquanto eu falava com a dona da casa, minha irmã entrou no quarto. Quando lá entrei, era de tarde e fazia calor, ela estava dobrando todas as roupas.

- O que está fazendo?

- Dobrando tudo. Temos que passar essa roupa toda antes de ir embora. Acho que achamos o cavalo.

- Mas não seria melhor perguntarmos para ele – me referindo ao filho da casa e ajudando a dobrar toda a roupa, percebendo que, afinal, nem era tanta assim – Afinal, nós ficamos em sua casa e pedimos a sua opinião.

- É verdade. Vamos lá.

Batemos de novo na porta do rapaz, que nos atendeu com um humor não dos melhores.

- Escute – disse ele – Vocês podem conseguir um até de 200, mas vão ter que ter paciência.

Nisso, ele espicha o olhar e olha o nosso quarto, todo desarrumado, ou melhor, tentanto ser arrumado.

- O que vocês estão fazendo? – irritado.

- Vamos passar a roupa – disse eu, na simplicidade dos sonhos – Estivemos de favor aqui, portanto, nada mais justo.

- Favor?! – mais irritado ainda – Peguem as suas malas agora! Coloquem suas roupas aí dentro e vão embora já! Agora!

Uma olhou para a cara da outra, sem entender direito o que estava acontecendo.

- Mas não passamos a rou...

- Nem vão passar roupa alguma! – em tom mais alto e irritadíssimo.- Se aprontem que já estou chamando a carruagem.

Fizemos as malas, socando nossas roupas do jeito que podia, olhando toda aquela montanha de roupa para passar, passamos pela dona da casa de cabeça baixa e entramos na carruagem.

- Para o Hotel Explendor. – disse o filho, sem perguntar a nós o que queríamos ou não.

E lá fomos nós trotando pelas ruas da cidade.

- Espere um pouco. – disse eu para minha irmã – Se é para a gente ir para algum lugar, vamos voltar para casa! Carroceiro! – chamei o condutor – Para a estação de trem!

- Mas, senhora, minhas ordens são para ir para o hotel!

- Mudaram! – berrei eu, de onde estava – Vamos voltar para a nossa casa, para a Fazenda Kant. Siga para a Estação de Trem!

- Pois não, senhora. – E ele continuou o seu caminho, desta vez até a estação de trem.

Voltamos para a nossa fazenda, linda de morrer, num gramado lindíssimo, com uma mansão toda branca, que resplandecia com o sol da manhã.

- Puxa... no fim não compramos cavalo nenhum... – reclamou minha irmã.

- Fica para a próxima vez.

Mas, tão logo desembarcamos da nossa carruagem, chegou outra, com dois homens. Um deles, claro, era o filho da nossa senhoria.

- Como é que vocês nos acharam? – perguntei, assombrada.

- O carroceiro falou o nome da fazenda que vocês disseram que viriam. O resto é óbvio. O que eu queria saber é como vocês foram parar na minha casa.

- Ah! – disse eu, como se essas coisas acontecessem todos os dias – Nós batemos lá porque o nosso carroceiro não sabia onde era o hotel onde tínhamos feito a reserva. Mas sua mãe pensou que estávamos em busca de colocação, porque dissemos que estávamos perdidas e precisávamos de ajuda. E ela nos ajudou, dando-nos abrigo e só teríamos que passar aquela roupa toda. Só que...

- Só que... – começou ele – vocês nunca passaram uma roupa sequer na vida.

- Isso. – concordou minha irmã.

Todos nós rimos. E a cena final do filme, quer dizer, sonho, é de nós quatro subindo a alamêda que levava até à casa imensa, tão diferente da que estávamos “hospedadas”.

Ah, não é a cena final!

Ele vira para minha irmã e diz que encontrou o cavalo de 200!! Daí, sim, é o fim.

Adoro essas viagens!

Foto tirada por Davi Martin, em Mairiporã, pertinho de São Paulo

CIRCUITO ABERTO

2011-07-12T18:54:00.003-03:00

No começo tudo não passava de sonho, mas de uns tempos passou a prestar mais atenção a eles tão logo acordava, aqueles sonhos que vinham durante o sono bem leve.

Eram sonhos estranhos, que nada tinham a ver com aqueles sonhos quase sofridos dos da noite, que praticamente descarregavam a tensão do dia. Não... eram diferentes.

Então lembrou-se de um cientista famoso que, apesar de ser famoso, ninguém o conhecia realmente e nem mesmo o levava a sério, porque, como todo mundo sabe, todo cientista é meio maluco, não acredita em Deus, e acha que está sempre certo.

Mas este cientista, embora não tenha dito exatamente isso, deu a ideia de que todos possuimos um exoesqueleto, que na verdade a única coisa realmente viva em nós é o cérebro. Todo o resto é uma maneira de nos locomovermos e algumas vezes para percebermos o ambiente que está à nossa volta. E, claro, para manter o próprio cérebro.

No seu imaginário, era como aqueles filmes de ficção científica em que o ET era só cérebro e o resto eram tentáculos ou cabines que o protegiam dentro de um líquido que o alimentava e o deixava vivo.

O fato é que ela mesma tinha um circuito cerebral com defeito, rompido, mas que procurava, desesperadamente, uma conexão para fechar o circuito. A cada vez que tentava isso, durante o sono leve, uma carga de informação diferente vinha, ao invés de uma convulsão, como seria de se esperar. Claro, ela tomava remédios para que as convulsões não viessem – seria uma carga elétrica forte, mexeria com todo o corpo, o que comprovaria que, não importava o lado em que fosse a lesão, todo o cérebro estava conectado com o corpo como um todo.

Bom, mas não era isso que a intrigava. O que a intrigava eram as informações.

Ela começou a prestar atenção quando, num sonho, foi passado a ela a informação da idade do Sol e seu tempo de duração. Ela correu, depois, para saber a respeito, e lá estava, uma idade aproximada e muito parecida com o que o tal “anjo” havia lhe dito. Era como se ela tivesse se conectado com uma via direta com alguém externo a ela, uma via proibida, porque ela viu o tal “anjo”olhar para ela e fechar a conexão.

Depois disso foram outras conexões, uma vez que temos tantos neurônios, que a brincadeira poderia ser eterna.

Então, numa delas, ficou sabendo que a decifração dos genes já era coisa há muito sabida e que tinha se perdido a chave. Ela estava contida nos caracteres chineses e hebraicos. Como? É... Boa pergunta.

Depois, ficou sabendo que um dos genes era extra humano e que estava se desfazendo, porque ele tinha prazo de validade – era justamente o de idade e juventude. Havia alguns que já tinham se dissolvido pela metade, ou seja, tinham vida longa, mas ficavam velhos. Outros, apesar de morrer como se deve morrer, na faixa dos 70-90 anos, tinham aparência mais jovens. Isso queria dizer que o tal gene já estava na sua fase de degeneração e logo logo o homem viveria bem mais, com saúde e mais juventude, sem precisar de cirurgião plástico ou médico geriatra logo aos 60 anos.

Logo em seguida ficou sabendo que esta geração juvenil já estava circulando e daqui 70 anos uma nova, sem qualquer traço do gene, estaria por aí.

Outra coisa que a intrigou, foi de “saber” que quem já possuia os genes degenerados tinham uma tendência natural a se agrupar através do casamento, reforçando essa nova formação, porque ela, além disso, permitia novas conexões cerebrais, ampliando ainda mais a forma de pensar – seriam os super nerds.

A única coisa que ela não conseguia entender nesse emaranhado de informações dadas ao acaso é que, por que não tinha conseguido ainda achar a sua bendita conexão para fechar esse circuito que a atormentava? Ou será que não era um acaso, mas sim o começo de uma nova degeneração?

Imagem tirada daqui.

O PRESSÁGIO

2011-07-10T19:49:00.004-03:00

Tem certas coisas que só acontecem comigo. Não que aconteçam realmente comigo, mas estou numa certa posição em que a cena insólita me é tão propícia, que é como se tudo acontecesse à minha frente, mesmo eu estando escondida.

Como estamos de férias, lá estava eu no quarto, descansando, imaginando mil coisas, dos por quês de tal e tal pessoa ter feito isso ou aquilo, de que outra pessoa me diria isso e aquilo se eu perguntasse aquilo outro, quando escuto, perto da janela, alguém falando ao celular.

- Seu Cavoco Lobo? Não? Não é da casa do Doutor Cavoco Lobo? Não é Cavoco Lobo? Como? Como?! Covoco Ovo?!

Parecia que a coisa ia virar omelete, pelo menos para aquela pobre criatura, que por mais que batesse com os seus dois neurônios, jamais poderia imaginar que alguém pudesse se chamar Cavoco Ovo. Para falar a verdade, fiquei atenta, porque ninguém nesse mundo de Deus poderia se chamar Cavoco Ovo.

Mas ela resolve colocar no viva-voz e tudo ficou mais fácil para nós duas.

- Cavocovo, minha filha! Tudo junto: Cavocovo! Entendeu agora? – respondeu uma voz de velho, daqueles que tinham uma paciência infinita e seria capaz de repetir mil vezes que aquele era o nome dele, mesmo.

- Então Doutor Cavocovo, eu vou ficar viúva na quinta-feira... – disse ela numa voz entre o tristonho e o desesperado.

Nesse ponto, eu imaginei o rosto da mocinha, nem tão mocinha, já que tinha voz de mulher, quase às lágrimas, uma vez que o marido, provavelmente em câncer em estado terminal, estava morrendo e, olha só, com data marcada para morrer. Mas... caramba! Câncer terminal não dá data para matar!

- Pois é, doutor, ela sai da penitenciária na quinta-feira e eles vão querer o dinheiro dela. Nem sei o que vai ser, porque ela nunca teve esse dinheiro todo. E o senhor sabe bem o que eles fazem.

Ela?

- A sua irmã sai que horas de lá? – perguntou ele, calmamente.

- Minha mulher sai logo pela manhã. Acho que até às 11h ela já está livre. Se bem que livre é jeito de dizer...

- Ela é sua mulher?! Você é o marido dela?

- Eu sou mulher também – explicou – Nós vivemos maritalmente, sabe... Eu gosto muito dela e não queria que acontecesse nada de mal para ela. Até preferia que ficasse presa, mas ela não fez nada de tão ruim assim para continuar lá. Por isso vai ser solta. Mas se for solta vai ter que pagar a conta dos cara.

Jesuis amado! A coisa era pesada...

- Não tem como fazer acordo com eles? – sugeriu o Doutor Cavocovo.

- Eu pensei em esperar o meu 13º. salário, já que tenho emprego, pedir para que me mandem embora do serviço, fazer acordo salarial e entregar para eles.

- De quanto é a dívida? – perguntou ele, uma coisa que já estava na ponta da minha língua.

- Dois milhões. – assim, desse jeitinho, tão simples como se dissesse dois reais.

- Quanto?! – ouvi a voz estridente no viva-voz.

- Dois milhões, doutor, mas acho que com o que eu ganho, mais o FGTS, e o dinheiro que vou receber, a gente consiga.

- Há quanto tempo trabalha?

- Naquela loja? Desde que eu comecei a trabalhar. Acho que já faz uns... cinco anos.

- Loja?! Você trabalha em loja?! E faz o que? – dessa vez o dr. Cavocovo parecia estressado.

- Sou balconista, doutor, mas eu sempre fui honesta e uma boa funcionária. Tenho certeza que eles vão fazer acordo.

- Mas é com eles que vocês tem que fazer acordo? – respirou pacientemente o doutor.

- Ah, não! Mas, quem sabe... Eu nem sei quanto tenho no FGTS. Talvez até dê para juntar tudo e dar para acertar...

Então o Doutor Cavocovo teve um acesso de tosse violento, que eu não soube identificar se era tosse mesmo ou uma gargalhada. Passou um barrigudo pela janela e me tampou a visão e forçou a mulher sair da minha janela e acabei não ouvindo o final.

Pressinto que quinta-feira mais alguém ligado a “qualquer coisa do mal” vai ser encontrada morta em qualquer matagal... Maus presságios para quinta-feira...

BRASIL CONQUISTADO POR PORTUGAL EM PLENO SÉC. XXI

2011-07-09T10:41:00.004-03:00

Não fui na FLIP, infelizmente, mas foi lá, segundo a Folha de SP, que o Brasil se rendeu à Portugal, em lágrimas de amor, eclipsando autores que deveriam ser os "musos" da Festa Literária Internacional de Paraty.

Estou falando de vitor hugo mãe, desse jeito mesmo, com letras minúsculas, que é o jeito que ele gosta de ser identificado, sua marca registrada em todos os livros e, aparentemente, em sua vida pessoal. Carismático em último grau, arrebatou o público que estava na tenda dos escritores, chegando a levá-lo às lágrimas ou ser aplaudido em pé - não é qualquer um que consegue (acho que steve jobs e ricardo semmler conseguiriam isso de mim...). Isso, porque leu parte de um livro que promete escrever, aliás, parte do que começou a escrever já em Paraty e que considera o seu melhor livro antes mesmo de terminá-lo. Antes de chegar no meio, ele mesmo já estava emocionado e o público também.

É claro que ele não é qualquer português - Saramago e Lobo Antunes já o haviam elogiado e isso já vale um bocado.

Assim, infelizmente, vejo que ao invés de diminuir a minha biblioteca, vejo-me impelida a comprar seus dois últimos lançamentos só para confirmar essa conquista arrebatadora do Brasil, em pleno séc. XXI - "a máquina de fazer espanhóis" - Cozac Naify, e lançado na FLIP, e "o remorso de baltazar serapião" . Sem contar que sua vida literária começou como poeta. Para quem gosta de poesia, corram atrás para confirmar essa conquista!

Para quem quer saber mais sobre esse português que arrebatou os brasileiros, achei um blog que tem uma entrevista e um texto muito interessante que vale a pena ser visto.

De resto, por enquanto fica a minha humildade brasileira em saber que, mais uma vez, tem português que está muito longe de ser uma anedota.

Foto tirada daqui.

A LISTA

2011-07-07T20:12:00.002-03:00

Na verdade, ela queria fazer picadinho daquela lista maldita que tinham passado para ela. Números de celulares que não atendiam ou que eram de outras pessoas, números de telefones fixos que nunca foram daquela pessoa, emails que voltavam.

Resumindo, uma lista de pessoas totalmente desinteressadas no que quer que fosse.

Pior ainda, um chefe que ainda acreditava na bendita lista.

Ela ainda ligou, quase pela última vez.

- Fernando? Ele morreu, quem queria falar com ele?

Era daquelas situações em que você tem vontade de desligar na hora, mas a pessoa tinha o telefone dela marcado no visor do telefone – malditos telefones modernos! – e ela tinha dado o seu nome logo de cara.

- A senhora era a esposa dele? – foi a primeira coisa que lhe ocorreu.

- Sim. E a senhora queria o que com ele? – e de repente lhe pareceu que metade da vida dele aquela senhora não conhecia, como se tivesse morado com um estranho durante muitos anos.

- Ah, eu sou uma consultora de imóveis e nós vamos fazer um lançamento daqui 15 dias.

- Ah, mas sem dinheiro...

- É... essa coisa chamada dinheiro sempre dá um jeito de atrapalhar as coisas...

- É verdade...

- A quanto tempo seu marido morreu? – sem pedir permissão, como se fosse velha conhecida.

- Já faz um ano.

Um ano!! Fazia um ano, pelo menos, que aquela maldita lista estava desatualizada!

- É a senhora agora que tem que tomar todas as providências financeiras também?

- Também.

- Pela sua voz, a senhora ainda é jovem. Sabe, eu acho que a senhora tem que dar uma viajada, mudar ares, conhecer novas pessoas, sair mais. – ouviu do outro lado o sorriso dolorido.

- Eu acho que tenho, mesmo.

- Esquece investimento. Pense na senhora. Investimentos a gente pensa depois. Pensa que agora a senhora tem que viver e ser feliz. – dessa vez o sorriso veio carinhoso.

- Acho que vou fazer isso, mesmo.

- Então boa sorte e, quem sabe, daqui uns tempos eu ligo novamente para a senhora e a gente fecha um bom negócio. Certo?

- Está certo! – numa certeza sorridente.
E, pela primeira vez, se perguntou para que era aquela lista, mesmo.

Foto tirada daqui

SE VIRA!

2011-07-03T20:57:00.004-03:00

- Pô, cara! Você sabia que ele estava doente? – perguntou assustado, nem acreditando na situação do companheiro de trabalho sendo sepultado naquela manhã.

- Bom, saber eu sabia... Mas, sabe como é, ele sempre parecia bem...

- E como é que você sabia e eu não?! – achando-se numa situação surreal.

- É que eu tomo ônibus com a filha dele, quando ela vai para a faculdade, e ela me contou.

- O que não entendo é por que ele não contou! Sempre aquele “tudo ótimo, cara!” e nada ótimo.

- Na verdade, a gente sempre comentou aquela coisa “ a coisa mais chata é a gente perguntar como você vai e a pessoa diz...”, né? Então ele não dizia... A filha dele me disse que a coisa que ele menos queria era ser chato e pesado para os amigos que ele tanto gostava.

- Mas, cara, isso era só um comentário besta! Com amigo a gente sempre pode contar!

- Ah, e teve aquela vez em que a gente também disse que “ era melhor ficar bem longe de gente que deixa a gente em baixo astral”, lembra? Acho que era por causa do Filipe, que estava com câncer e estava perdendo os cabelos. Só ficou o Gustavo, a Helena e a Cris até o final. Morreu praticamente sozinho. Lembra dele?

- Aquele carequinha chato do corredor? Ops... Pô! Mas o cara era chato antes de ter câncer! Se ele tivesse gripe também seria chato! Até com unha encravada o cara era chato!

- Pois é... O Laurinho também não queria ser chato.

- Mas do que ele morreu, afinal de contas?

- Ah, parece que ele tinha um aneurisma cerebral e que podia “estourar” a qualquer hora. Imagina ele falando isso no escritório. Você nem chegava perto dele com medo que ele morresse olhando para você, no meio de uma palavra.

- Bom... Lá isso poderia ser verdade... Mas ele era meu amigo, caramba! Foi padrinho do meu casamento!

- Já pensou ele morrendo no meio da cerimônia?

- Caraca! Faz tempo que ele sabe disso?

- Tempaço! Desde que casou com a Simone. Na verdade, a Simone fez uma aposta. Casou com ele sabendo que ele poderia morrer a qualquer hora, mas viveria com ele cada minuto. E com a filha foi a mesma coisa. Tanto, que você vê, elas estão bem.

- Isso é macabro! É quase conviver com um morto vivo!

- Isso é amar, meu amigo, incondicionalmente.

- Mas foi sacanagem ele não ter dito nada para a gente!

- Eu sabia...

- Então, sacanagem sua, que deixou a gente sem saber de nada! Já pensou se ele morre na nossa frente, o que a gente faria?

- Ligaria para o Resgate, para a familia, e no dia seguinte estaríamos aqui, como estamos agora, dando adeus a um cara que foi um super amigo, que soube entender, principalmente, os seus medos.

- Eu não tenho medo! Simplesmente... É só que... Caraca! Foi uma sacanagem ele ter morrido, só isso! Eu gostava dele! Você acha que eu queria que ele morresse?

- Não, principalmente na sua frente...

- Isso é só jeito de falar... Eu me desabafava com ele, falava do meu casamento, das minhas dúvidas, dos meus problemas pessoais. Poxa! Eu era o chato, entende?

- Sim, mas era veemente quando descrevia O Chato. E ele entendia que você não queria saber dos problemas dos outros, muito menos do dele, que era muito grave e que você não poderia fazer nada, nem lidar com os medos dele. Por exemplo, quem vai continuar pagando a faculdade da Leninha?

- Imagino que, ele sabendo que ia morrer, tivesse tomado essa providência, não? Afinal, com aneurisma cerebral, ou não, burro ele não era.

- Não, mas isso não quer dizer que ele tivesse dinheiro para ter uma reserva suficiente para bancar toda a faculdade. Ela me disse que não sabe se para de vez, já que está estagiando e ganhando quase nada, e procura um emprego melhor numa área qualquer, ou se negocia com a própria empresa em pagar a faculdade e faz um contrato ganhando menos ainda por um tempo mais longo.

- Puxa, mas isso é judiação. A menina tem talento! Eu vi os trabalhos dela.

- Então é isso, cara. Fora isso, tem a Simone, que trabalha fora, mas o salário dos dois é que mantinha a casa e pagava a prestação. Com a morte dele, a casa fica quitada automaticamente.

- Que sorte. Quer dizer, menos mau.

- É... Mas eu ainda fico pensando na Leninha. Faltam ainda dois anos. Eu estava pensando...

- Olha, cara, da minha parte, tem todo meu apoio moral. Acho que você foi muito mais amigo dele do que eu, e está muito mais a par do que acontece com eles do que eu. Confesso: sou um desleixado e até cafageste! Claro! Disse um monte de besteiras para ele e nem fui capaz de ser sensível o suficiente para me tocar que ele não estava legal. Então, se você for assumir a Leninha, apesar da idade monstruosa entre vocês... Cara, pode contar comigo para desabafar que dessa vez vou ser mais ouvinte que falante.

- Eu estava pensando...

- Beleza! Sem problemas! Sei lá, tem a Beth, que você sempre foi caidaço por ela, mas se você está querendo ser autruísta, sei lá, uma opção... Sei lá se mais emocional do que qualquer outra coisa... Mas a Beth também pode esperar. São só dois anos, né? Talvez seja o tempo da Leninha se recuperar emocionalmente também e...

- Cara! Escuta! Tô falando da gente custear a faculdade da Leninha! Rachar as despesas! Entendeu?

- Tô fora! Sem chance! Estamos pensando em ter filhos daqui a cinco anos e isso exige preparo... Viu no que deu ele casar, ter filho e não conseguir ter fundos para manter até o fim. Não sou eu o responsável por isso e nem quero deixar um pepino desses para os meus filhos e mulher. Tô fora, cara! Tô fora!

- Bom, imaginei isso... Eu e a Beth pensamos juntos e vamos “adotar” a Leninha. A gente estava esperando que isso não fosse preciso,mas desde que aconteceu... feito está.

- A Beth também sabia?! Não falou nada e ainda concorda com essa maluquice?!

- Pois é, cara... Ainda tem gente diferente de você... Tô indo. Até.

- Péra aí! Espera! Eu não sei sair desse cemitério! Eu vim com você!

- Se vira.

Foto André Martin, Cemitério em Buenos Aires, Argentina

MENININHA

2011-06-20T13:43:00.004-03:00

Era menina ainda, menina, mesmo. Daquelas que ainda não se importam em mostrar suas pernas finas e cheia de hematomas pelos tombos que leva, e o joelho ralado pelo carrinho de rolemã. É... também não era uma menina que andava com boneca aos braços. Era só uma menina.

Uma menina que se olhava ao espelho e sabia que nunca seria linda, mas que acreditava em príncipes encantados, e sapos perdidos em lagoas misteriosas enfeitiçados por bruxas malvadas. Até acreditava em bruxas, mas as que conhecia só contavam histórias que a apaixonava pela vida e por um mundo lindo. Talvez fosse essa a magia? Não sabia.

Era uma menina que sabia que dificilmente um garoto olharia para ela, a não ser para entrar em guerra de corpo, nada sensual, diga-se de passagem. Ele, com certeza, sairia com o olho roxo, apesar dela evitar os olhos. Sabia que o cabelo da nuca era bem sensível, e a pele debaixo do braço e outros truques, que às vezes testava em si mesma, para se dar melhor.

Naquelas férias, como em outras, uma semana era no sítio, onde desbravavam, corajosamente, um pequeno canavial, enfrentando ferozes carrapatos, cobras, e o dono do canavial que já havia dito que nõa era para ir lá. Mas o que era aquilo para bravos expedicionários?

Mas naquela tarde outros irmãos vieram. Outros, que não os dela. Outros, que sempre estavam lá, mais do que eles. Que sabiam a lingua dos cavalos, não tinham medo da ovelha chifruda, e achavam lindos os porquinhos recém-nascidos. Aqueles que subiam nos tratores e manobravam a caminhote, mesmo não tendo idade suficiente para dirigir um carro de verdade.

Os seus olhos cresceram. Ela os conhecia a todos, mas ali eram diferentes – eram quase homens. Que pulavam da corda direto para o riacho. Que tiravam leite das vacas. Que não tinham medo do boi bravo que ficava solto no pasto. Que não conversavam com crianças.

Ela era criança. E, de repente, tão criança...

Então, como se vindo do nada, o cavalo disparou com seu cavaleiro perto da casa, pulou a pequena cerca e foi para o campo, em velocidade que nunca imaginou que ele teria coragem de fazer. Cavaleiro sem camisa, dourado, montado em pelo sobre o cavalo que diziam ser bravo. O cabelo quase longo, esvoaçante, o vento batendo em seu rosto... nenhum príncipe seria capaz disso – só um plebeu, ou um príncipe criado como plebeu. Era uma imagem fantástica que sempre grudaria em sua memória, como se fosse uma tatuagem.

O cavalo ainda não havia parado, pulou a cerca novamente, deu uma meia volta brusca e parou ao seu lado.

- Vem, índia. – estendeu-lhe a mão, fazendo o seu próprio pé o estribo para ela subir – e segura bem agarradinho que a gente vai correr!

Ela subiu, agarrou-se àquele corpo molhado de suor, corpo de adolescente querendo mostrar-se à uma menininha e deu uma volta alucinante pelo pasto à vista dos que estavam por lá.

Para ela foi rápido demais, muito rápido, mas o tempo necessário para descobrir que em parte também seria bruxa.

Sentiu que nunca faria parte de sua vida, seria sempre a menininha. Sentiu que o seu coração já batia em um outro compasso. Sentiu que seria infeliz e disso nem mesmo ela poderia avisá-lo, porque menininhas não falam essas coisas, a não ser que estejam com ciúme. Soube que seria a última vez que estaria tão junto dele. Soube que, quem sabe muito nunca é realmente feliz – sabe demais para poder sê-lo.

Assim foi-se a menininha e ficou a bruxinha. E, por incrível que pareça, também ele sabia disso, porque também ele a chamava de um nome de bruxa, carinhosamente, mas chamava, como se soubesse o que havia acontecido naquele trote louco e rápido.

Mas, o sempre e o nunca, como descobriu depois, são palavras enganosas. Não traiçoeiras, só enganosas... só enganosas.

Foto, no Corcovado, numa época em que nem me lembro mais.

PLURAL

2011-06-16T12:03:00.004-03:00

Quatro paredes.
Disforme, sem plural.
Ela não era plural.
Talvez fosse.
Disforme e em vários pedaços.
Todos disformes e agora
Vazios...

Vazios, sem forma, sem vida.
Sem coisa alguma.

Coisas que se moviam
Faziam barulhos sem sentido
Sem real expessão
Sem sentido naquele tempo e espaço.

Liquefaziam-se...
Sentiam-se escorrer pelo ralo.
Palavras nem mais existiam.
Palavras não existem nesses mundos.
Qualquer coisa que se pareça com isso
É puro barulho, ruído, que distorce o ambiente.

E o ambiente, imaculado,
Continuava ali, inerte, sólido.
Quatro paredes.
Plural.

Foto tirada daqui.

Ah, sim, nem pensar que isso foi um momento poético... Foi um jorrar de palavras e só.

ATENÇÃO E PERCEPÇÃO

2011-06-14T11:09:00.002-03:00

Existe um jogo de atenção em que a pessoa tem que dizer qual o padrão correto. O padrão correto pode ter várias combinações, como por exemplo, numa paisagem idiota, a casa pode ter telhado azul, vermelho, ou verde; árvore do lado direito ou esquerdo, mas com copa verde ou laranja; tem que ter cerca branca ou azul, e o sol pode estar em qualquer posição, desde que seja laranja.Ou seja, o padrão é múltiplo e a pessoa, normalmente, em três passadas, com umas cem fichas dizendo qual é o certo, errando muitas veze e é capaz de dizer, finalmente, qual o certo e descrever o padrão, como o descrito acima.

Não é adivinhação - é percepção e atenção.

A mesma coisa acontece em comportamentos e é o que se propõe na séire Lie to me, com o tal dr. Carl Lightman - percepção e atenção. Existem os múltiplos padrões de comportamento e uma mudança qualquer já modifica todo o cenário para dizer que aquele padrão ali está fora do lugar.

Em outra situação que é muito utilizada são nas adivinhações de pensamento, ou leitura de mãos, onde o tom de voz, olhar, tensão das mãos e do próprio corpo dão as dicas para um lance que pode ser verdadeiro. Nem precisa de bola de cristal... Pierre Weill e Roland Tompakow, com o livro "O corpo fala" popularizou essa leitura gestual, surgindo depois vários outros livros que se propõe a ajudar, inclusive, em negociações, mostrando-se mais afirmativo.

Enfim, a leitura gestual não deixa de ser uma leitura de múltiplos padrões de comportamento, onde um detalhe pode dar a dica do que está "errado", ou melhor, de como podemos nos comportar em relação àquela pessoa que está à nossa frente.

Entretanto, e quando se diz que existe a "leitura" à distância? Você não vê nada, não ouve nada, não toca em nada e, mesmo assim, sabe o que está acontecendo?

Existem estudos a respeito de gêmeos univitelínicos. Mas com eles existe o mesmo padrão genético. Mas, e se não fosse esse o caso?

Obviamente a ciência não se contentaria em classificar como bruxaria, ou outra coisa fantasiosa qualquer.

A pergunta é: qual é o processo? Qual o padrão utilizado para pessoas diferentes, distantes o suficiente para não se verem ou conversarem pessoalmente, ou até mesmo nem se conhecerem, saberem o que pensam, ou o que estão passando?

Será que vão se contentar em responder que é coisa de Harry Potter ou bola de cristal? Duvido... :)

CATEDRAL

2011-06-13T12:59:00.001-03:00

E porque amei...

FESTA JUNINA

2011-06-12T11:26:00.003-03:00

Ontem fui numa festa junina.

O tradicional, ou quase – millho cozido, pamonha, pipoca, doce de leite e canjica, quadrilha dançante (é bom esclarecer), aquelas brincadeiras de acertar argolas, bolas e outras coisinhas.

De inovação, teve o churrasco e o touro mecânico.

Ao todo, gastamos 26 reais para almoçar muito mal, ver professores e conversar informalmente com eles, alguns pais, porque nem todos tem coragem de sair nesse frio miserável, e ver os filhos correndo de um lado para outro – Davi revendo amigos, sempre acompanhado e Arthur, sozinho, se bem que sozinho não é uma palavra certa para ele, porque sempre estava num grupo qualquer, de gente desconhecida, mas bastava alguns segundos e já estava em outro.

Bom, já que é para inovar a festa junina, por que é que não tem caldeiradas quentes de alguma coisa gostosa como feijoada, ou yakissoba, ou feijão branco com lingüiça, ou qualquer outra coisa que a gente esquente e fique mais tempo por lá?

Já que vai ter o tal touro mecânico, por que também não tem aquela parede para escalar, a tirolesa, ou arborismo, ou aquelas coisas encaixadas que as crianças adoram se perder lá dentro e ficam horas nos dando paz?

E bancos! Sim! Bancos para os pais, que durante toda a semana correu de um lado para outro, sentar e conversar com outros pais sobre a dureza que é a vida pagar a escola e ter que vir em festa junina e comer milho, milho e só milho, como se fosse um castigo e ainda achar lindo aqueles caipirinhas dançantes, que brigaram a semana inteira com a gente - que não iam dançar – e dançam, trocam os passos, fazem de conta que fizeram bem feito, mal agradecem e somem da sua vista.

Bancos para poder conversar com os professores, sem ter aquela pressão de reunião de pais, e ouvir que aquela peste, chamada filho, parece que está fazendo lição de casa, porque tem apresentado todas! Sério?! Mesmo! E a professora sai correndo atrás de sua própria filha – afinal, de repente, professor também tem familia! Fantástico! Outro até cuida da barraca de suco, porque é novo demais para sequer casar, mas adoraria ter tido oportunidade de um dia ter tocado violino. Quer outro suco?

De repente, até me deu saudades dos tempos em que se faziam gincanas de corrida de saco de estopa, corrida com as pernas dos pais e filhos amarradas, com os ovos na colher, e aquela torcida berrando e rindo. Acho que tinham outras, mas essas eram as mais famosas e mais usadas, principalmente em acampamentos, quando não se tem mais nada para se fazer. Puxa! Em festa junina seria melhor do que as benditas quadrilhas e as roupas que a gente tem que comprar, ou aquele chapéu que vai ser jogado no lixo o ano seguinte, porque não serve mais, ou porque “não sou mais criança, né, mãe”.

Tá, estou chata. Dia pós-festa-junina, quando você vê que podia ter se divertido mais e que, no seu tempo você tinha amigos e agora você tem pais de filhos amigos que você mal conhece... é frustrante.

E pensar que eu tenho mais uma para ir daqui uma semana... Ou será que nessa eu não preciso? Afinal, são tão grandes... Sei lá... É melhor ir para conferir, né não?

ENCONTROS E DESPEDIDAS

2011-06-10T20:48:00.005-03:00

Ouvi Maria Rita e logo em seguida entrou Frank Sinatra. Balancei os pés, deitada que estava no sofá, assim, mais ou menos quando ouço Sarah Brigthman.

Talvez os sentimentos não fossem os mesmos, porque quando ouço Sarah, são sentimentos de saudades, de tempos tão bons, que nem dá para ficar falando muito, como se fosse me enganar e fazê-los voltar.

Mas com Maria Rita e Sinatra a coisa é outra. Nem sei bem definir o que é. Talvez de partida, ou recomeço, ou uma luz, ou um caminho diferente. Sei lá.

Só sei que ele estava lá. Sozinho, como ele tinha dito.

Engraçado como a gente tinha coisa para falar e não falar. Coisas que a gente sabia ou ficou sabendo.

Acho sempre interessante esses nossos encontros solitários de aeroportos. Cheio de gente, sons de vozes, xícaras batendo, luminosos, malas e suas rodinhas com seus barulhinhos... e as nossas vozes cruzando uma mesinha.

Pensar que cruzo metade de uma cidade imensa só para isso. Só para isso? É encantador! É um só isso que preenche o dia!

É saber que o outro existe, e novamente, e talvez novamente outra vez, e mais outra, e mais que outra, encontraremo-nos num vão de horário entre voos, diremos como é bom ver você de novo.

Só isso? É... só isso. Um Perfect Day!

Amo Perfect Day, como também adoro Encontros e Despedidas, Over the rainbow, Moon river...

Certos encontros são para amar para sempre, porque são sempre diferentes, e sempre são eles mesmos – Happy Day!

Cara, gostei de ver você!

foto tirada no Aerorporto Santos Dumont, Rio de Janeiro, acho que em 2009, quando Flamengo foi campeão de alguma coisa.

VIDRAÇA MOLHADA

2011-06-09T11:09:00.004-03:00

Tem certos momentos que a gente para e vem um assunto que nos “atormenta as ideia” e fica ali rondando, até que resolvemos colocá-la, de vez, para fora. Não que estejamos certos ou errados no que pensamos, mas são perguntas, dúvidas, estranhezas, que nos fazem olhar no espelho da humanidade e, realmente, nos estranhar ao nos ver refletidos ali.

Outro dia, conversando com uma amiga, concordamos que, se nos limitássemos a cumprir os mandamentos bíblicos, todo o resto estaria resolvido – até mesmo os crimes do “colarinho branco”.

Então a gente se pergunta: é digno um salário miséria para quem arrisca a vida para salvar outras vidas? É digno dar a liberdade para quem tirou vidas? É digno chorar por alguém que subtraiu milhões e foi colocado no olho da rua? É digno prender quem está voltando do trabalho com uma bicicleta velha, só porque é feio e mal encarado? É digno alguém trabalhar quase 24 horas por dia para ter o mesmo salário de sempre, sem direito a reclamar, porque aquele é o patamar maior que a empresa pode pagar? É digno fazer campanha contra a escravatura nos dias de hoje, libertá-los e deixá-los, novamente, sem emprego, para novamente voltarem a serem escravos de outro alguém? É digno fazer campanha contra a matança das baleias, e contra a matança dos golfinhos sei lá onde, e contra a morte dos ursos polares por conta do degelo, e ignorar as nossas crianças e mulheres sendo traficadas para serem exploradas sexualmente em outros países? É digno você falar no combate à miséria e ganhar uma fortuna para simplesmente falar sobre isso isso tudo, prometer rios, mundos e fundos, e distribuir livros didáticos com erros tão crassos que viram piadas entre as próprias crianças?

A lista poderia ser enorme, porque dignidade não é pouca coisa. Primeiro, porque começa de berço e isso, pode-se dizer, são pelo menos sete anos aprendendo só com os pais o que seja dignidade, honradez, o que é certo e o que é errado, o que é ser moral, se Deus existe ou não; se o homem é livre para fazer o que dá na telha, ou se o respeito ao ser humano é essencial para o bem viver; se roubar no jogo de bolinha de gude vale uma boa briga, ou na “pelada” do terreno baldio, ou é a mesma coisa que roubar o lápis preferido da coleguinha que só tinha aquele lápis.

Depois que colocamos o pé para fora de casa, quando entramos na escola, o mundo torna-se grande, o aprendizado é enorme, as questões aumentam, as dúvidas inundam a nossa vida, porque descobrimos que cada um veio de um berço diferente, que a maneira de tratar as coisas são diferentes das nossas e, chega um determinado ponto, em que questionamos os nossos próprios valores. E é nesse exato momento que a familia deveria ser importante.

Mas a familia também já não sabe mais como explicar como os ursos são mais importantes que a fome que assola certos lugares do mundo, às vezes tão perto de nós. Também não sabe porque os bombeiros, até outro dia heróis, estão presos, enquanto bandidos são soltos e dando tchauzinho pela janela do carro, feliz da vida. Também não sabe explicar como a escola diz que é importante ler, ao mesmo tempo que um presidente da república diz que é chato ler. Também não sabe explicar porque se morre tanta gente em guerra, quando seria mais fácil conversar, como se faz em casa, em briga de dois irmãos. Também não sabe como acontece brigas e mortes entre torcidas organizadas de times rivais, quando ninguém se mata quando perde um jogo – é só um jogo!

As notícias boas e más tentam ser entendidas através da mídia, que camuflam a feiúra do mundo e seu comportamento através de um mundo fashion, passarelas, novelas românticas, novelas morais, novelas de comportamento, reality show, como o Grande Irmão, como as pílulas da felicidade e, ao final, nada se explica, nada tem que ser entendido. E os que questionam... nasceram com defeito.

E eu aqui, deitada no sofá, com o notebook no colo, olhando pela vidraça molhada, porque aqui está chovendo, morrendo de dó dos meus filhos que estão na escola, porque além da chuva tem o frio, e que falta pouco, muito pouco, para sentirem na pele esse mundo. Falta tão pouco...

foto tirada do site Terra.

PEIXE GRANDE

2011-06-05T20:07:00.002-03:00

- ô, raça ruim! – disse à mãe, dando um “croc” na cabeça do menino que passou correndo perto dela – Não disse que não era para ir na casa daquele moleque?

O menino, mais que depressa, sobe as escadas correndo para não ser pego pela senhora pesada que falava sem parar sobre como ele era travesso, desobediente, que só fazia o que dava na telha, que não fazia o que ela mandava e coisa e tal.

Ela, continuava falando, trabalhava o dia inteiro, o dia inteiro! para ganhar nada, só mais trabalho. Cozinhava, lavava, passava para ter só o desrespeito e ingratidão, e todo o dinheiro que ganhava fora, fazendo as mesmas coisas, sumiam das suas mãos tão logo chegava em casa. Onde estava o respeito? Onde?!

- Raça miserável, que não presta para nada! Quando eu morrer, todo mundo vai ser enterrado junto! – subindo as escadas, com as pernas evidentemente cansadas e cheia de varizes.

Dizia tudo aos berros para o menino poder escutar do quarto, onde estava trancado, com o som no ouvido e lendo revistinha. Nada ouvia, nada sabia do que ela tanto falava, aliás, para ele nada falava porque nem ouvia.

- Brunoooooooooo, seu cão dos infernos! – berrou ela, finalmente, já perdendo a paciência com a displicência do moleque, que se deu ao trabalho de colocar a cabeça para fora da janela – Vai ou não vai colocar o lixo para fora?

- Pô, caramba! Você já está aí, coloque você. – disse ele baixinho e mansamente, como se nada no mundo pudesse atormentar o seu mundo adolescente – Eu estou tranquilo no meu quarto e você vem com essa exploração infantil. Coloque você.

- Exploração infantil?! E desde quando colocar o lixo para fora é exploração, seu pivete miserável? – berrou ela, novamente.

- Desde que disseram que sou infantil até os 16 anos e não posso ser explorado. Isso é exploração, não posso fazer nada e, se fizer, tenho que ter 3 horas de curso como aprendiz, coisa que você não me fornece. Fora isso, você está me coagindo, ou melhor, você está tentando me explorar, sem eu ganhar um tostão por isso, além de me assediar moralmente me chamando de um monte de nomes horrorosos. E se quiser mais um detalhe, também falta do de racista. Portanto, minha querida senhora, trate de fazer o que tem que fazer como mãe, porque esta é sua obrigação, segundo a nossa Constituição, se é que sabe o que seja isso.

- Constituição?! Mas que raio tem a Constituição com você colocar o lixo na rua, seu moleque sem-vergonha? E você tem a mesma raça que eu! Que história é essa?

- Mesmo? Raça, hoje em dia, é mais um papo antropológico do que factual. Raça-ruim, sangue-ruim, raça-dos-infernos, raça-do-capeta, tudo isso faz parte de conversas antropológicas e não deixam de ser raças, portanto, a senhora infringe o Código Penal e isso é um crime inafiançável, sabia? E o que a senhora está fazendo comigo é um crime de discriminação de raça! Isso, sem contar que a senhora também me proibe o meu ir e vir, que também é crime, segundo a Constituição Federal, considerando que o meu amigo foi chamado pejorativamente de “moleque”, que também pode ser considerado como “raça-de-gente” e, por consequência, um crime de discriminação racial. Sem contar que me ameaçou em ser enterrado vivo. Entendido?

A senhora pesada desce as escadas devagar, mastigando as palavras, pega o lixo pesado e coloca-o sobre a mureta do portão.

- Eita, moleque esperto! Um dia vai ser coisa grande! Vai valer a pena ver esse moleque crescer! Grande coisa... vai ser dos peixes grandes!

E no seu gingar, volta para o tanque para esfregar o jeans sujo de lama que ele jogou pela janela para ela.

QUE BERÇO?!

2011-05-31T18:10:00.003-03:00

A cada dia que passa mais eu me convenço que, se eu for desse planeta,
algum inseto alienígena entrou por minhas narinas ou boca enquanto eu
dormia e instalou algum vírus de outro planeta no meu cérebro! Estou
quase convencido disso!

Veja só: enquanto pessoas são assassinadas em massa, crianças morrem
de fome ou de doença, famílias são desfeitas por acidentes ou
tragédias, o pessoal ainda está preocupado com picuinha. E como essas
picuinhas são importantes! E ai de você se não considerá-las
importantes da grandeza que os outros julgam que são! Recomendo passar
um dia na ala das crianças no Hospital do Câncer, é um bom exemplo do
que é ser privado de coisas na vida.

Eu estou ficando velho e ranzinza, pois cada vez mais me irrito
rapidamente com esse atraso espiritual que teima em reinar nesse lindo
planeta de água e mato cercado de estupidez por todos os lados.

Não vou nem entrar no mérito da educação e respeito, pois hoje está
mais para encucação e resbunda. É, nada de peito, é bunda mesmo,
resbunda. Porque só uma bunda pra fazer tanta merda como acontece
cotidianamente.

A cada dia que passa meu lema básico de purificação dos males
terráqueos se mostra mais e mais acertado: passa fogo e elimina logo
de cara o problema! O problema vai ser aonde empilhar os corpos, pois
o Everest vai ficar baixo.

Tendo em vista que essa solução prática e simples não poderá ser
executada, tentemos medidas que consertem as coisas. A primeira é ...
limitar o assassinato em massa de purificação para apenas alguns
pequenos grupos, tais como:

- Ecochatos: você pode morrer de fome, mas não pise na grama que vai estragar!

- Direitos humanos: tudo agora é bullying, até dizer pro cara que ele
errou uma questão é bullying.

- Minorias: alguém pode me explicar desde quando você deve deixar 99%
da população do mundo em segundo plano só pra beneficiar alguém que
faça parte de uma minoria? E a maioria? Fica na merda por que?
Cuidemos, sim, das minorias, mas não as transformemos em mártir e os
únicos com problemas na vida.

- Politicamente correto: isso é uma arma de exterminação
poderosíssima! Você agora é obrigado a aceitar que uma pessoa queira
ser homossexual, mas ela não é obrigada a aceitar que você não aceite
isso porque você não gosta, não concorda ou por qualquer outro
motivo.Só você é preconceituoso com elas, elas não são com você. Daqui
a pouco vem algum maluco e cria a lei da heterofobia. Pronto, fica
empatado e todo mundo é culpado! Bem, num país onde os gênios
conseguiram fixar o valor de
juros na Constituição, não seria de se estranhar.

Eu não quero o melhor de tudo para as minhas filhas, eu quero que elas
vivam bem e sejam felizes. Seja com muito, seja com pouco. Não adianta
berrar, chorar ou fazer beicinho, muito menos puxar o meu saco, coisa
que eu acho odiosa. Sempre foi assim, espero que assim continue a ser.
O salário é aquele, as possibilidades são aquelas, não tem muita
novidade. Ah, vai entrar em depressão? Minha velha mãe há muitos anos
tem a cura pra isso: uma pilhar de roupa pra passar, uma pilha de
louças pra lavar, cama pra arrumar, quintal pra lavar, refeição pra
fazer, etc. Ela garante que não dá tempo pra ficar deprimida.

Os meus sonhos, corro atrás deles. São meus, para mim. Os que seriam
para os outros, não sonho, transformo em desejos. E desejo que, se
possível, se realizem, desde que as "vítimas" para quem os desejo
também queiram o mesmo, senão, esquece.

No pré, era Dona Ligia. No primeiro, Dona Maria Wanda. No segundo,
Dona Aninha. No terceiro, Dona Regininha. Do quarto ano em diante,
passaram a ser várias professoras. Não lembro do nome da professora de
música, que também participou dos primeiros anos. Acho que nenhuma
delas tinha um Gordini, mas havia vários na rua da escola. Hoje, onde
era aquela escola, está um prédio. A escola se mudou no meu quarto
ano, ainda está lá no lugar para onde foi. Aliás, por coincidência,
quase fui morar ali pertinho, seria divertido.

O mundo esticou, estão todos mais longe e os tempos mais curtos.
Fazemos muito e muito ainda falta por fazer. A internet ao menos ajuda
a se deixar um recado que seja, um aviso que estamos vivos e lembramos
sim dos amigos distantes.

Tá tudo aí, a vida sendo vivida e se mostrando como é, nos mostrando o
caminho. Mas ser humano nasceu sem GPS e adora contrariar, por isso
todo mundo anda na contramão e vive se fodendo. Os poucos que aprendem
têm poucas rugas, somente aquelas que advém do constante sorrir.

Recomendo que tenha rugas, querida, mas no lugar certo. É um desejo
meu para ti, sempre. Espero que também seja o seu, independentemente
de onde tenha ido parar a porra daquele berço ...

Bjks

Texto escrito por Monday que não publicou por pura preguiça e porque detesta o estrelato.

BERÇO

2011-05-29T20:38:00.003-03:00

Eu estava vendo um video de uma professora e, de repente, vi minha vida escolar passar, sempre na rede pública de ensino, em flashs.

Primeiro – minha professora de matemática chega num “Gordini”(tá, quem não souber o que é isso vá no Google) azul, zerinho. Ela era uma super professora! Adorava aquela professora e jurava que um dia seria como ela ou, pelo menos, teria um carro como o dela.

Segundo – minha professora de português, do 5º.ano chama a minha mãe porque, apesar de eu ler até bula de remédio na falta de livros, eu simplesmente não lia os livros recomendados pela escola. Passei a ler três vezes o livro da escola, só para ter certeza de que a professora corrigia certo as questões que fazia, além de ler outros livros. Eu era uma peste silenciosa.

Terceiro – minha professora do 1º.ano do Ensino Médio era daquelas chamada “das antigas”, assim como a minha escola, que era a melhor da rede pública na época e, quando entrei, era o último ano em que meninos e meninas ficavam em salas separadas. Essa professora era temida e só fui entender depois da primeira prova. Mas ela chegava, e todas as meninas ficavam em pé. Ela entrava, limpava a mesa com uma flanelina, colocava o material sobre a mesa, sentava, e só então sentávamos, enquanto ela abria o livro de chamada. Cada vez que chamava alguém, levantávamos para nos dizer “presente”. Daí, ela levantava, colocava as mãos para trás, olhava para o teto e circulava pela classe “contando” história. A tonta aqui, fanática por livros e histórias, esquecia de anotar, porque a mulher era um show para contar história – adoraria ser neta dela, se bem que minha avó não ficava atrás. E veio a prova. E sumiram os personagens, as cenas, os cheiros, os mares, os vales, tudo! Veio um tremendo branco! Nem a nota básica tirei. Tive que parar de “sonhar” nas aulas dela e anotar tudo o que ela falava, até quando ela respirava. Daí em diante foi fácil. Mas perdeu toda a graça. Entretanto, pode-se dizer que ela me ensinou a estudar História...

Todos esses professores eram da época em que aluno levantava a mão para falar em sala de aula, quando professor era chamado de “senhor”, ou “professor”, quando aluno só falava mal de professor na rua, junto com seu grupo de amigos, e longe de casa (pai era um terror para dar apoio a professor!).

Os tempos mudam, claro. Sempre imaginamos que seja para melhor. Crises, estas vão e vem sem entendermos direito como começaram ou de onde vieram. Arranjamos um monte de culpados, colocamos todos no mesmo balaio e despachamos para julgamento e patíbulo(nome que aprendi naquela época).

Todos os ricos são ricos porque um dia roubaram. Isso, virou quase uma marchinha carnavalesca. Esquecem os grandes homens que fizeram fortuna trabalhando de sol a sol, com estudo até o 4º.ano e tiveram um enorme senso de empreendedorismo, uma palavra que hoje valorizamos, mas se ela está associada a riqueza do passado quer dizer roubo.

As coisas vão mudando, as palavras vão perdendo sentido, direção, prestígio, e com elas vai-se também a nossa cultura, a nossa visão de futuro, a nossa dignidade, o nosso respeito, o nosso amor-próprio e vamos deixando que outros resolvam a nossa vida com passeatas, protestos descabidos, alterações constitucionais sem sentido (nem sabemos uma linha sequer da nossa própria Constituição Nacional!!).

Então, me lembro de meus avós e pai, que mal tinham o 4º.ano, o básico, e que hoje precisariam ser engenheiros e mesmo assim, na mesma função que ocuparam, três engenheiros para fazer o mesmo trabalho, ou falar duas linguas, no mínimo, para servir em restaurante de alto padrão, ou ser uma estilista bem dotada para fazer ternos para homens exigentes, ou uma chef de cozinha internacional para se arriscar a fazer os pratos que fazia.

Sabe, educação e motivação vem de berço...

Hoje, se um bebê berra “eu quero!”, com um sorrisinho amarelo a mãe lhe dá, a qualquer custo, porque ela trabalha, às vezes 3 turnos, e o pobrezinho mal a vê. Sempre há uma razão, uma motivação para nos desdobrarmos em três ou quatro. O “eu quero!” às vezes serve para esse papel.

Hoje, somos da geração que quer o melhor para os filhos – o melhor colégio, o melhor tênis, a melhor jaqueta, o melhor amigo, o melhor restaurante. E percebemos que o salário de três ou quatro jornadas já não basta.

Aliás, para falar a verdade, nada basta. Queremos colocar na frente de todos os nossos sonhos, as nossas vontades, as nossas liberdades e liberalidades, a nossa sexualidade, a nossa intimidade, os nossos prazeres e desprazeres.

E eu, fico me perguntando, já sabendo que até eu mesma faço dessas coisas, onde colocamos aquele berço...

SAUDADES...

2011-05-23T12:42:00.003-03:00

Recebi não um, mas alguns emails sobre Saudades esta semana.

Talvez fosse por conta do papo que circulou pela internet de que o mundo iria se acabar no dia 21 de Maio de 2011. Bom, não acabou. E, mesmo não acabando, acabou por despertar aquele sentimento do "e se...".

Ai, esse "e se..."...

E se só eu ficasse? E se eu não tivesse amigo algum comigo, ou pessoa alguma? E se a coisa acontecer mesmo? E se aquele maluco estiver certo e eu não vir mais meu filho, meu pai, meu melhor amigo? E se a minha cachorra morrer, principalmente porque esqueci de dar a ração para ela? E se tudo se transformar em uma tremenda noite sem luz e eu ficar ali, sem saber que tem alguém por perto?

E o "e se..." dorme com a gente (soube de gente que nem dormiu) e acordamos com aquele sentimento de saudades...

Daquelas saudades boas, sabe? Saudades de quem a gente gosta, dos momentos bons, daqueles momentos que falamos besteiras até não poder mais, daqueles momentos em que pulamos muros e furamos o pé naquele maldito prego, daqueles momentos em que nos enfiamos em apuros só para ver o que era aquela igreja, daqueles momentos em que experimentamos o gosto da lingua do outro só para ver se era coisa tão boa assim - tinha a sensação de ser geladinha -, daqueles momentos em que desafiar um professor diante da classe parecia, ou deveria ser natural - uai, Sócrates não ensinava isso?

Dói mais são aquelas saudades em que nem podemos mais lembrar. Quando o riso do outro já se apagou de nossa memória, quando a música que berramos juntos no carro nem sequer existe no youtube para ele lembrar, ou nos lembrar... Quando o momento foi tão ruim e as lágrimas foram tão intensas, que desejamos que as saudades fossem apagadas junto com as lembranças.

Na verdade, acho que estamos sentindo falta da liberdade que um dia tivemos de ir na casa do outro tomar aquele café gostoso, sem avisar!

Falta daquele prazer em ver que os muros eram baixos e podíamos colher flores para enfeitar o cabelo da menina bonita.

Falta daquela liberdade de entrar no quarto do amigo e sentar na cama dele, sem pedir licença, e chorar, porque levou um fora.

Falta daquela liberdade de correr pela rua, debaixo de chuva, porque tinha que dar um telefonema urgente para a mãe, que estava na outra cidade, esperando por ele - hoje temos um celular que pode ser roubado a qualquer hora, e a qualquer momento ser reposto sem muito custo.

Acho que sentimos falta do custo. O custo alto das pessoas.

E as pessoas tem um custo alto demais para acharmos que, se a perdermos, tudo bem... Vem essa poderosa saudade... Ah, essa saudade...

Ah, essa saudade que, ao seu modo, marcou a ferro e fogo que ainda somos pessoas e pessoas são importantes e, antes dizer isso agora, do que tarde demais.

Agora, neste exato momento, estou ouvindo o meu filho tirar uma música do Queen - acha que não vou sentir saudades desse momento, mesmo sabendo que as opções de vida que ele tem são tantas, que este é só um momento feliz?

E, por incrível que pareça, escrever tudo isso para você... é, até isso, um dia vou sentir saudades, vou lembrar, porque me fez sentir saudades de tantas coisas boas e ruins, que só deitada na rede, olhando o céu, naquele vai e vem, poderia contá-las, e, mesmo este momento, lá para frente, lembraria com uma ponta de saudades, porque tive a felicidade de estar com você e partilhar.

Um beijo enorme, já cheio de saudades

UMA PENA...

2011-05-20T12:36:00.002-03:00

Quando morei em Belo Horizonte, uma amigo nosso, que tinha três menininhas e era alemão, nos contou que o pai dele era capaz de fazer qualquer sacrifício para dar boa educação aos filhos. Chegava a passar alguma necessidade, mas a educação era fundamental.

Na época em que ele nos disse isso nossos filhos estavam com idades equivalentes. Hoje eles estão na Alemanha e nós continuamos aqui.

Não, não lamento de ter ficado no Brasil – eu adoro o Brasil, com todos os defeitos e carências que tem e que eu também tenho.

Mas essa história de correr atrás da melhor educação para os filhos sempre ficou na minha cabeça e coração, principalmente porque eu sei o que é querer mais e ter que ficar para trás porque a escola limita idade e capacidade.

Quem conheceu Davi quando pequeno sempre soube a fascinação que ele tinha por astronomia, depois meteorologia e depois veio a música. Em tudo, como pais, demos a ele e a Arthur a oportunidade de conhecer, de saber mais e, muitas vezes, bem mais do que nós, seus pais.

Daí entra a fase escolar. Apesar de estar alfabetizado, não podia ser matriculado na série correta, porque ele era novo demais para isso, como se conviver com crianças mais velhas fosse coisa de outro mundo. Claro que deu trabalho na escola porque, já que sabia mais que os outros, foi o moleque terrível. Arthur, apesar de amoroso, era o que fazia o que dava na telha.

Mas na música... Era a paixão, a concentração, aquilo que sempre tinha algo de novo para aprender.

Claro que colocamos os dois em aula de música. Um no piano e outro no violão. Ainda, mais tarde, pediram também saxofone e violino. Mas a escola tinha que continuar, claro. Algumas delas, como em Belo Horizonte, o incentivo era muito grande. Sabiam muito bem do papel da música no aprendizado: matemática, percepção espacial, facilidade para aprender novas línguas, criatividade, sensibilidade, senso de conjunto, cultura histórica, entre outras.

Mais tarde, outras escolas, que sempre tiveram música, talvez não como devesse, mas tinham e gostavam quando Davi participava com sua música erudita. Apesar de não entenderem o que era música lida com partitura, só o fato de admirar e incentivar já era alguma coisa.

Então, Davi chega no Ensino Médio e você, como mãe, escuta de dois coordenadores pedagógicos que já estava bom o que ele tinha aprendido (como se soubessem o que ele tinha aprendido), que a prioridade do Ensino Médio não era a música (sem dúvida), e que se ele perdesse a bolsa de música que ele tem, pouco importava, porque a vida dele, dali em diante era outra vida (como se a vida fosse a própria escola). Mais, escuta que a música é uma “fixação” da família, como se fosse uma sarna, uma doença psicológica qualquer.

Sabe, quando eu o coloquei ali, no Liceu de Artes e Ofício de São Paulo, quando eles disseram que eles queriam “nerds” ali dentro, nós acreditamos. Davi também acreditou e gosta de lá porque realmente eles são exigentes, mas imagino a decepção ao saber que o que ele ama é tão desprezado. Não quero que música faça parte do currículo, nem exigi isso. Mas uma escola contratada para meio período, de repente querer ficar em período integral, e que se dane o resto, porque todo o resto não é importante?

De repente senti que, novamente, enfiei meu filho numa caixa quadrada, apertadinha,em que não é permitido evoluir mais do que eles permitem.

Ele ficou de recuperação, é verdade. Por meio ponto. E por meio ponto vai perder uma bolsa de estudos.

Em nenhum momento pedi que ele fosse liberado da recuperação, mas que houvesse uma flexibilização de horário, porque seria impossível manter as duas atividades. Ouvir um não, chegar a ver um rosto cínico, como se a dizer que todas as crianças são iguais, quando realmente não são... é sentir um desprezo tão grande pela mediocridade a que estamos amarrados, que me pergunto se algum dia a escola aqui no Brasil vai mudar, pelo menos um pouco, dar chance aos que sabem mais, ao invés de sempre nivelar por baixo e sempre dar chance ao pior e nenhuma ao que sabe mais. Abaixo a meritocracia, não é? E sempre teremos aqueles que sabem muito fugindo deste país. Sempre...

Uma pena.

A CORRIDA DE AQUILES E A TARTARUGA

2011-04-29T13:02:00.004-03:00

Por causa disso

E já ninguém aguentava Aquiles com aquela hiperatividade. Não bastasse isso, era só algo surgir para chamar sua atençào, e lá ia ele com mais uma nova e fabulosa ideia.

Então, apareceu uma tartaruga, comum e lenta como toda e qualquer tartaruga.

- Eu aposto como uma corrida de 100 m com você, dona tartaruga, dando uma vantagem de 80cm da linha de chegada, como ainda assim, chego antes. – disse ele, na sua soberba de heroi bonitão.

A tartaruga nem se deu ao trabalho de responder, evidente, porque só o arfar de seu peito já era sinônimo de desprezo à proposta ridícula do super heroi metido.

- Pois eu aposto que ela ainda chega muito antes que você. – disse Pan, mascando um capim que arrancou do chão.

- Não acha que você é atrevido demais? – rebateu Aquiles. – É claro que chego antes! Olhe só a velocidade dessa pobre criatura.

- Cuidado com sua arrogância, meu caro... – riu Pan.

- Então, apostemos!

E assim, a aposta foi feita. A linha de 100m de chegada foi colocada, a tartaruga, sem saber direito que rumo tomar foi colocada em seu posicionamento e Aquiles tomou o seu lugar.

Pan, mais que depressa, colocou muitas outras tartarugas nas laterais e em diversos lugares e distâncias.

Aquiles, de repente, viu-se encantado pela sua rapidez, mal tinha dado o primeiro passo e lá estava a tartaruga.

- Aha! Aqui estou eu passando você! Ganhei!

- Quem é você? – perguntou a tartaruga desconhecida.

- Eu! Aquiles! Estávamos apostando uma corrida! E ganhei!

- Mas eu não estava apostando corrida alguma. Só estava tentando atravessar um rio e um Pan, não só me ajudou como me trouxe para esse lugar que não faço ideia que lugar seja.

- Então você não é a verdadeira tartaruga?

- Claro que sou uma tartaruga verdadeira! Que idiotice é essa?

- Sim, o que quero dizer, é que você não é a tartaruga com quem estava apostando a corrida.

- Com certeza que não! Existem muitas de nós por aí. Olha lá na frente! Aquela é Joana. Uma desastrada. Já se perdeu nem sei quantas vezes. Vai ver é com ela. Ganha fácil. Ela vai se perder novamente. Imagine que estava pensando em ir para o Leste e está indo para o Norte!

E lá vai a trote Aquiles como se dependesse sua vida.

- Aha! Ganhei!

- Ufa! Até que enfim! Então aqui é o Leste?

- Leste? Não! É a linha de chegada da corrida.

- Que corrida? Estou procurando o Leste, porque era para onde meu marido disse que iria e, sabe, nossos filhos iriam adorar conhecê-lo. Aliás, nem sei onde deixei meus filhos. Vai ser outra trapalhada...

- E a nossa corrida?

- Mas que corrida, menino?

- Eu estava apostando uma corrida com você!

- Comigo?! Você está maluco? Ou serei eu? Não me lembro de ter conversado com alguém há horas, a não ser um Pan maluco que me chutou para o lado de cá. Xinguei muito aquele mal educado...

- Pan, Pan, Pan! Tudo obra de Pan! E onde está agora a maldita tartaruga? Onde está a linha de chegada?

- Ih... Mais um perdido no mundo. Não quer ir para Leste junto comigo, pelo menos tenho com quem conversar.

- Você está indo para o Norte, sua tartaruga estúpida, o Leste é do outro lado. Pan chutou você do lado errado.

- Ah, Pan malvado! Lá vou eu mudar tudo de novo! - e, lentamente, começa uma trajetória diferente, para Oeste.

Mas Aquiles estava perdido. Sempre tinha uma tartaruga à sua frente, todas tão absolutamente parecidas.

Quanto à tartaruga de nossa história, há muito já tinha passado da linha de chegada e continuava o seu caminho em busca de sua esposa, a Joana, que estava esperando bebês e gostaria tanto de vê-los...

Dizem que, anos mais tarde, Aquiles encontrou uma familia de tartarugas, mas nessa época Aquiles já era bem mais velho e contava uma história parecida com que todos já tinham passado de alguma forma, mas tinham sempre um final e um enredo muito diferente.

- Sabe, o tempo é uma coisa traiçoeira... – dizia a tartaruga mais velha.

- Não, o tempo, não. – dizia Aquiles – Pan! Pan é traiçoeiro.

E não longe dali Pan ria-se de todos.

Mas ele ainda não sabia que mais traiçoeiro que Pan era seu próprio calcanhar...

BASICAMENTE ISSO...

2011-04-18T15:31:00.008-03:00

Claro que nem chega a ser um manual de instrução, ou um daqueles de auto-ajuda, quando tudo já deu errado. É mais uma daquelas coisas que a gente passa, ou viu muita gente passar, e tenta dar ideia aos filhos, para pelo menos não caírem tanto – porque é inevitável: rejeição vão passar, mesmo, mas que pelo menos seja a mais indolor possível.

1 – Nunca diga “Deus me livre!” a respeito de uma menina – com certeza você vai começar a prestar atenção nela.

Detalhe: ela pode ouvir ou, as paredes tem ouvidos, e você não tem ideia do que uma mulher é capaz de fazer, quer como vingança, quer como conquista.

"Impossível. Dependendo do que os olhos virem, “Deus me livre!”
será light. Essa é uma das poucas coisas naturais que vai ouvir de um
homem, não peça para ele mentir, mesmo porque se ele não disser, vai
pensar." (contribuição de Monday)

2 – Nunca diga “você não é meu tipo” – isso quer dizer que, pelo menos uma vez, você perdeu tempo olhando para ela.

Volte ao detalhe do item 1.

" Homens olham para todas as mulheres, não é perda de tempo, é
natural e um passatempo que nos diverte. E a maioria não terá a
suavidade de falar “você não é meu tipo” de forma ... suave. Sai na
lata, mesmo. Lamento, mas geralmente é assim." (Monday)

3 – Se quer uma menina e ainda consegue levá-la ao cinema, e ela vai sem segundas intenções, nunca, jamais, tenta abraçá-la como se você fosse o vencedor – você já é o perdedor, a menos, claro, que ela que comece o “ataque”.

" Nenhum homem acredita que ela não está afim, com raríssimas, muito
raríssimas exceções. E se não rolar, ele vai acreditar que só não
acertou a frase mágica que abre as portas do Paraíso. A não ser que
ele realmente queira apenas companhia para o cinema, o que também é
raro." (Monday)

4 – Não fique tocando na perna dela debaixo da mesa, mesmo que ela esteja afim disso também – por debaixo da mesa você pode fazer isso com QUALQUER UMA, inclusive com a mãe dela, melhor amiga, irmão – mau... muito mau...

Detalhe: Pense também que outro também pode estar fazendo a mesma coisa com sua irmã, ou... mãe. (contribuiçào da Sisa)

" Primeiramente, se ele tentar e ela não afastar a perna, não vai
parar. A leitura é algo como “beleza, ela gostou!”. Segundamente, não
se faz isso com qualquer com uma, só com quem a gente tá afim. Com
qualquer uma só quando a gente tá atirando pra todo lado naquele dia e
o que vier veio." (Monday)

5 – Se for sincero e disser que é um “galinha” dos ferozes, tem grandes chances de conseguir uma garota – mulher não agüenta a vontade de testar seus “grandes poderes” de regeneração, mesmo que você tenha mentido descaradamente, mas isso já é outro problema.

Detalhe: Sinceridade, normalmente, ganha não só uma garota, mas grandes amigos. (Marcilda Clis)

" Só uma mulher muito apaixonada ou muito lesada não consegue
perceber que o cara tá dando um migué desses. Cantada das cavernas,
até o Tarzan usava essa."(Monday)

6 – Se a menina/mulher for muito inteligente, nem tente nenhum desses truques. Espero que seja suficientemente esperto e inteligente para se mostrar como é, porque ela o está vendo sem máscaras – sem chances.

Detalhe: Ela odeia capachos e, pior, sabe usá-los muito bem.

" Mulher não dá ponto sem nó, querida. Eu, você e todas as mulheres
do mundo sabemos disso ... rsss. Ela vai ver o que vale a pena naquele
pilantra mentiroso e como isso pode satisfazer suas vontades e planos.
Invertendo a questão, se ele for inteligente ou conhecer um pouco de
mulheres, aí sim ela poderá ter problemas. Mas em geral, se ele
conseguir o básico dos seus desejos, estará pouco ligando para o que
ela engendrar" (Monday)

7 – É quase inevitável – sua mulher vai ser a cara de sua mãe, ou no jeito ou nas feições, mas seria melhor não ser nada disso – vai ser uma descoberta fantástica para ambos.

" Ou vai ser totalmente o oposto e sua vida será um inferno toda vez
que elas se encontrarem." (Monday)

8 – Se você tem namorada e ela é boa em alguma coisa, não dispute com ela – vocês são parceiros e não opositores: alguém vai perder nessa e pode ser você.

" Geralmente homens não são competitivos, mulheres são. Os homens
competitivos são renegados pelo grupo, ninguém tem saco para agüentar
um pentelho desses. Isso só muda na hora da dança do acasalamento,
onde muitos fazem de tudo para impressionar a fêmea. Fora isso, o
grupo é formado por camaradas e a culpa é sempre da mulher. Aliás, as
mulheres também culpam as mulheres, é uma classe muito desunida."(Monday)

9 – Quando uma menina/mulher pedir a você fazer isso ou aquilo, ela não está perguntando QUANDO e nem SE pode fazer. Ela está dizendo que quer aquilo JÁ, AGORA, IMEDIATAMENTE, SEJA COMO FOR.

" Não se iluda, homem só faz o que quer. Se ele fizer o que ela
pediu, é porque ele não via problemas em fazer. Se pedir o quer na
hora em que ele não quer, esqueça ou vá pra briga. Mas ele não faz ou
então atende da forma mais mal educada possível. Ah, e ele tem certeza
que o pedido dela poderia ser atendido depois e o resto é só
showzinho."(Monday)

10 – Tem mulheres que adoram ganhar flores, tem mulheres que adoram ganhar chocolates, tem mulheres que adoram surpresas – descubra ANTES de fazer qualquer uma dessas coisas.

Detalhe: arrependimento é sempre tardio.

Detalhe 2 : NUNCA exagere no agrado, a suspeita é inevitável: você aprontou feio. (contribuição do Pedro)

" Pediu demais, querida. Se der sorte, uma mulher vai ter a chance
de estar diante de um ser masculino que pergunta (seja pra quem for) o
melhor caminho. Em geral, a gente bate o olho, decifra o tipo da
mulher e manda ver. Se der errado, lamenta na hora e depois divide a
piada com os amigos, em alguma roda de happy hour. E todos riem muito,
inclusive o que fez a lambança. São perspectivas diferentes."(Monday)

11 – Nunca diga que você é bom em algo. Se ela escolheu você é porque sabe exatamente no que você é bom, e se não o escolheu, provavelmente, pode ser pelo mesmíssimo motivo.

" Ego vai bem só de vez em quando. Se ele conseguir o que quer em
relação a ela (e a exigência geralmente é simples), você pode falar o
que quiser ou não falar nada. Ele vai dizer que tá pegando e fim de
papo." (Monday)

12 – ESCOVAR os dentes é FUNDAMENTAL!! Banho também. E pensar em perfume ou desodorante barato, nem pensar!!!

" Ele vai se tocar disso, mas alguns nem sempre. Pode contar que
quando ele achar importante, vai tentar ser o seu príncipe encantado,
com banho e tudo." (Monday)

13 – Faça limpeza de pele, mas não precisa alardear por aí, nem mesmo para sua garota. Pelo amor de Deus!

" Esqueça disso! Quem faz, faz, quem não faz não sabe nem o que é." (Monday)

14 – Saiba conversar sobre TUDO. Meninas não tem o hábito de ler ou assistir a futebol, mesmo que diga que tenha uma predileção por algum time de futebol. E, por favor, novelas, nem pensar!

" Tudo errado! Raramente um homem conversa sobre tudo, mesmo porque
não lhes interessa, só os assuntos que gosta e ele domina ou pensa que
domina. Se você falar algo sobre futebol, ele já define que você gosta
e vai falar sobre isso pro resto da vida. Tome cuidado, portanto. E
tirando os que curtem, ele só vai ver novela para fazer um H com você
ou para não ficar de lado nas conversas que rolam quando ele está fora
da sua tropa de amigos." (Monday)

15 – Tenha sempre arsenal de EXCELENTES, MAS MUITO EXCELENTES, mesmo, desculpas para quando for pego em falta grave. Mesmo elas tendo a tendência absurda de perdoar, mas... se você tiver uma excelente desculpa, elas mesmas vão defender você de qualquer ataque externo.

Detalhe importantíssimo: TEM QUE SER MUITO EXCELENTES!!!

" Brincou, né? A desculpa vai ser a mais fajuta e esfarrapada.
Aliás, ele já sabe que vai ouvir um monte de qualquer jeito e nem vai
gastar o cérebro para tentar se safar. E vai mentir com a maior cara
de pau e dizer que te ama, que ele não presta mesmo, que você merece
coisa melhor (uns pilantras até choram), que o que ele fez foi
imperdoável, que a carne é fraca, que mulher sim é forte e por isso
anda na linha, etc., etc., etc.. Mas tem mulher que faz o que você
escreveu e aí ... ele vai aprontar de novo, fácil, fácil."(Monday)

16 – Se quiser dedicar alguma coisa a alguma menina, faça-o discretamente, com um sorriso discreto, jamais escancarado e não espere qualquer agradinho efusivo – ele não virá e se vier, vai ser igualmente discreto, aliás, discretíssimo.

" Isso não existe. Se ele quiser dedicar, vai fazer do jeito que ele
acha mais legal e tem certeza que sua amada vai adorar. Portanto,
escolha bem seu astro ..."(Monday)

17 – Nunca exija de qualquer menina/mulher tempo para fazer qualquer coisa – a recíproca não só não é verdadeira, como você corre o risco de perdê-la.

Detalhezinho: ISSO É PARA O RESTO DA VIDA.

" Isso não tem a mínima importância pra gente. Se pedirmos, é porque
precisamos. E se perdermos a garota, os amigos te consolam, tomam o
porre junto, contam que já aconteceu com eles, que ela era mesmo uma
chata e você está melhor agora. Quanto ao resto da vida, a gente põe
na conta das neuras femininas e só lembra disso na hora de contar
piada."(Monday)

18 – Não exija que uma menina mude o seu comportamento, jeito de vestir, ou falar por sua causa (veja item anterior) – a recíproca não é verdadeira NUNCA.

" Um cara desses é um babaca. Recomendo a moça que comprou um modelo
desses que o troque imediatamente."(Monday)

19 – Se for ciumento, cuidado – pode perder a garota antes da primeira semana de namoro.

" Esqueça. Se namorar um cara ciumento, você sabe a encrenca que
está levando pra casa. Depois, não reclame, senão vai ganhar a pecha
de chata gratuitamente."(Monday)

20 - Se ela for ciumenta, cuidado – pode se casar com ela.

Detalhe: divórcio, nesses casos são terrivelmente dolorosos em todos os sentidos, principalmente financeiramente.

" Vale o mesmo do caso anterior." (Monday)

21 - Leia isso antes de chegar aos 40 anos! (contribuição do Zainer)

"Querida, lembre-se: são universos distintos, totalmente distintos. O
maior erro que sempre se comete é analisar o outro gênero com os olhos
do nosso gênero. É impossível dar certo!

Fora isso, as perguntas e respostas valem no geral apenas, o que vai
levar muita gente precipitada a sair rasgando o verbo. Geral é geral,
mas é claro que não é regra nem imutável.

No fundo, não varia muito do que está aí, mas com certeza existem
homens e mulheres que fazem a diferença. Sorte de quem conseguir achar
um ou uma pra si." (Monday)

Conheço Monday há quase 25 anos e, juro, nem um e nem outro mudaram em alguma coisa muito importante - ele ainda me diz: "para! está pensando como mulher agora!" e eu ainda costumo xingar de qualquer coisa que me venha na cabeça e ele concorda. Portanto, é meu amigo e, de certa forma, foi um post de parceria, sem querer. E, para variar, bem ao nosso estilo...

MULHER PACOTE

2011-04-14T09:52:00.006-03:00

Outro dia um amigo se referiu à “mulher pacote” e me lembrei que não só ele, mas mais dois já me haviam comentado sobre este tipo de mulher: a separada, a viúva, a mãe solteira, que nunca vem sozinha, mas com um pacote debaixo do braço. Às vezes nem só um, mas dois ou três filhos.

Então me lembrei de uma “mulher-pacote” que foi muito importante na minha vida. Ela se casou com 17 anos, teve dois filhos e aos 19 estava viúva. O mais velho tinha dois anos e o mais novo 11 meses. Só teve tempo de fazer filhos, os pacotinhos.

Com 19 anos, naquela época, com a juventude à flor da pele, fico imaginando as possibilidades de vida que ela tinha para sustentar dois meninos. O mais velho ficou com ela e o mais novo foi ser criado pela irmã, no Rio de Janeiro e por lá ficou por um bom tempo.

Um dia lhe perguntei por que não tinha se casado novamente.

- Para maltratarem meus filhos?

Um deles, o mais velho, era meu pai. Ele me contou que ela teve seus namorados - evidentemente que, para todos os outros, isso se chamava prostituição. Uma mulher jovem, com um menino pequeno, fazendo trabalhos domésticos para se sustentar e tendo namorados? Claro, era prostituta.

Veio para São Paulo, trabalhou em outras casas como empregada doméstica, morou em porões, cozinhou em latas de azeite vazias num fogareiro feito de pedras no chão, até conseguir dinheiro suficiente para se mudar para um cortiço. Foi para o Rio de Janeiro, conseguiu dar uma educação melhor para meu pai, que assistia o que era uma “mulher-pacote”.

Então, lembrei-me de uma outra “mulher-pacote”, nos Estados Unidos, que colocou as filhinhas dentro do carro e o empurrou para dentro do lago e as matou para poder ficar sossegada com seu namorado – já não era uma mulher-pacote, era uma assassina.

Tem aqueles outros casos em que elas se juntam com os que as aceitam como pacote, como se fosse um favor, e fecham os olhos para os maus tratos que seus filhos sofrem. E não é qualquer mau trato - pode chegar à morte.

Sabe, “mulher-pacote”, aquelas que se assumiram como tal e resolveram viver como sendo “mulher-pacote” o resto de suas vidas, são aquelas que batalham para sobreviver e fazer viver o seu pacotinho, para que ele seja muito mais que alguém. Mulheres que tem uma visão de futuro muito maior do que estar nos braços de um homem que se limita a uma noite de sexo e nenhum choro ao lado, ou uma corrida ao hospital por conta de uma tosse que não passa fácil; uma mulher que, numa empresa, sabe ter uma visão global e sabe delegar; uma mulher que sabe onde estão os pontos fracos e aqueles que tem que ser fortalecidos.

E, muitas vezes, uma “mulher-pacote” é casada, sim, porque adotou também o marido como parte do pacote.

Resumindo, “mulher-pacote”, definitivamente, não é para qualquer um. E daqui para frente vou considerá-lo um elogio.

PALAVRAS DE VERDADE

2011-04-12T09:42:00.003-03:00

- VELHA! VELHA! - berrava ele, a plenos pulmões perto da velhinha sentada na cadeira de rodas – Sabe porque você é velha? Porque quanto mais eu falo que você é velha, mais você se sente velha. Velha! É humilhante ser velha, não é? Velha, velha!

- Sabe, que hoje sonhei com seu pai? – disse ela, calmamente.

- Que me interessa seus devaneios? Só loucuras! Esse tempo todo, só loucuras, como se o mundo fosse um hospício! Uma velha louca, inconseqüente, que acha que viver é fazer o que bem entende. Limites... Olha onde está! Está vendo? Numa cadeira de rodas, inútil! Velha e inútil!

- Ele estava lindo... Sabe o que ele me disse? Disse que tinha me trazido flores – e riu – Ele sempre fazia isso para me irritar. Ele sabia que eu detestava flores.

- Você detesta qualquer coisa. Tudo o que você quer é o seu próprio prazer. Velha safada. Talvez tenha sido por isso que meu pai tenha morrido, não foi? Você o matou com sua safadeza, com suas enganações, com suas espertezas.

- Um dia ele me trouxe uma caixa de chocolates. Sentamos num banco de jardim, num cantinho escondido, e comemos até nos fartar! – riu novamente o riso daqueles que tem lembranças boas e viveu a vida – Foi uma das melhores tardes de nossas vidas. Fomos velejar. Fizemos... fizemos tantas coisas... tantas e tantas...

- Eu sei bem o que fizeram! Eu sei bem o que fizeram!

- Sabe o que mais amava em você, filho? O seu jeito de desenhar suas frases. Tão completas, tão silenciosas. Tão cheias e tão repletas de vazios.

- Você delira, velha! Eu acreditei em você, sabia? Acreditava que podia escrever, ser alguém e ser livre. Que podia colocar meus sentimentos em palavras e a cada vez você dizia que era lindo, que era poesia pura, que tudo aquilo a emocionava, lhe preenchia e a cada vez você me prendia mais a você. Escrevia tudo aquilo por amor a você. E o que veio de volta? O Nada! O absoluto nada! Eu não sou nada! Preso a você por nada! Você é um nada!

- E sabe, querido, quando vejo você falando e eu nem conseguindo ouvir o que diz, ainda assim, sinto a sua agitação, sua raiva, seu amor, seu ódio, sua frustração. Como poderia não amar tanto alguém que me diz tanto mesmo no silêncio? Mesmo quando está com aquela mulher de cabelo tão esquisito... Ela é sua namoradinha? Estranha... Muito estranha... Parece tão velha e relaxada com aquele cabelo.

- Por que ainda venho aqui?

O sorriso sem dentes dela se abriu discreto e acariciou a cabeça raspada do filho.

- Sabe, filho, seu pai um dia me disse que você seria assim, forte e doce. Seria capaz de agüentar um terremoto, mas choraria como criança se sentisse inseguro. Não entendo nada do que me disse, mas tenho certeza que sente falta de seu pai e por isso essa raiva tão grande. Ele se foi, meu filho. E foi para sempre. Logo serei eu, e você não terá mais com quem gritar, ou falar .Talvez essa mocinha... Essa mocinha... Não gosto dela, já disse isso a você? Mas quero que saiba que ele sempre o amou e até o meu fim sempre o amarei.

E ali ficaram, até o fim da tarde, quando o sol dá o colorido da despedida, de mãos dadas, em silêncio, porque nunca precisaram de palavras de verdade.

E a mocinha, ao longe, com seus cabelos longos e mal tingidos, sabia que nada poderia fazer, a não ser sussurrar ao ouvido dele palavras para ele gritar a uma velha que jamais a ouviria, mas que sabia perfeitamente de que lodo saíra, apesar de seu avental branco.

FIDELIDADE CANINA

2011-04-11T17:51:00.004-03:00

Vai que no bate-papo vem aquela proposta indecente, vem a imagem na sua cabeça, os dedos já começam a deslizar rápido, a voz do encantamento ainda no seu ouvido e, quando menos se percebe, lá está - Fidelidade Canina. Este é o título da minha participação nA Menina Misteriosa. Quer ver? Um pouquinho diferente do que se vê por aqui. ;)

DEU NA TELHA...

2011-04-09T11:50:00.002-03:00

Tem coisas que a gente leva até um susto quando lê. Foi mais ou mesmo isso quando levei quando fui passear no Mondayblog. Portanto, deem uma passada por lá, neste post. Vale mais do que a pena. Bom sábado.

PAPO LIGHT

2011-04-02T20:54:00.000-03:00

PAPO LIGHT

- Olá, Paulo.

- Mestre! – disse ele, num salto, se enroscando nos cordames e tecidos.

- Não se preocupe em se levantar. Precisava falar com você. Tenho algo me preocupando.

- O meu Senhor preocupado? Mas se tudo pode! E além do mais, já está ressuscitado.

- Ah, sim, sim. Não é comigo.

- Comigo, então? Tem alguma missão especial para mim?

- Na verdade, Paulo, o trabalho que tem feito é excepcional! Espalhar idéias para um povo inculto e faze-lo entender não é para qualquer um.

- Mas não é qualquer idéia.

- Não, mas também muitas não são minhas, isso você tem que admitir.

- Sim... Eu já disse em algumas cartas que eram apenas recomendações minhas, mas não ordens do Senhor. Mas, sabe como é, eles acabam tendo o hábito de levar as coisas, tipo, se foi Paulo quem disse, então foi o próprio Cristo. Sabe como é?

- Sei. Por isso que peço para você maneirar um pouquinho. Posso ajudar você a costurar essa tenda?

- Ah, de jeito algum! Para isso preciso de gente com experiência. Da última vez que contratei uns moleques para me ajudar, foi um desastre! Tive que refazer metade do trabalho! Puxa! Desculpa! Esqueci-me completamente com quem estava falando!

- Eu sou filho de carpinteiro e não um fazedor de tendas, Paulo. Se fosse para o ajudar seria como um mero aprendiz e, portanto, precisaria, necessariamente, de sua intervenção constante. Afinal, um aprendiz não nasceu sabendo tudo.

- Presumo que isso seja uma parábola direta para mim, não? Mas, por outro lado, qual outro dos seus apóstolos tem a mesma cultura que eu? Veja Pedro!

- Epa! Não estou conversando com Pedro. Estou conversando com Paulo. Das coisas de Pedro trato com ele e não com você.

- Mas...

- Eu sei perfeitamente o que se passa com ele e, com ele, a seu próprio tempo, teremos uma conversa como estamos tendo agora.

- Uff... Bom, isso quer dizer que estou fazendo muita coisa errada, é isso? Falar para as mulheres ficarem caladas, quem puder não casar, que não case, que não precisa se circuncidar, essas coisas, não é?

- O maior problema, Paulo, é que você tem paixão por colocar palavras na minha boca!

- Eu?! Eu só o defendo! Afinal é o Filho do Deus Único! Como poderia me atrever a tentar a colocar palavras em sua boca?!

- Ah, essa é uma boa pergunta... Isso me lembrou quando vocês, todos vocês, resolveram vender tudo e viver numa comunidade como se tudo fosse uma festa maravilhosa sem fim. Evidente que, alguns, prevendo dificuldades, não o fizeram. Mais ainda, outros, vendo tanta fartura, sequer trabalhavam. E vem você e solta a máxima: quem não trabalha, não coma.

- E não está certo isso? Acha justo que ele se aproveite do trabalho alheio?

- Aí está a grande questão, Paulo, meu querido. Por que, raios, vocês venderam tudo para viver em comunidade? Nem os meus discípulos pararam de trabalhar!

- Mas... Mas não foi o Senhor mesmo que disse certa vez “venda todos os seus bens, vem e segue-me”?

- Jesus amado! Paulo, nem você percebeu que estava mostrando a ele que não é fácil seguir o caminho certo? Ele queria seguir-me, sim, e provavelmente, de todo coração, dentro de toda sua limitação foi fiel a Deus. Mas estava preso demais a negócios, palavras dadas, família. O que seria pior? Largar todas as suas obrigações e ser tido como um homem injusto e sem palavra, ou ser um rapaz amargurado que seguia um Mestre que logo morreria e ele não teria em quem se refugiar quando chegassem os credores?

- Mas a sua alma estaria limpa!

- Você acha, sinceramente, que amargura é limpeza de coração?

- Eu era um homem amargurado e perseguia os cristãos.

- E se achava limpo de coração porque o fazia com sinceridade. É isso o que está querendo me dizer? Então, por que mudou de caminho?

- Ah, Senhor! Sabe muito bem que aquela luz me cegou e não tive outro jeito a não ser procurar um homem, que por sinal era cristão, para me curar. E aí me converti. Sabe disso!

- Você sabe que ele não o curou. Simplesmente permitiu que você enxergasse o suficiente para continuar um trabalho importante para mim.

- Que seja.

- Não fique mal humorado! Você sabe que é esta a verdade. É tão ruim não enxergar direito e depender do trabalho de outros, tanto quanto é ser preso por palavras, contratos que o amarram a outros pelo resto da vida – algumas coisas são inevitáveis, mas não necessariamente condenáveis. Veja só a energia atômica...

- Como?!

- Ah, sim. Esqueci que não é do seu tempo, é mais para frente. É um dos feitos maravilhosos que falei que aconteceriam e que homens fariam. Essa faz parte de uma coisa chamada tecnologia. Ela é capaz de salvar vidas humanas, mas, por outro lado, tem um poder de destruição incomensurável!

- E o Senhor acha isso bom?

- E o que é o bom, meu amigo Paulo?

- Me pegou... Foi Isaías, mesmo, que disse que o próprio Deus disse que foi Ele que criou o bem e o mal, não?

- Exato. Mesmo por onde eu caminhava deixando a minha mensagem, será que ali bém não havia maldade?

- Nas suas palavras?!

- Não! Em absoluto! Mas na forma de interpretá-las.

- Vai ser difícil eu mudar, não vai?

- Na verdade, acho que você já mudou, mas o que você já disse, isso já foi... Resta o tempo fazer o que tem que ser feito.

- O desastre vai ser grande?

- Não se preocupe. Eu chegarei a tempo, embora muitos já nem se darão conta disso. Talvez até se sintam aliviados. Eles nem tem idéia de como vai ser difícil. Sabe, Paulo, vou dizer uma coisa, mas não quero que fale isso a mais ninguém – os mundos sofrerão um grande abalo e a Terra será grandemente atingida. Não haverá grande coisa a ser feita, porque o desastre vai ser grande. Claro que vai sobrar ainda muita gente, mas vai dar muito trabalho. Muito trabalho... Falei com Miguel e ele está se descabelando entre falar com um arcanjo e outro para acharmos... Bom, deixa para lá. Já falei demais porque ando me preocupando, realmente.

- E quanto a mim?

- Quanto a você, sugiro que pegue um aprendiz e brigue menos com ele e ensine mais a como costurar essa coisa dura. Minha mão ficou mais furada e sangrando do que quando fui crucificado. Vou nessa! Que a graça de Deus esteja sempre com você.

- Amém, Senhor.

E O LIXO, AMIGO, COMO FICA?

2010-11-17T11:55:00.002-02:00

Estes dias, aqui em São Paulo e em algumas partes do Brasil, a chuva tem sido uma constante diária. Não aquela chuva horrorosa, pelo menos por enquanto, de inundar, mas mesmo assim, chuva.

Uma das coisas que preocupa o paulistano nessas épocas é o acumulo de lixo nas ruas que, com as chuvas, são arrastados pelas águas e impedem o escoamento.

Ao mesmo tempo, fica a pergunta: afinal de contas, de quem é a responsabilidade do lixo?

Tudo bem que pagamos impostos para que as nossas ruas estejam limpas. Por outro lado, qual o nosso papel como cidadãos? Jogar o lixo na rua esperando que a prefeitura cumpra a sua parte? A prefeitura até que tenta e agora está aplicando multa pesada para lixos colocados fora de hora, numa tentativa de educar os cidadãos.

Não seria hora de pensarmos a respeito do que tanto consumimos e desperdiçamos?

Achei esse video na internet – só para ter ideia do que é um dos bairros de São Paulo mais movimentados em época de chuvas...

Outro blog para dar uma olhada e pensar sobre o assunto é o Tretas... e outras, que expos de maneira chocante o que anda acontecendo nos nossos mares.

BIBLIOTECA DE FEITIÇOS

2010-11-15T10:22:00.003-02:00

Faz um bom tempo que fiz a Biblioteca de Feitiços, aí do ladinho.

Nela eu dividi os meus contos maiores em algumas categorias: aqueles que merecem um “livro próprio” como os Portais I, II e III, se bem que hoje eu acho que os três deveriam estar num só; o Siga a Pista, que reune os contos que envolve mistério; o Sonho, onde só está um, exatamente Sonho, mas que pode ser que eu desenvolva outros no mesmo estilo; Duo, onde estão os contos românticos, aquelas histórias bonitinhas; Tempestade de Palavras, onde eu coloco aqueles que não se encaixam em nenhum desses anteriores; Fado, que foi a primeira novelinha que fiz pedindo a participação de outros blogueiros e, finalmente, A Jóia, que foi um trabalho feito em conjunto com outros blogueiros, e que gostei demais, principalmente pelo inter relacionamento durante o desenvolvimento do conto.

Todos os contos ali são colocados na ordem, rolando a página normalmente, sem precisar ficar voltando o post para ler o seguinte. São sempre colocados depois da publicação no Caldeirão. Ou seja, normalmente a Biblioteca é pouco visitada, exatamente porque quem leu uma vez não vai ler novamente, ou comentar o que já comentou. Mas é uma facilidade para mim quando quero que alguém opine sobre algo naquele texto, ou para a minha lista particular de amigos que não frequenta blog.

De qualquer forma, este é um post só para “encher liguiça” em plena segunda-feira de mente vazia e coisas para fazer.

Boa semana a todos!

PRÊMIO!

2010-11-12T18:45:00.001-02:00

Outro dia recebi a visita da Teresa e com ela veio um presente.

Mais que um presente só para mim, era um presente para ser distribuido, como aquele bolo gostoso que a gente ganha para repartir com os amigos, porque é muito sem graça a gente comer sozinho.

O presente é este selo.

O que vem a ser? Vamos desembrulhar o presente...

«O Prêmio Dardos é o reconhecimento dos ideais que cada blogueiro emprega ao transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais, etc... que em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, e suas palavras.

Esses selos foram criados com a intenção de promover a confraternização entre os blogueiros, uma forma de demonstrar o carinho e reconhecimento por um trabalho que agregue valor à Web».

As regras a seguir são:

- Exibir a imagem do Selo no blogue;

- Revelar o link do blogue que me/nos atribuiu o Prémio;

- Escolher 10, 15 ou 30 blogues para premiar.

Eu tenho que distribuir para blogueiros amigos.

Mas daí que aqui é feriado, comemoração da República. Então, nada mais justo do que presentear a todos que vem por aqui, já que estamos numa festa! (Mesmo porque, duvido que chegue a 30...)

À Teresa, o meu muito obrigada.

Aos meus amigos, sintam-se em casa, porque o Dardos também é seu!

BEIRA DE FOGÃO

2010-11-11T19:38:00.002-02:00

- Faz tempo que chegou? – como se não soubesse…

- Não. Faz coisa de uma hora.

- Nem avisou. Se tivesse avisado teria feito um café.

- Ah, nem precisava! Eu vim aqui para ver você, a casa, as coisas. Como você está?

- Estou ótimo! Você, pelo que estou vendo, não mudou quase nada. Talvez um pouco mais magra. O cabelo... Você tingiu? Era dessa cor mesmo?

- Não, não era dessa cor. Eu fiz luzes. Gostou?

- Hum. Ficou bom, muito bom. Nunca imaginei que ficaria bem com cabelo avermelhado.

- Bom, não é avermelhado. Só alguns fios. Sabe, luzes...

- Gostei, de qualquer maneira.

- Você já engordou um pouquinho.

- Ah, é essa boa vida sossegada. Sabe como é, né? Acordar com as galinhas, cuidar dos animais, ver se os empregados já chegaram, dar as ordens, tratar dos pagamentos, ver se as coisas estão indo do jeito que deve ir, almoçar bem, muito bem, dar uma sonequinha depois do almoço, a lenga-lenga de vida do campo e, finalmente, também dormir com as galinhas depois do jornal da noite.

- Puxa... Tinha até me esquecido como era a vida por aqui. E nem é tão sossegada assim! Eu acordo às sete horas e já acho cedo demais! Esqueci que eu levantava às quatro antes!

- Certas coisas não devem ser esquecidas...

- É...

- Você viu o pé atemoia que você plantou como está grande?

- Sério? Ele sobreviveu? Pensei que não iria pegar.

- Já deu frutos este ano! Enormes! Pena que você chegou tarde. Estavam doces demais!

- Pena mesmo... Ficou sabendo que fui à Paris?

- Fiquei. Você sempre quis para lá. Gostou?

- Amei Paris! Carinha, né, mas linda! Linda demais. Você precisava ir para lá.

- Isso está me parecendo cena de filme.

- Sei! É verdade! Sabrina, não é? Aldrey Hepburn. Lindo, lindo!

- No fim eles foram juntos.

- Sim...

- Quer um café?

- Ah, não... Não, eu parei de tomar café. Estava me fazendo mal.

- E o que tem tomado? Chá?

- Na verdade não substituí por nada. Simplesmente tomo qualquer outra coisa. Mas não se incomode por mim. Se quiser tomar café, fique à vontade. Eu fico aqui conversando e vendo você tomar café.

- Engraçadinha... Eu estava pensando em você. Nessas horas eu estou lá na horta regando. Hora da rega... Já viu como está bonito lá?

- Eu vi. Vi também que aquele carro velho ainda está por lá.

- Nunca gostou dele, não é? Mas eu vendi aquilo. O novo dono não teve tempo de vir pegá-lo. Disse que vai reformar e vender para um colecionador de carros antigos.

- Nossa! Aquele ferro-velho vale alguma coisa?

- Bom, pelo menos ele me pagou muito bem. Daí, ali onde ele está, vou construir uma granja.

- Granja?

- É. Eu pensei num galinheiro, mas com as galinhas que eu tenho dá para se pensar em uma granjinha. Dá mais despesa do que lucro, já me disseram, mas talvez dê algum lucrinho se vender aqui pelas redondezas. Mas vamos ver. Eu ainda tenho que ter resposta de uns comerciantes que disseram que compram tudo o que eu produzir. Vamos ver...

- Pelo jeito, férias você não vai ter nunca!

- Eu estava pensando em ir para Paris.

- Já disse que é uma boa ideia?

- Eu já disse que você seria uma excelente companhia?

- Eu já disse que amei Paris?

- Vamos?

- Por que não?